Читаем Бездна в твоих глазах полностью

Бездна в твоих глазах

Ломаю недокуренную сигарету, отшвыривая ее в пепельницу. Сажусь за стол, поворачиваю к себе монитор и открываю «подноготную» Майроса. Должны же быть у него слабые места.

Дарья

Со свадьбы Лерки прошло около десяти дней. А я до сих пор думаю о нем. Стоит только закрыть глаза, и вспыхивают развратные картинки нашей близости. Это не просто мужчина — это демон какой-то. Я не хотела ничего подобного, но, стоило ему только ко мне прикоснуться, и я уже не принадлежала себе. Его руки, губы, запах, голос сводят с ума и лишают разума. Ко мне никто так не прикасался как он, на меня никто так не смотрел как он. Не хочу быть с кем-либо, не хочу никаких отношений, не хочу никому принадлежать даже в сексуальном плане. А этот мужик присваивает меня себе одним лишь взглядом. Не хочу безвольно тонуть в его бездне, но это уже неотвратимо. Да и он не замуж меня зовет — рассматривает как временное развлечение, а мне не хочется быть игрушкой в лапах хищника. Мне просто необходимо дышать спокойно и принадлежать только себе.

Лерка укатила в свадебное путешествие, звонила мне недавно, такая счастливая. У меня сегодня выходной, и я отсыпаюсь, наслаждаясь одиночеством и абсолютной тишиной. К вечеру уже совсем не хочется спать, и я бесцельно листаю ленту социальной сети. В дверь звонят, неохотно поднимаюсь с дивана, накидывая халатик, плотнее затягивая пояс. Заглядываю в глазок и снова вижу курьера с цветами.

Открываю дверь, и мальчик расплывается в улыбке, протягивая мне большой букет розовых и сиреневых пионов.

— Дарья Самойлова?

Киваю ему в ответ, принимая букет. Расписываюсь и запираю дверь. Цветы свежие и невероятно нежные, вместо упаковки — круглая коробка с лентой, и выглядит это просто шикарно. Нет ни открыток, ни карточек, ни записок. Но я знаю, от кого цветы. За подобное тому, что я сделала с Тимуром, другие могли бы как минимум отхватить по заднице, а не получить цветы.

Слышу звонок своего телефона и иду в зал. Оставляю цветы на комоде, беру телефон и долго смотрю на высвечивающийся номер Тимура. Мне и хочется взять трубку, и страшно. Какой настойчивый. В чем подвох-то? Он же может найти сколько угодно секса с разными девушками. Не сомневаюсь, что множество женщин мечтает прыгнуть к нему в постель — не понимаю, зачем Тимуру именно я. Азарт? Нужно обязательно поставить галочку. Задевает, что именно я не даю?

Не отвечаю на звонок, бросая телефон на диван. Беру коробку с цветами, сажусь с ней на кресло и зарываюсь носом в нежные бутоны, глубоко вдыхая их аромат. Телефон звонит ещё и ещё. Какой настойчивый! В какой-то момент очень хочется ответить. Ловлю себя на мысли, что хочу услышать его голос. С каждым новым звонком сердце ускоряет ритм. С каких это пор меня начал волновать этот гад?!

Отставляю цветы, беру телефон, кручу в руках и все-таки отвечаю. Не знаю, зачем это делаю, но хищник своего добился.

— Да.

— Тебе понравились цветы? — так спокойно спрашивает он, словно я не заезжала ему коленом между ног.

— Да, спасибо, очень нежные, — также спокойно отвечаю я, закусывая нижнюю губу.

— Они похоже на тебя в момент оргазма — такие же чувственные и трепетные, — его голос начинает вибрировать. Если закрыть глаза и погрузиться в него, то возникает ощущение, что Тимур рядом. Его слова будоражат, вызывая прилив жара. Но я давно не ведусь на красивые слова. — Я завтра улетаю в Канаду, возможно, надолго.

— Счастливо пути, — я не язвлю. Где-то глубоко внутри даже появляется крупица сожаления.

— Поужинай со мной сейчас, — тоже с каким-то сожалением просит он. А я молчу, слушая в его телефоне на заднем плане шум дороги. — Ты не даёшь мне покоя, Лиса… Гуляешь в моей голове без решения, — усмехается он.

— Ну, извини, — тоже усмехаюсь и опять молчу.

— Ресторан тот же, та же кабинка, я уже подъехал. И очень тебя жду, Лиса. У меня самолёт через четыре часа… — говорит он и сбрасывает звонок. А я в каком-то неконтролируемом порыве соскакиваю с дивана и бегу в ванну, скидывая на ходу халат.

Быстро принимаю душ, сушу волосы, выпрямляя их, крашу ресницы, немного подвожу глаза, надеваю синее платье, подчеркивая талию кожаным ремнем, надеваю на ноги босоножки на каблуке и лихорадочно ищу свою сумку.

И вот пока я ее ищу, мозги включаются, и срабатывает стопор. А куда я, собственно, мчусь? И зачем? Что за ненормальный порыв? Поплыла, Дашка?! Сегодня я точно не смогу его оттолкнуть и устоять. Поимеет он не только мое тело, но и душу. А потом спокойно улетит. И все… Тимур поставит галочку, а я останусь использованной и выкинутой. Нет! Не хочу!

Скидываю босоножки, снимаю платье, выключаю телефон и иду на кухню. Достаю из холодильника бутылку вина, прикуриваю сигарету и сажусь на подоконник.

— Счастливо пути, Тимур Эдуардович!