Безмолвный (СИ)

- Тебе было нужно, чтобы я считал тебя мертвым.

Рука была теплой, но пульса не было. Я пытался удержать это тепло как можно дольше. Это все, что от Него оставалось. Нет. Это не так. Вот Он, здесь. Он по-прежнему теплый, и сердце у Него бьется.

- Да, это было необходимо, - лица касается Его дыхание. Голос отдается в ладони, прижатой к Его груди.

- Необходимо? – пытаюсь говорить нормально, но выходит лишь шепот: на большее я не способен.

- Если бы ты в это не поверил, Джон, если бы они хотя бы на секунду заподозрили, что ты не поверил, то весь план пошел бы прахом. Они бы все поняли и убили нас обоих, и это стало бы только началом.

- Они?

Он приподнимает бровь. Они. Кажется, я знаю, кто «они». Я скорее умру, чем допущу, чтобы с тобой что-то случилось. Так Он сказал однажды. Он скорее умрет. Как минимум, прикинется мертвым. Что за чертовщина творится?

- Ты подделал собственную смерть.

- Да.

Теперь все стало так очевидно. Ну, конечно же. Он не умер. Он здесь. Здесь, передо мной. У Него есть пульс, Его сердце бьется, так же, как и мое. Он позволил мне считать Его мертвым целых три года? Да, так и есть. Он думал, я догадаюсь, хотя бы предположу. Я не догадался, не смог. Если бы я не поверил, убили бы нас обоих. Почему? В чем был Его план?

Мне ведь не нужно задавать ему этот вопрос. Я и так знаю, в чем план. Убить Мориарти. Вырвать с корнем его сеть, уничтожить его паутину. Шаг за шагом избавить мир от огромной преступной организации. Именно для этого ему нужно было «умереть»? Он должен был убить Мориарти сам, без моей помощи. Его план сработал. Я поверил, и все сработало как надо. Ведь так?

- Все сработало?

- Да, - улыбается Он.

Что ж, хоть что-то прояснилось.

- И что теперь? - все кончено? Мы ведь сейчас на Бейкер-стрит именно поэтому? Мориарти мертв. Конец. Шерлок может вернуться. Господи. Мы что, будем снова жить здесь вдвоем? Как ни в чем не бывало?

Получается, на самом деле с котлом все в порядке.

- Теперь? – Он выпрямляется, мои руки падают обратно на колени. Он смотрит в сторону гостиной, как будто подозревает, что там кто-то есть. Но там пусто. Только колышется на ветру штора. Окно открыто. Внизу проезжает машина. Мир ничуть не изменился, в нем все по-прежнему. Как будто Шерлок не вернулся только что из мертвых. Они еще не в курсе. Я знаю, а они нет. Он оглядывается на меня. – Теперь нам нужно ждать.

========== Глава 31: Безопасное укрытие ==========

- Безопасное укрытие? Почему? – называть так «221б» странно, пытаться превратить в то, что под этим подразумевают – нелепо. Безопасным местом эта квартира не была никогда. Интересным - да. Безопасным - нет.

Он смотрит на меня, поджав губы. Раздражен. Из-за меня? Нет. Его выводит из себя необходимость скрываться. Сам факт того, что его обеспечили укрытием, и никуда из него не деться.

Губы точно такие, как в моих воспоминаниях, но, в то же время, в чем-то другие. Иногда, стоит ему заговорить, их уголки слегка приподнимаются в слабом, легком намеке на улыбку, почти незаметном. Я это помню. Но все воспоминания кажутся размытыми, нечеткими. В них не хватает ключевых деталей, я их уже упустил. Цвета и оттенки, четкие очертания и линии – все, что составляет Его настоящего, ускользнуло из памяти. Он думает, и появляются вот эти складки, - я их помню, я вспоминал их все время, но все-таки по-иному. Я помню, что верхняя губа очерчена с небывалой четкостью, как будто вытесана резчиком из камня. Да и все Его черты выделяются резко и ярко, куда резче и ярче, чем у всех остальных, как будто Его тело полностью отражает Его личность. Но все равно, я не мог вспомнить, не мог представить его губы такими, как сейчас. Такими, какие они на самом деле есть. Не мог, и все.

Поразительно.

- Себастьян Моран.

Что? Кто? Кажется, это вовсе не ответ на мой вопрос, но спорить я сейчас не в состоянии.

Он сидит напротив, внимательно на меня смотрит. Хотя, скорее, это называется «контролирует». Мы сидим здесь, в гостиной, как в старые времена, я - в своем кресле, он – в своем. Я помню, как сидел здесь, один, без него, помню невыносимое, немыслимое зрелище пустующего кресла напротив. Нет. Только не сейчас. Господи.

- Он последний, - говорит Шерлок. – Он уже знает, как минимум, - подозревает.

Подозревает, что ты жив? Я этого так и не заподозрил.

Он прижимает ко рту кончики пальцев. Этот жест я тоже помню. И Его ногти. Идеально ровные, чистые, ухоженные, овальной формы – их я помню четко. Я рисовал Его руки и пальцы в воображении неоднократно. Вот они сжимают бумагу, вот нацелились вилкой на кружок помидора. Я представлял, как Он переплетает свои пальцы с моими, как по ночам кладет мне руку на бедро, как скользит ладонью вниз по груди и животу, прижимаясь губами к моим губам. Господи. Только сейчас думать об этом не хватало.

- Теперь он будет пытаться меня разыскать.

Шерлок, ты же ничего не заподозрил? Но ведь ты меня раскусишь. Черт. От тебя мне этого не скрыть. Прекрати думать об этом. Он погрузился в раздумья, уставился куда-то в точку над моей головой. Я просто все еще в шоке. Надо глотнуть еще чаю.