Без правил

Мы поднимаемся на второй этаж, проходим к кабинету двести восемь. Адвокат только собирается постучать, как нам навстречу вываливается ржущий как конь мужчина. Он что‑то ест и смеётся, оборачиваясь внутрь комнаты, и показывая какой‑то знак тем, кто внутри. Снова смеётся.

— Ой, — разворачивается и напарывается взглядом на нас, причём не особо задерживает его на адвокате, а вот по мне проходится сверху вниз и обратно. — А вы у нас кто?

— Мы по делу Дембицкого, — сдержанно отвечает наш адвокат. — Нам нужен…

— А‑а, — перебивает его мужчина, а потом снова заглядывает в кабинет и говорит кому‑то. — Тут к тебе жена и адвокат Дембицкого пожаловали, ты же их ждал?

— Пусть проходят, — раздаётся в ответ густой жёсткий голос, который почему‑то кажется мне смутно знакомым.

Мужчина отходит в сторону, пропуская нас. Адвокат придерживает передо мной дверь, и я вхожу внутрь твёрдым шагом. Окидываю взглядом просторный кабинет, довольно современно обставленный. Тут четыре рабочие зоны, но столы пусты. И только за одним сидит высокий темноволосый мужчина. Он поднимает на меня от бумаг тяжёлый серьёзный взгляд насыщенно‑голубых глаз, и я вдруг цепенею.

Я знаю этого мужчину. Очень хорошо знаю. Точнее, знала. Он — моя первая любовь и первая жгучая боль. Мой первый мужчина. Моя школьная мечта, жестоко растоптанная моими же родителями и собственным малодушием десять лет назад.

Демид Бахурин.

И теперь он тот, кто ломает мою нынешнюю жизнь[1].

Глава 2

— Ты выглядишь измотанной.

— Потому что я измотана.

Я сбрасываю туфли и вытягиваю ноги, прижимаю ступни к прохладному линолеуму. Сегодня шпильки убивают меня. Потянула щиколотку во время последней тренировки, теперь бы как‑то успеть попасть на массаж.

— С молоком?

— Да.

Лариса колдует возле кофемашины и через минуту ставит на столик две чашки, источающие манящий аромат. Сама тоже присаживается рядом на небольшой кожаный диванчик.

Мне нравится у неё в офисе. Уютно так. И светло. Не то что у Глеба что в офисе, что в кабинете дома — тёмная мебель, окна почти всегда зашторены. Я люблю естественное освещение, с ним как‑то даже легче дышится. Вот как у Артёмовой здесь.

— Ну рассказывай, — она подносит чашечку к пухлым губам и делает глоток. — Как прошла встреча? По телефону ты сказала, что хреново.

— Потому что хреново.

— Следак тот ещё мудила?

— Ну… Оказалось, мы знакомы.

Лара поднимает удивлённо брови и отставляет кружку, сосредотачивая на мне всё внимание.

— Со школы. Учились вместе. И… встречались когда‑то.

А вот тут мимика подруги претерпевает редкие изменения.

— То есть как? Он твой бывший?

— Ну типа того.

— Ты же в универе говорила, что кроме Глеба у тебя не было серьёзных отношений, ну, кроме того парня, с которым тебя развели родители.

Я не отвечаю. Просто смотрю на подругу и тяжело вздыхаю.

— Охренеть, — она резко откидывается на спинку дивана. — Так этот следак… он тот самый, да? С которым ты первый раз переспала?

Выражения Артёмова никогда особо не выбирает, вокруг да около не ходит.

Демид Бахурин действительно когда‑то стал моим первым. Я не влюблялась в него с первого взгляда, нет. Он перевёлся в нашу школу из неблагополучного района, в первый же день нагрубил мне. Жутко меня раздражал. Мы воевали. Казалось, что против всеми уважаемой и обожаемой школьной принцессы Златы Королёвой у него нет шансов. Но так вышло, что он установил свои правила. А потом… Между нами расцвёл тот самый хрупкий и нежный цветок первой любви. Настоящий и искренний. Для нас не существовало никого вокруг. Только он и я. И наши мечты о будущем. Бахурин мечтал стать архитектором, а я морским биологом. Мы отправили втайне от наших родителей документы в Сочинский университет, поступили на бюджет и собирались уехать вместе. Но в последний момент мои родители меня не отпустили. Сказали, что я останусь без их поддержки и мы вдвоём не потянем учёбу в таком дорогом городе более чем в двух тысячах километров от дома.

И я испугалась. Он долго стоял под моими окнами с дорожной сумкой в руках. Звал, пока я обливалась горючими слезами, прячась в своей комнате и пропуская сквозь пальцы ошмётки своей окровавленной души.

Долго потом словно заново жить училась. Поступила, куда хотели родители, но навсегда возвела между нами стену. Не простила им. Время лечит, да, но шрамы остаются. Они тянут, ноют на погоду, лопаются и кровят время от времени.

Как сегодня, например. Когда я вошла в кабинет и узнала в новом следователе Демида, в груди что‑то больно кольнуло и не сразу получилось вдохнуть. Мне понадобилось несколько бесконечных мгновений, чтобы осознать, понять, кого я вижу перед собой. Получается, он ведь так и не стал архитектором. Не исполнил мечту, как и я свою. Пошёл в органы, как того и требовал его отец.