Без индекса. Книга стихов

…А портрета не будет. Вы знаете, почему.
Убегает дорога в промозглую полутьму.
Забываются жесты, сливаются голоса…
Мир застыл студентом, не помнящим ни аза.

Мир свернулся коброй —

          изломанной, расписной.
…Высохшие травы пахнут чужой весной,
Беспокойными фразами, эхом шагов вдали…
Но у этих стен — никого, никого, Лили.

И за этими стенами — пусто и не светло.

Так железные люди ломаются, как стекло,
Так попросишь не сниться — а выйдет:
                    «Не умирай…»,
Так у книжной страницы — заточенный,
                    острый край.

И война не кончается, следует по пятам…

Ты его не ждёшь, он не нужен тебе и там,
Ты его не ждёшь, пролетают года, века.
…Замирает в паденье слабеющая рука…

И война продолжается — только уже внутри.

…На губах дрожащих — кровавые пузыри…
И война подступает к сердцу. И никого.
…На лужайке — девочка, рыжее божество…

Ты его не ждёшь. Не стоишь у стены во мгле.

…Непроросшей семечкой время лежит в земле…
Утекает память из порванных тонких жил…
И не будет портрета. Не будет. Не заслужил.

октябрь 2011 — март 2012

MARGINALIS (карандаш, неровно)

Это яблоко? Нет, это облако.

И пощады не жду от тебя.

С. Гандлевский

У меня леденеют ладони.
Куклы плачут и смотрят в окно.
Это Гоцци? Нет, это Гольдони.
Мне казалось, что это смешно.

…И по горло — туман да трясина,

И прилипла к ногам глубина…
Вот-те, бабка, и три апельсина…
Приплыла ко мне рыбка, спросила:
«Старче, милый, чего тебе на…»

Ничего. Над мясными рядами —

Запах гнили и полчища мух.
Это Андерсен? Это Родари.
…Синий поезд уходит во тьму…

Всё запуталось, перемешалось.

То ли ведаем? То ли творим?
И не слабость — невинная шалость:
Забывать, что вчера отражалось
В тех осколках под сердцем твоим.

Что ни скажешь — всё было когда-то

Кем-то сказано. Будем молчать.
Это мир. Ниже — подпись и дата.
Это Гёте?
          Боюсь, это Данте.
Интересная, первая часть…

10.03.2005

ПОСЛЕ МУЗЫКИ (ПЕСНИ И ПЕСЕНКИ)

ПЕСНЯ СОЛЬВЕЙГ

Ты не смейся, прохожий, ведь я не лгу,
Будто кто-то оставил след на снегу,
Будто кто-то поставил на сны печать —
Ни смеяться, ни плакать —
               молчать, молчать…
А в молчании время — стоит, стоит…
Я скрываю от зеркала дни свои.
Я вскрываю конверты, а писем нет —
Кружевная бессмыслица на окне.
За узорами этой красивой лжи
В поднебесье тревога моя кружит
И летит со снежинками вместе — вниз,
И ложится на сердце мне…
                    Улыбнись!
Улыбнуться — и, может быть, всё пройдёт?
Кто-то в дверь постучится и в дом войдёт,
И когда я узнаю его лицо —
Этот век завершится в конце концов?..

…На окне я свечу не гашу сто лет.

Это свет ненадёжный, но всё же свет.
Скоро свечка моя догорит дотла…

…Почему же улыбка не помогла?!.

3.09.1997