Безмолвный (СИ)

Он приподнимает бровь, но молчит. Я не знаю, что это значит. И не могу узнать. Он не скажет никогда. Не объяснит. Он мертв. И я никогда не узнаю. Я могу догадываться, но я не верю в свои догадки. И не поверю никогда.

Я плачу, как идиот. Это должно меня смутить, но Мэри все равно не смотрит. Это неважно. Слезы текут нескончаемым потоком, и я вдруг понимаю, отчего Шерлок промок. Это я плакал долгие годы. Однажды Он распадется на части от моих слез, на клетки. Обычная диффузия: чем больше слез, тем большая часть Его растворяется и исчезает. Он выцветает из-за меня, мои слезы Его размывают. Это эрозия. Вот что происходит. Она неизбежна. Вода уничтожает все. Даже Его.

Я не хотел уничтожить тебя, Шерлок. Не хотел.

Он подходит ближе, обхватывает рукой за шею. Собирается поцеловать.

Он знает, что я хочу Его поцеловать, знает, как долго я об этом думал. Ему известно все, ведь Он живет у меня в голове. Он знает, что я думаю о Нем, просыпаясь по утрам. Знает, что я воображаю, как забираюсь к Нему в кровать, ласкаю Его, трахаюсь с Ним. Он знает. На секунду мне становится страшно. Мэри увидит и все поймет. Но ей нет до меня дела. Ей слишком скучно, а Его здесь даже нет. Это все – воображение, это все творится в моей голове. Только там Он еще и может жить.

С Его волос капает вода, пальто промокло настолько, что расползается по швам. Он так близко, что наши тела прижимаются друг к другу, и я чувствую жар своих же слез, исходящий от Его тела, странный жар просачивается сквозь меня. Он наклоняется, прижимается мокрым ртом к моему. Я чувствую Его язык и зубы. Он горячий, соленый, на вкус. Он чем-то напоминает чай. Он по-прежнему не дышит, но так и должно быть. Мертвецы не дышат, а он даже не здесь. Впиваюсь пальцами в Его плечи и не знаю, что мне делать. Он кажется таким осязаемым, таким настоящим. Он мокрый и скользкий, под пальто ничего нет. Но Он настоящий, Он теплый. Он расстегивает мои промокшие джинсы, проводит рукой по животу вниз. Его пальцы сжимают мой член, и мой стон проникает в Его рот.

Мэри переворачивает страницу.

- Джон, - произносит Он. Мое имя, звук его голоса касаются моего лица. В жизни не был настолько возбужден. От этого хочется вскрикнуть, но нельзя. Мэри тут же подпрыгнет, увидит, спросит, захочет узнать. Пусть лучше не отрывается от книги. Не хочу ее вопросов, не хочу, чтобы она видела.

- Джон, - я слышу Его голос, и это прекрасно. Я уже начал его забывать. Записей нет. Ничего не осталось. Только одно: мое имя проигрывается в голове по кругу Его голосом. Это я слышу.

- Джон, - Он двигает рукой так, словно мы так делали уже миллион раз. Он меня знает. Знает лучше, чем я сам. Он читает по моему лицу все, Он знает, что творят со мной его прикосновения. Солгать Ему не выйдет, не получится ничего утаить. А теперь, когда Он запустил руку мне в джинсы, не выходит даже говорить.

- Меня здесь нет, Джон.

Он исчезает, а я чуть не падаю. Холодно. Осталась лишь лужа на ковре. Кажется, сердце прекращает биться. Не могу с этим справиться. Не могу.

- Посуду помоешь? – спрашивает Мэри, не отрываясь от книги.

Вдыхаю. Оказывается, я все еще способен дышать. Застегиваю джинсы. Она не замечает ничего. Она не знает. Я готов рассмеяться от облегчения.

- Конечно, - отвечаю.

Я должен был помыть посуду уже давно. А теперь ее в разы больше. Тарелки кучами громоздятся на полу кухни, вываливаются из окна. На тротуаре осколки фарфора. На это вся ночь уйдет. Лучше мне поскорее приступить к делу.

*

Тихо. Она спит рядом со мной. Рассветает, в окна сочится слабый, рассеянный свет. Из гостиной в спальню входит Джим из ай-ти, ложится с ней рядом.

Джим из ай-ти – это Джеймс Мориарти, но сам он этого не знает.

Он скоро умрет. Но и этого он тоже не знает. На нем сотни точек лазерных прицелов. Это всего лишь вопрос времени.

- Позавтракаем? – спрашивает он. Он не в курсе. Мне его жаль. Он не виноват, что его альтер-эго - маньяк-убийца. Мгновения спустя точки прицелов превратятся в пули. Его нашпигуют пулями. Это больно. – Я поставлю чайник.

- Звучит неплохо, - отвечаю я. – Здорово будет выпить кофе.

========== Глава 23: Может быть опасно ==========

Нужно было все расположить в хронологическом, а не географическом порядке. Его тут и близко нет. Пора это признать. Сначала это казалось хорошей идеей, но в итоге все только запуталось. Здесь нет никакого смысла. Да, смотрится здорово, но дело-то не в том, как это выглядит. Нужно понять, в чем дело. Нужно увидеть систему.

Она должна быть. Обязана. И я ее найду.

Но все, что есть – полная неразбериха. Никакой логики, никакого порядка. Ничего. Газетные вырезки на стене не несут никакого смысла. Это лишь яркая иллюстрация моей одержимости. Вот уж точно. Ну, и еще – зверское надругательство над дурацкой стеной, черт бы ее побрал.

От хронологического порядка было бы больше толку.

Ты ведь так бы и поступил, да, Шерлок? Выстроил бы все по порядку с самого начала. Не стал бы тратить время на разборки с географией. Разве она дает новую информацию? Нет. С какой стати ей вообще иметь хоть какое-то значение?