Без индекса. Книга стихов

Лица из прошлого, тени из сна…
Всё-то им каяться, плыть по течению.
Сгинет в детекторе мысль изреченная —
Нам ли не знать?

Будем отстаивать наши права

На понимание, на возвращение,
Требовать писем, гадать под Крещение,
Тратить слова.

Сблизит ли заново глупый пароль

«Слушай, а помнишь?..» —
               и дальше без умолку,
Не замечая, как пристальны сумерки
Этой порой.

Не замечая, как некто в углу

Плачет и горбится, точно наказанный.
Хватит, я помню, молчи, не рассказывай,
Спрячься во мглу!

Не вылезай за косую черту!..

…Пахнет рассвет табаком или ладаном.
Дымно? И по полу пепел? Да ладно вам.
Я подмету.

11.08.2005

НАТАШКА

Всю жизнь Наташка жила-была,
               молилась, горя не знала,
Цветы вышивала на рушниках
               и солнце — на небесех.
Из рук у Наташки рвалась игла —
          но вряд ли то было зна, ком,
А руки… да что теперь о руках?
               Такие же, как у всех.

Являлись роза, пион, нарцисс,

          вплетался бездомный лютик,
Рождались ландыши, васильки,
               ромашки и ноготки.
И люди охали: «Ну, даёт!» —
               и радовались, как люди,
А кроме этих её цветов и не было никаких…

Но тот, багряный и огневой,

               который во сне не снился,
Который, как солнце, и грел, и жёг,
               и проступал из мглы —
Наташке никак не давался он,
          смеялся над ней, дразнился…
И ангел спустился тогда с небес,
          и встал на конце иглы.

Наташка слышала странный зов —

               и руки её дрожали.
Наташка пальцы колола в кровь —
               и красилась кровью нить.
И люди скупали её цветы,
               и вышивки дорожали —
Она не радовалась. Она пыталась не изменить.

Цветок не рождался. Не выходил.

               И ангел молчал и плакал,
И звал собратьев: мол, тут дела,
               и места, мол, тут полно.
Они толкались, вставали в ряд —
               но вряд ли то было зна, ком.
Наташка горбилась над иглой,
               седая, как полотно.

Последний ангел спустился в срок.

               Осталась такая малость,
Четыре-пять небольших стежков…
               и по небу лепестки…
Наташка выдохнуть не смогла,
          как только игла сломалась.
А кроме этих её небес и не было никаких…

1.06.2007

ПАГАНИНИ