Безродный (СИ)

Надев новые портки и стащив с себя гамбезон, я плюхнулся на кровать и взял в руки сверток. Сейчас бы пожрать. На голодный желудок отвратно думается. И, как будто вторя моим мыслям под толстым слоем грубой ткани оказались: большой ломоть свежего хлеба, кусок козьего сыра, луковица и мех с водой, чуть разбавленной кислым вином. Предусмотрительно. Хоть и весьма простенько.

Разложив свой нехитрый ужин на плоской крышке ближайшего сундука, я уселся рядом и приступил к трапезе. В голове роился целый ворох малоприятных мыслей.

Расклад сейчас кардинально изменился. Те, с кем ещё мы вчера собирались драться, теперь должны были стать нашими союзниками. И выбора у них нет, если они хотят выжить. Бандиты заперты в этих землях. Южнее – территории контролируемые королевской армией. Там их ожидает только виселица. На севере – Вольная марка. И вряд-ли у них ко всяким ублюдкам будет более снисходительное отношение. Нет, жизнь они сохранить могут только оставаясь на этой, нейтральной полосе.

У местных выбора тоже нет. Даже если предположить, что они поставят всех раненых на ноги и поставят под копьё ещё человек десять-пятнадцать, то в лучшем случае получится две дюжины неопытных бойцов. Этого явно не хватит, чтобы разогнать сектантов и справиться со стригоем. А вот вместе с бандитами… Шесть десятков бойцов. И ещё отряд из Деммерворта, если повезет. Уже шансы есть. Может, на это и рассчитывает Беррен?

Мда. Капитан. Странный, конечно, тип. Вроде косил под простого, уставшего от войны солдафона, но… Не разбираются солдаты в политике. По крайней мере, на таком уровне. А те, которые разбираются – давно уже или дезертиры, или трупы.

Да и о монстрах он знает много. Слишком много, для человека, посвятившего свою жизнь службе в королевской гвардии. Впрочем, я ведь не знаю, что его туда привело. Быть может, до неё он был охотником на монстров, а потом, на старости лет, захотел работу поспокойнее. Всё может быть. В конце-концов, рано или поздно каждый охотник совершает роковую ошибку. И для большинства это заканчивается смертью. Тут, как в азартной игре – нужно суметь вовремя остановиться, забрать выигрыш и помахать ручкой. Зараза. Будет забавно, если в подвале у дома капитана хранится целый арсенал по истреблению опасных монстров.

Но сейчас это не главный вопрос. Главный – что делать мне. Рисковать своей шкурой совсем не хочется, а схватка со стригоем, если верить Беррену, это очень серьёзно. С другой стороны – бандиты перерезали пути к ближайшим городам. И раз у местных, которые хорошо знают округу и ориентируются в этих лесах не получилось проскочить – у меня не выйдет и подавно. Разве что, я найду ещё кого-то, кто хочет свалить из этой дыры, причем, как можно скорее. Вот, только, чтобы найти такого человека, надо держать глаза и уши открытыми.

Сверток опустел незаметно, а на меня снова навалилась усталость. Только на этот раз она была расслабляюще-приятной. Захотелось лечь, закрыть глаза и хотя-бы часов на восемь отключиться от забот и тревог этого мира.

Вот только сон не шел. В голове по прежнему крутились обрывки мыслей. Они стали расплывчатыми, спутанными, но от того не менее тревожными. Воображение рисовало трупоеда, разрывающего солому на крыше и пытающегося пробиться через хлипкие доски. А за его спиной стояла фигура, в мрачном балахоне, напоминавшая человека. Лишь на первый взгляд. Мертвенно-бледная кожа, ввалившийся внутрь нос, красные глаза и раздвоенный язык, с заостренными костяными наростами, то и дело высовывавшийся из изуродованного рта – явно выдавали в нем монстра. Чудовище, питающееся людьми и превращающее их в себе подобных. Не знаю, почему ко мне в голову пришел именно этот образ. Может, видел его раньше в кино. Но оптимизма он, в любом случае не внушал.

Минут десять поворочавшись на жесткой соломе я открыл глаза и сел. Нет. Так дело не пойдет. Нужно успокоиться. Против трупоеда или стригоя у меня в одиночку все равно нет никаких шансов. Стены казармы, её крыша и двери на прочном засове в этом деле куда более надежные союзники, чем руки или оружие, которым я толком и пользоваться то не умею. Кстати, об оружии.

Я повертел в руках свой боевой трофей. Подсказка не заставила себя ждать.

Кустарный фальшион. Урон колющий/режущий 5/10-13. Урон снижен на две единицы. Статус – затуплен. Хлеб вы им не нарежете, а вот врагов – вполне можете.

Хм. А ведь неплохая замена дубинке. И урона заметно побольше, да и поуниверсальнее всё-таки. Против бандитов – самое оно. Только супротив трупоеда всё равно не поможет. Да и против стригоя тоже. Так что лучше расслабиться и поменьше шуметь. Тогда твари, если они заявятся в деревню, просто обойдут казармы стороной.

Попытка уговорить самого себя подействовала слабо. Страх, ухвативший меня своей ледяной хваткой, отпускать уже не собирался. Напротив, он начал постепенно сдавливать, обессиливающей отравой растекаясь по телу и мешая дышать. Дерьмо. Чем больше я об этом думаю, тем хуже становится. Нужно успокоиться. Лечь. Закрыть глаза. Глубоко вдохнуть. И выдохнуть.