Без индекса. Книга стихов

«От своих я отбилась, к чужим не пристала…»

От своих я отбилась, к чужим не пристала,
Металась, рвалась в незнакомую стаю.
А там мне беззлобно кричали: куда ты?
У нас и птенцы посильнее крылаты.
Даже мудрый вожак, всё предвидя и зная,
Говорил мне: «Не плачь.
               Ты не выживешь с нами».

От чужих я отбилась, к своим не вернулась.

Твердили: помянем былую ненужность.
Лететь за тобою — затея пустая.
Ты слишком крылата. Не выдержит стая.
И вожак, причесав поседевшие перья,
Говорил мне: «Я верю. Другие не верят».

И свои, и чужие мне дороги равно.

Не крылья, а клочья — бескровно, бесправно.
Не больно почти, да всё резче снижаюсь.
И тем, и другим я — чужая, чужая.
Что на землю упасть, что о небо разбиться…
И уже я не птица, не птица, не птица…

Даже ветер — и тот суеты не замедлит,

И я приучу себя жить незаметно.
С крылатой душой в человечьем обличье
Всю жизнь забывать угловатости птичьи,
И молить об одном — чтобы раны зажили,
И на стаи смотреть — и свои, и чужие…

3.11.1998

ЗИМНИЙ ВАЛЬС С ЭХОМ

Мы читали стихи сумасшедшей метели —
Те ли?
Мы играли в поставленном ею спектакле —
Так ли?
Мы стояли навытяжку, как на параде —
Ради
Леденящей и полузабытой истомы…
Кто мы?

Нам подносят печаль на серебряном блюде

Люди.
Нам уже не добраться до ломкого края
Рая.
Пошатнётся непрочная эта основа —
Снова
Разговор потеряется в поисках темы…
Где мы?

Боже мой, это всё — к перемене погоды:

Годы…
Остывает калёная в прошлом ограда
Ада…
И едва ли ответить на глупый вопрос так
Просто:
Если это не память врезается в кожу —
Что же?

12.11.1998

«Плыл по воде белый туман…»

Плыл по воде белый туман,
Масляный, как палитра.
Вечно нигде, вечно сама
Я корабли палила.
Билась в огне рваная боль,
Ценность ей — грош с полтиной.
Всё. Уходи. Бог же с тобой.
Это моя картина.

Что же ты, ну? Плачь, береги

Склянку с заветным ядом.
Полудрузья-полувраги
Были со мною рядом.
Чья-то душа лгать не могла,
Чья-то — меняла маски…
Я и свою лодку сожгла
В самом финале сказки.

Не утерпеть, не обойти,

Не отличить от прочих.
Вместо имён, жарких в пути,
Нынче холодный прочерк.
Пренебрегу сотнями чувств,
Ложью спасусь от буден,
Но научусь — вновь научусь —
Верить стихам и людям.

Плыл по воде белый туман,

Горестный, как молитва.
Вечно нигде, вечно сама
Я корабли палила.
Билась в огне рваная боль,
Ценность ей — грош с полтиной.
Всё. Уходи. Бог же с тобой.
Это моя картина.

3.09.1999

«Отрекалась от вины девица…»