Без Отечества…

Здесь, чёрт подери, царит пока не доказательная медицина[100], а традиционная, и местами, я бы сказал — чересчур традиционная — с лечением ртутью, порошками мумий и прочей вредной архаикой. Местами — ну натуральное Средневековье!

Уже имеется ЭКГ, что несомненно радует, несмотря на всё несовершенство современных моделей. Они хотя бы имеются…

Но всё ж таки, нынешняя медицина меня скорее пугает, нежели обнадёживает. Не считая, пожалуй, разве только хирургии, да и то…

С одной стороны — фундамент современной лечебной науки выстроен на архаике, а с другой — новаторские методы пугают порой больше архаики! Лоботомия пока (!) не изобретена и её автор, соответственно, не получил Нобелевской премии, но есть множество медицинских практик, которые, право слово, пугают ничуть не меньше!

А способы лечения, эффективность которых не доказана, и при этом, чёрт побери, они применяются широко и повсеместно?! Постановка диагноза по симптомам?!

Даже мне — человеку, далёкому от медицины, известно, что болезни могут протекать бессимптомно, не говоря о всём прочем. Так что, честно признаюсь, я изрядно напуган, и причин для скверного настроения у меня предостаточно.

С политической точки зрения, потеря сознания в кабинете Керенского, вызов врача и вся последующая суета с транспортировкой бессознательного меня в больницу — редкая удача. Всё, чёрт подери, по Станиславскому — зашкаливающая достоверность!

Признаюсь, я бы охотно обошёлся без подобной достоверности, но увы…

… а так да, удачно вышло! Наверное.

Во всяком случае, репутацию свою, я, пусть и невольно, защитил. Отчасти.

Трактуется это (пусть даже не всеми, но в основном) так, будто Керенский, умница и интеллектуал, открыл глаза молодому и горячему мне, а что же я, собственно натворил. Ну и соответственно, талантливый поэт (это, как я понял, скорее аванс!), эссеист и переводчик, которого волею Судьбы и живостью характера занесло куда-то не туда, осознав содеянное, испытал сердечный приступ.

А вообще — я, оказывается, натура тонко чувствующая. Внезапно.

Не все согласны с трактовкой меня как человека тонко чувствующего. Но даже недруги, за редким исключением, согласны, что я никак не мог придумать этот план самостоятельно!

Разница только в том, что одни считают авторами плана Извольского и партию МИДа, другие же винят во всём французов и почему-то — британцев. Дескать, это в их стиле…

… и находились те, кто своими глазами видел, своими ушами слышал… Не врут, что характерно. Не все.

Планы такого рода не новость, и даже, наверное, если взяться разыскивать, откуда растут корни, то докопаться получится никак не меньше, чем до эпохи Наполеоновских Войн.

А я, соответственно, всего лишь мальчишка, которому заморочили голову опытные интриганы…

… и это, чёрт подери, даже обидно! Нелюбовь изрядной части проимперски настроенного населения, я, право слово, пережил бы. Фанатиков среди граждан, в общем, не так уж много — дело, я полагаю, скорее в привычке к примитивной, но от того не менее действенной пропаганде, лезущей со всех щелей в каждые уши буквально с титетченого возраста.

Карты Империи, висящие непременно в любом учебном заведении и немалой части казённых учреждений, на которые подданным полагалось смотреть и проникаться величием, то бишь размерами. Даже грамотному человеку изрядно бьёт по мозгам простое сравнение размеров Российской Империи с какой-нибудь, прости Господи, Францией. Козявки!

Задуматься хотя бы над сравнением климата, плодородия почвы, количества населения и (что ещё важнее!) его образованности — труд, на который способен не каждый. А если и способен, то… захочется ли?! Ломать привычную, общепринятую картину мира, развивать здоровую критичность мышления, захочет не каждый. Неуютно так жить… без Величия!

Бесконечные проповеди батюшек в деревенских церквах, рассказывающих по каждому удобному случаю о победах Русского Оружия над басурманами. Притом в той церковной манере, когда какое-нибудь завоевание Бухары, чёрт бы её побрал, подносится едва ли не как победа над воинством Нечистого.

Деревенский мужичок, неграмотный и забитый, срывающий шапку при виде любой кокарды, ни черта не знает про эту Бухару, и на кой, собственно, она нужна Государству Российскому и тем более ему лично…

… но проникается, тем не менее, Величием! Он уже не просто Афонька из села, где каждую весну везут в ближайший овраг умерших от голода младенцев, где четверть села больна если не туберкулёзом, то бытовым сифилисом, а остальные, едва ли не поголовно — чесоткой, педикулёзом и рахитом.

Не-ет…

… он представитель народа-победителя! Он — русский! Какой восторг!

Плевать, что мясо по праздникам, что порют за недоимки, что до зрелого возраста доживает меньше половины младенцев. Он, Афонька, просто не знает, что может быть иначе…

… что иначе — должно быть!

В общем… пережил бы нелюбовь имперцев, право-слово! Переживу.