Без чувств, без эмоций, выжить (СИ)

Всё свободное время, мы делили на двоих с оператором миссию постановки на запись этих трансляций и подсчитывали доходность трансляций. Если кубинцы, аргентинцы и бразильцы зарабатывали до 1500–2000 токкенов, европейцы порой снимали куш больше десяти тысяч, а порой были рекордсмены, срывающие ставки, порядка 25000–30000 токенов, но это равен курсу на один к десяти, то есть тысяча токкенов, это сто долларов. Неплохо. Подсчитав примерное количество трансляций, примерные доходы, откинув ставку по пятьдесят между студией и актёров, месяц и мы в прибыли на двадцать процентов сверх нуля.

Выписывая статистику, не удержался от подстрочных комментариев, вскоре это переросло в бизнес-план. Представить себе лет десять назад на лекции по статистике и мат анализу, и это для того, чтобы составлять бизнес-план секс-трансляции онлайн.

К четвергу мои планы и статистка потеснились внезапным принятием решения. Под утро пришла СМС с незнакомого номер, код давал лишь информацию, номер зарегистрирован в Италии.

Содержимое благо было англоязычное:

«I’m ready to meet on Friday morning in Venezia».

Несколько раз перечитал. Отправил ответ:

«Please, send me address».

«Address will be when you send location in the station Venezia». И следом: «The station Santa Luchia».

Какого чёрта? Это что за шутки. Сон слетел моментально. Перечитав последовательно сообщение один, потом второй раз, понял, что это не шутка, но возможно это западня.

Точно! Да, это подстава.

Но на резервном mail было письмо о том, что, если номер указан верно, мне должна прийти СМС о встречи. «Встреча будет происходить в Венеции, иных условия неприемлемы. В пятницу утром пришлите локацию с вокзала в Венеции. Селфи на фоне вывески и вы получите адрес, куда нужно прибыть».

Язык был несуразный словно письмо написан роботом. Что за… Как же ты вляпался!!! Как же так! Это письмо написано на русском.

Всё пропало.

Я смотрел на письмо с этим корявым текстом, который был пепелищем моих планов, моих мечтаний, моего существования…

Что это?

В углу был значок google переводчика. Копаясь в настройках, так и не понял, как его отключить, пришлось выковыривать в шесть утра оператора из кровати. Тот едва ли обрадовался, да ещё чуть не зацепил пяткой моё лицо пока, барахтаясь, просыпался.

— Что это?

— Автопереводчик.

— Как его отключить?

— Щёлкни два раза. — Никита сам щелканул, но ничего не произошло. — Ну, как и все у google глючит, как всегда.

— Как мне…

Он уже листал какие-то страницы в настройках и абсолютно игнорируя моё нетерпение.

— Готово!

Обновив mail, письмо сманило шрифт на английский, немало успокоив меня.

Договорившись со студентом, что он запрётся в моей комнате и никому открывать не будет, чему он был безумно рад, даже слишком. Ехать на машине или нет? А как же две границы? Всё решилось само собой. Последний поезд, который, прибывал на следующий день в Венецию из Вены до полудня, уже ушёл. Автобус? Был только с пересадками посреди ночи.

Машина.

Вооружившись кофе и флешкой с российской попсой, как ни крути, а мозг должны будоражить эмоции, а нет ничего лучше, чем раритетные хиты, заставляющие ностальгировать и давиться эмоциональными воспоминаниями, размышлениями, мыслями: «а как могло быть?».

Машина шуршала покрышками по идеальной поверхности австрийских дорог, не дав даже ощутить въезд в Италию. Лишь навигатор бдительно следил за тем, чтобы я покинул одну страну, въехав на территорию другой. Оп, и СМС о смене страны и роуминга.

Рассвет догонял меня почему-то в спину, опередив резко, почти в одно мгновение, вдруг стало светло и по-осеннему хмуро, а в датах числился июль. Выпив любимый нани-кофе на заправке около Тревизо, ощутил, что сейчас лето, я в Италии и день будет солнечным. Стою, облокотившись на капот локтями, потягивая кофе из стаканчика без крышки, солнце заползало на небо из-за низких гор, встречая новый день, новые события, оживляя жизнь вокруг.

Плотная дымка оседала на холмистые изгибы, покрытые сплошь зелёными кронами. Чёрная асфальтированная дорога, извиваясь, уползала вглубь, теряясь среди неровных просторов. На изгибе дороги притаился двухэтажный сельский домик с терракотовой черепицей, обвитый хмелем, а с дощатого забора гроздями свисали густые лапы акации.

До конца пути оставалось меньше часа, на часах едва шесть. Оставшийся путь был преисполнен такими благостными эмоциями и ностальгией, что российская попса была выключена, теперь дорога шуршала более звучно, щебетали птицы и шумел ветер в приоткрытых окнах. Я оживал.

Позавтракав у моста Риальто в маленькой кофейне, где вот так же завтракал миндальным пирогом года так три-четыре назад, я снова проваливался в спасительное прошлое, когда было менее комфортно, менее спокойно, но было…

Мозг вспоминал только позитивные эмоции, ощущение радости и того, что это было. А ведь могло не быть, могло не повториться. Даже мужчина за стойкой наливавший кофе, был, мне кажется, тот же или мне хочется так думать.

Отправив локацию, ждать пришлось лишь секунду:

«Self pic your face in front of the station» пришёл ответ.