Безмолвный (СИ)

Как-то все это запутано. Что за…

Она ревнует? Говорит так, чтобы выплеснуть на меня свою боль? Боль разбитого сердца.

Да, иногда Он спит со мной в одной кровати. Она знала об этом? Догадалась? Он забирается ко мне в постель утром, когда Ему холодно и хочется поговорить, или когда на Него находит скука, и Ему нужно, чтобы я Его отвлек. Он читает записки в блоге, стоя у меня за спиной, положив ладонь мне на основание шеи, а я притворяюсь, что мне это неприятно. Она ревнует к этому? Но это же не значит ровным счетом ничего. Мы просто соседи. Друзья. Сны – это всего лишь сны. О них она точно не знает.

- Мы не были парой, - говорю я.

Господи. Как будто я не спорил ровно о том же сам с собой весь последний час. Шерлок и его чувства ко мне, я и мои чувства к Шерлоку – разве это теперь так важно? Его больше нет, Молли. Ты ревнуешь? Не к чему ревновать.

Но, похоже, это не так с ее точки зрения. Да, меня Он тоже третирует, но я знаю, что ему не все равно. Он считает меня потрясающим. Он сам это сказал, пусть и всего один раз. Ему приятно мое внимание, приятно мое восхищение. Он знает, что я им восхищен. Ведь знаешь, так, Шерлок? Это так очевидно. Ну, разумеется, ты в курсе. Меня восхищает все, что ты делаешь, и я выражаю это всеми доступными способами. Тебе это нравится. Ты от этого просто светишься. Если честно, мне кажется, ты на это немного подсел. Наверное, именно поэтому ты хочешь, чтобы я все время был рядом. Ты отпускаешь очередное умное замечание, оборачиваешься ко мне и ждешь. Ждешь, потока восхищения. Превосходно, скажу я. Гениально. Удивительно. Шерлок, это просто невероятно. Чудесно. Фантастика.

Мои чувства к Нему Он принимает с удовольствием, ее чувствами пренебрегает. Он не уделял ей времени. Естественно, она ревнует. На ее месте я бы тоже ревновал.

- Он пошел бы на что угодно, чтобы защитить тебя, Джон.

Что? Что это значит? Откуда она узнала?

На лице ее сдерживаемое волнение. За всем этим что-то кроется. Что?

- Он бы скорее умер, - произносит она, подчеркивая последнее слово, «умер», - чем допустил, чтобы с тобой что-то случилось.

Многозначительный взгляд. Она как будто ждет, что я разберу ее фразу на составляющие, а затем продолжу ее, добавлю следующее звено цепи. Словно все это - деталь головоломки или тайный шифр. Пароль. Но я его не знаю. Он бессмыслен.

Может быть, она тоже надломлена, это неудивительно.

Он бы умер. Молли, да так оно и есть. Никакого сослагательного наклонения. Это уже произошло. На что ты намекаешь? Что тебе от меня нужно?

Я давно с ней не виделся, мы не общались. Но «Стрэнд» она наверняка читает. Наверняка. Не может быть, чтобы не читала.

Под каждым рассказом обязательно появляется огромное обсуждение, посвященное одной и той же теме: влюблен в меня Шерлок, или нет. Его слова, действия, то, как Он оборачивается и смотрит на меня, то, как Он меня ждет – все используется как доказательства за или против. Новые комментарии появляются каждый день. Я их просматриваю, но в обсуждении не участвую. Жду, какая из сторон одержит верх.

Пока позиции сдают то одни, то другие. Есть и те, кто полагает, что это не Шерлок меня любил, а я был влюблен в Него. Когда я просматривал обсуждение в последний раз, выигрывали сторонники именно этой теории. Они прочесали мой блог и рассказы, собрали впечатляющее количество доказательств. Использованные мной обороты речи, построение повествования вокруг Него, описания Его глаз, посвящение каждого рассказа далеко-не-такому-уж-загадочному «Ш». Все очевидно, пишут они. Прозрачно. Я нарочно вывожу Его в рассказах так, что кажется – мои чувства к Нему взаимны. Думаю, они не так уж и не правы.

Поспорить готов, Молли тоже читала ту дискуссию и наверняка увидела во мне себя. Выставленную напоказ безответную любовь и то, какую боль она причиняет. Должно быть, ей меня жаль.

А может, и нет. Может, она думает, что Он тоже любит меня. Меня. Не ее. Нечестно. Ужасная несправедливость. Я не гей. Шерлоку отношения не нужны. Любовь – бессмыслица, нечто, что Он отставил в сторону, как будто она никогда ничего не значила. А теперь это действительно так, она больше не имеет значения. Другими словами, дело прошлое. Любит – не любит, люблю – не люблю. Теперь все это уже неважно.

- Понимаешь, Джон. Он бы умер, - повторяет она, как будто это - загадка, которую я должен и могу разгадать. Но я не могу.

Молли, он уже умер.

Да, он умер. Он умер, Молли. На что ты пытаешься намекнуть?

Что я должен понять? Он бы скорее умер, чем допустил, чтобы со мной что-то случилось. Что из этого может следовать? Он умер, чтобы я остался цел?