Без индекса. Книга стихов

Убивала стих.
          Кто меня простит,
               грешную?
Ставка на орла.
          Денежка легла
               решкою.
Я-то здесь при чём?
          Все одним мечом
               мечены.
На дворе трава,
          по траве молва
               мечется.

Убивала смех.

          Мне ли это сметь,
               Господи?
Родинкой у рта
          въелась немота,
               оспинкой.
Сумрачной виной
          время за окном
               плавилось.
На глазах у всех
          убивала смех…
               Справилась.

Друг меня спросил,

          хватит ли мне сил,
               чтоб его предать.
Хочешь — береги,
          хочешь — убеги…
               Некуда.
Убивала злость —
          солнце растеклось
               раною.
Всем отдам долги…
         …По воде круги
               рваные.

Память — крапиво,й.

          Кто ещё живой?
               Выходи!
Дымом от костра
          убивала страх.
               Победил.
Память-крапива,
          сорная трава,
               помоги!
Из тебя да лжи
          мне рубахи шить
               дорогим.

Лебеди летят,

          лебеди летят,
               лебеди.
В серых небесах
          словом паруса
               вышиты.
Сходятся пути,
          ветер шелестит:
               быть беде…
Некуда спешить,
          не о чем рыдать —
               выжить бы…

1.07.2001

«Я, наверно, не останусь такой…»

О.К.

Я, наверно, не останусь такой,
Как была до настоящего дня.
Просто старческой, дрожащей рукой
Боль твоя перекрестила меня.
Просто где-то мы ошиблись в игре —
Видишь, ход опять остался за мной.
Оглянуться на пороге — не грех,
Если точно знаешь, что за спиной.

Оглянись. Ты не увидишь ни зги —

Просто прошлое пошло с молотка,
И спасение себя от других
Стало душным и неважным пока.
На луну простудным воем сипя,
Переждать, перетерпеть, пережить…
Но спасение других от себя —
Это тоже измерение лжи.

Это тоже изменение вех.

До измены, как всегда, полдуши.
Оглянуться на пороге — не грех,
Если знаешь, для кого согрешил.
И безумные твои небеса
Отражаются в глазах алтарей.
Кто-то был неизмеримо добрей,
Кто-то всё это до нас написал.

Ты же помнишь, слово было потом —

А вначале родилась тишина.
Первый день упал на землю крестом
И прожёг её до самого дна.
День второй опять всё начал с нуля,
Нависая чёрной тенью хлыста.
И душа была немой, как земля —
И безвидна, и безвинно-пуста.
Оставляя перекрёстки на ней,
Слово высек только третий из дней.
А на паперти четвёртого дня
Боль твоя перекрестила меня…

…Не оглядываясь, как на краю,

На пороге отрешённо стою.
Проступает силуэт за окном.
То ли птица, то ли Бог — всё равно…

9.08.2001

«Была надежда не ко времени…»