Без разрешения

Звук пришедшего смс заставляет отвлечься от заполонивших голову депрессивных мыслей.

«MIR-5815. Зачисление…»

Сколько!?

В недоумении таращусь на экран телефона, и тут он вибрирует входящим звонком. Номер мне незнаком. С опаской принимаю вызов. Наверное, ошиблись картой для перевода.

— Алло?

— Альбина Зелимхановна, добрый день. Это Хасан.

— Кто, простите?

— Юрист Мурата Шаликоевича. Пожалуйста, не кладите трубку. Это важно, — добавляет торопливо.

С трудом справляюсь с дрожью в голосе.

— Что Вам нужно?

— Я бы хотел поговорить о расторжении брака. Скажите, когда Вам будет удобно встретиться и обсудить все детали?

Что!?

Я не знаю, что произошло. Что заставило Мурата, наконец, дать мне желанный развод? Да меня это особо и не интересует! Я подписываю все бумаги. Техническую сторону дела берёт на себя Хасан. Он спрашивает лишь, хочу ли я вернуть свою добрачную фамилию.

Конечно, хочу!

Деньги, перечисленные мне, являются своего рода компенсацией. Хасан слегка мнётся, отвечая на мой вопрос.

Я хочу их вернуть. Мне ничего от него не нужно! Даже будучи в таком бедственном положении, как сейчас, я не хочу брать от своего без пяти минут бывшего мужа ни копейки. То, через что мне пришлось пройти… нельзя оценить деньгами.

Когда Хасан вручает мне свидетельство о разводе, я чуть не плачу. В этот же вечер, на эмоциях, перечисляю все полученные от Мурата средства в благотворительный фонд, специализирующийся на помощи женщинам, попавшим в трудную жизненную ситуацию. Там они будут нужнее.

Принятое решение наполняет меня теплом изнутри. Когда-то давно я спросила у Мадинат: что делает человека счастливым?

«Ох, детка. Человек счастлив тогда, когда всё делает правильно…»

Я запомнила эти слова, но кажется, впервые поняла их истинный смысл только сейчас.

Телефон вибрирует в руке. Отбрасываю его на диван, как ядовитую змею.

Захар. Он звонит уже не в первый раз. Я не беру трубку. Зачем? Все слова уже сказаны. Пусть покупает пирожные в другом магазине.

А я… начинаю всё сначала. Тот разговор с Сашей наполнил меня новым смыслом. Я ещё пока не знаю, чего хочу, но точно уверена в одном: я не желаю больше иметь ничего общего с Захаром. С глаз долой — из сердца вон.

Поэтому на следующее утро я перерезаю извлечённую из телефона сим-карту ножницами, тем самым сжигая мосты. Покупаю новую в салоне мобильной связи неподалёку.

На обратном пути моё внимание привлекает объявление, наклеенное с торца крытой автобусной остановки.

СРОЧНО! Требуется администратор в детскую комнату для временной замены сотрудника. Оплата посменно. По всем вопросам обращаться…

Всё гениальное — просто. Почему я раньше не подумала об этом? Зачем мне искать постоянное место, если я всё равно планирую уехать в ближайшее время?

Так я нахожу новую работу. И она — идеальна. Я работаю смену на двенадцать часов. А потом день отдыхаю. Кормят тут же, в небольшом кафе при центре. Тем самым, я мало того, что экономлю на еде, так и имею кучу свободного времени.

Получив аванс, первым делом перечисляю задаток за аренду. Алёна присылает в ответ смайл с поднятыми к верху глазами. Улыбаюсь. Хорошая она всё-таки.

Сегодня — будний день. Посетителей не так много. Мой взгляд цепляет мальчик лет трёх. Он безуспешно пытается взобраться на горку, которая ведёт в бассейн, заполненный шариками.

Приближаюсь к нему осторожно, чтобы не напугать.

— Эй. Привет.

Оборачивается. В его распахнутых светло-карих глазах читается явный вопрос.

Представляюсь доброжелательно:

— Я — Аля, — короткую версию моего имени ребёнку будет воспринять легче. — А как тебя зовут?

Молчит. Наверное, мама не разрешает ему разговаривать с незнакомыми тётями. Оно и правильно.

Решаю больше не настаивать на знакомстве. Протягиваю ему ладонь.

— Давай я помогу тебе. Я — Аля. Работаю здесь, — другой рукой обвожу пространство вокруг нас.

Молчит.

Уже собираюсь уйти и оставить его в покое, как вдруг замечаю робкое движение маленьких пальчиков.

Улыбаюсь тепло.

— Помогу. Туда, — указываю на бассейн.

Наконец, он решается.

Помогаю малышу забраться внутрь. Он скатывается вниз. И что мне кажется странным, не издаёт при этом ни звука. Обычно детки визжат, смеются. А Мистер Молчун делает всё с максимально серьёзным выражением лица. Разве что лёгкая улыбка трогает его губы, когда уже привычным движением я подаю ему свою ладонь.

— Артём! — обеспокоенный мужской голос позади заставляет меня обернуться. — Вот ты где! Я тебя потерял.

Отец. Мужчина лет тридцати пяти. Среднего роста. Короткостриженные волосы не позволяют достоверно определить их оттенок. Шатен вроде бы. Небрит. Безошибочно устанавливаю их родство по глазам. У отца и сына они абсолютно одинаковые: цвета растопленного мёда.

Поднимаюсь с корточек, вырастая перед ним в полный рост. Поворачиваюсь. Он как будто замирает. Слегка ошалело осматривает моё лицо, бегая по нему взглядом. Цепляет бейджик на моей футболке. Что такое?

— Здравствуйте, — говорю вежливо. — Артём заигрался немного. Вы уже забираете его?

— Откуда Вы знаете, как его зовут? Он сказал? — слышу лёгкое волнение в голосе. Это заставляет меня немного опешить.