Безумие

– Само собой, ты знаешь, что они все розовые изначально, только надо их как следует помыть, – начала она клянчить.

– Слона? Помыть? Если только на автомойке для грузовиков.

– Я поняла, ты не любишь слонов, – сделала вид, что обиделась.

– Люблю, – взял я с полки выточенную фигурку шахматного слона.

– А где хобот? Слон без хобота – всё равно что мужчина без… Ну, ты понимаешь? – провоцировала.

– Я тебя понимаю.

– Ну, так мы идём в цирк? – сделала контрольный.

Вся наша жизнь была сплошным цирком из нелепых слов и поступков. Слова всё поступали и поступали, некоторые пролетали со свистом, другие западали, собираясь в большие кучи, из которых они когда-нибудь могли стать поступками:

– Ты не видела мои тапочки? Точнее, один тапок, – почувствовала Шила, что ноги её подмерзают.

– Может, хватит…

– Нет, одного мало, я комфорт люблю, – нашла она один под кухонным столом.

– Может, хватит строить из себя Золушку, – вышел я из кухни и пошёл в свой кабинет.

… – Где ты был? – удивлённо спросила меня жена, будто я только что вернулся домой.

– Тапок твой искал, – не стал я включать свет в спальне.

– До трёх что ли? – темнота говорила голосом Шилы.

– До двух.

– Нашёл?

– Нет.

– Хотя бы один.

– Один я нашёл.

– Один мне и нужен был.

– Так нужен?

– В два часа ночи? Нет. Ложись уже спать.

– Ты меня ещё любишь?

– Не надо флиртовать с тем, кто тебе дорог.

– Это похоже на флирт?

– Нет, после полуночи не бывает флирта, голый съём.

– Какое грубое существительное.

– Это не существительное, это глагол, – не сдавалась Шила.

– Ну, да, если вовремя не расставить точки над. Шила, я тебя съем.

– Почему мужчины так не любят женщин.

– Да любят они, но не всегда так, как хотелось бы им.

– Нет предела совершенству.

– Да, но есть границы дозволенного.

«Женщину надо любить, иначе она начнёт кусаться. Или чего хуже, нацепит на себя намордник молчания». Сдался я, залёг рядом с женой, обнял её и закрыл глаза на все её капризы.

– Кстати, слоны были ничего, – произнесла она сонно.

– Мои лучше.

* * *

Часто не зная, чем себя занять, я занимался другими. Субботу съешь сам, воскресенье раздели с другом, а будни отдай врагу, – прочёл я чей-то статус из чужой страницы жизни.

Иногда выходные хороши тем, что можно никуда не выходить. Что-то мне упорно подсказывало, что сегодня понедельник. Наверное, пустота, возникшая в постели. Да что там в постели, в доме, в жизни, стоило только Шиле выйти на работу, сегодня она принимала зачёт. 9.00. Словно какой-то понедельник наступил… на мою свободу. Я отправил смс-ку своей свободе:

– Нет ничего ужаснее, чем работать в субботу.

– Есть – работать летом.

– А счастье было так близко… ко мне.

– Все мы им беременны.

– Ты каким?

– Гуляешь по морю, никого не трогаешь, только волны тебя хватают за щиколотки, и солнце, отражаясь в лагуне, заставляет тебя улыбаться. А рядом мужик симпатичный ловит рыбу, ты подходишь к нему, чтобы познакомиться, а оказывается, что это твой муж.

– Это не счастье, это судьба. Ты понимаешь, что такое судьба?

– Твоя судьба?

– Ну, хотя бы моя.

– Конечно, понимаю, это я.

– А я, значит, рыбак? Кстати, как клёв у мужика?

– Не оторваться.

– Как я его понимаю, мне тоже нравится, когда ты голая бродишь по квартире.

– Мне нет, мне хочется по пляжу.

– Встретимся сегодня?

– На пляже?

– Петропавловка тебя устроит?

– Это так неожиданно. Всего одна ночь в сети. Ты же меня совсем не знаешь.

– Я думал, он на удочку ловит, а он сетями. Браконьер. Узнаю.

– Только у меня одна просьба. Если при встрече я тебе не понравлюсь, кинь мне смс-ку после десерта, только не раньше. Понимаешь?

– Не совсем.

– Сладкое помогает мне переживать мудаков.

Я ответил ей скобками.

– Ты всё смеешься, а я переживаю за тебя.

– Ну, ну. – Я стал листать фотографии. Шила на них была холодна, как отражение в зеркале, такая же плоская и надменная, как в последней фразе. Я забрал свои руки.

– Так ты придёшь? – пришло новое сообщение, которое переводилось как: «Встретишь меня после работы или нет?»

– А цветы нужны? – Я тоже включил надменность.

– Как хочешь.

– А ты как хочешь?

– Так, чтобы цвела я.

– Этого тебе не занимать.

Солнце клонилось к весне. На деревьях распустились птицы. Они знакомились в своём Твиттере и торопились быстрее спариться, так как весна здесь была холодной, а лето коротким, и нужно было ещё успеть не только снести яйца, но ещё и научить их летать. Встроенный чип с устаревшей программой не позволял выходить за рамки гнезда.

* * *

Я колотил дверь топором, что вырвал из аварийно-спасательного набора. Та, усиленная металлом, не сдавалась. «Я Пётр, прорубающий окно в Европу». Седые клочки пластиковых волос трепались, словно редкие на башке злостной старухи. Раскольников был неутомим. Я вспотел и вскипел, орудуя безостановочно, с каждым махом теряя надежду. Сзади возник какой-то мужчина из пассажиров, предлагая свои услуги, как дровосека, видя, что я уже весь в мыле. Раскольников не слышал, он хотел расколоть этот орех сам. Он должен был это сделать сам.

Самолёт сзади стонал и охал, словно шум трибун, одержимый поражением родной командой. В динамиках монотонный голос с Марса, с его губ: