Безумные сказки Андрея Ангелова — 3

— Надо демонтировать видеокамеру, — объяснил эксперт. — Вон, видите, у портрета президента — чёрный кругляш? Это и есть объектив скрытой камеры. Я лично вмонтировал.

Оперативники насторожились.

— Запись допроса скрытой камерой незаконна, — машинально сказала прокурор.

— Бузеев попросил не для суда, а для себя. Покойный писал книгу о маньяках, собирал материал. Вот и решил заснять допрос, чтобы потом ничего не упустить.

— Ой-ой, здорово! — размыслила женщина и впервые слабо, но улыбнулась. — Запись является вещественным доказательством преступления и, следовательно, из противозаконного деяния превращается в улику!

— Несомненно, — поддержал эксперт.

— С помощью записи мы установим, что явилось причиной агрессии Залихватского! — взбудоражено излагала прокурор. — Да и операм писать меньше на предмет применения оружия… Камера зафиксировала, что оружие оправдано. Так-так-так!

Розыскники окончательно приуныли.

Омоновцы всё гладили свои автоматы с бесстрастными лицами.

9. Против лома нет приёма

…Темные шторки на окне сами собой сомкнулись и я с облегчением отнял прибор от глаза. Поморгал этим глазом, приучая его к дневному свету. Впрочем, солнце явственно катилось на запад, наступал вечер. Я уж привык к тому, что наблюдаемые мною грехи занимали в реальном времени 10—15 минут, а по факту проходило несколько часов.

Ни неприятия, ни сожаления я ныне не испытал. Мной овладело равнодушие. Если несчастная семья вызывала жалость, а грабители-подонки ненависть в чистом виде, то… данные сволочи не всколыхнули во мне эмоций. Никаких! Может я жалел покойников, однако не настолько, чтобы осуждать их убийц. И наоборот…

— Этот крест оказался тяжелее, чем я предполагал, — выдавил я из себя реноме. Зашуршал пакетом, кладя туда прибор. Пора было идти в гости.

— Что, святой отец, Бог поднимает голову в нашей стране? — услышал я рядом мужской голос.

Я огляделся. Рядом, на лавочке, сидел мужичонка неопределенного возраста, маленькой телесной конституции, в драном пиджаке и рваной кепке. Заросший густой щетиной (не путать с бородой), несвежий, немытый… Типичный бомж.

— Или это временно? — усмехнулся «попутчик».

— Думаю, что власти одумались, — ответил я, чуть помедлив.

— Семьдесят советских лет думали, — отозвался мужик. — Приличный срок, а? Три поколения.

Мужичонка выглядел вполне трезвым и поэтому цели затеянного разговора для меня были не ясны. Пьяному-то охота поболтать, а пьяному бомжу тем паче… Но бомж, глаголящий о Боге просто так — это нонсенс!.. А может это и не бомж вовсе?.. Тогда кто?..

— Для Господа времени не существует. Для него тысяча лет, как один день, — осторожно сказал я. — Семьдесят лет для Бога — цветы во поле…

— Любое дитя, как тесто. Из него можно вылепить и пасхальный кулич, и фигурку вождя, — гнул мужик. — Мне на иконах рисовали Ленина, а моим детям рисуют Иисуса Христа. А детям детей вполне будут рисовать Путина…

— Люди во все времена жили по Божьему промыслу, — ответил я с небольшой паузой. — И будут жить. Иногда сложно прийти к Богу, иногда — нет, согласен… Только истинные врата одни. Вы… кто вы?

— Нельзя одной рукой пить святую воду, а другой поднимать стакан с водкой — изобретением Сатаны, — выдал с усмешкой мужик. — Человек как редкая сволочь — именно так и делает. Днём носит по улицам портреты Сталина или Ельцина, а вечером тайно, чтоб никто не видел, бежит в церковь поклониться настоящим иконам.

Мужик достал из кармана пачку папирос и закурил. Потом придвинулся ко мне, поманил меня пальцем:

— Иди-ка сюда.

В безропотно подставленное мною ухо мужик сказал:

— Ибо благодатию мы спасены через веру.4 Ты, я, они… Так вот, священник! — он встал, сказал умиротворённо: — Меня зовут Даня. Но моё имя известно лишь паре приятелей с Марксисткой улицы, с коими мы вместе живем в подвальчике. Моя прошлая жизнь — до бомжатника, не интересна ни хрена, а будущего у меня нет. Купи мне пивка, а, священник?..

***

Даня показал короткий путь к нужному мне дому на Марксистской. Как оказалось, это было по соседству с домом, где находился его подвальчик. Интересная картина: идут рядком рослый здоровяк в рясе, с пакетиком в руке и маленький человек с испитым лицом, с бутылкой пива и котлетой (ещё из столовой комплексных обедов).

В пустынных дворах нам встретился милицейский патруль из трёх человек.

— Привет, бродяги! — сказал их жирный командир. Как две капли похожий на того стража, что 4 часа назад показал мне молчаливый кулак. — Какого хера вы тут шляетесь?

— Бес попутал… — процедил Даня, поводя испуганными глазами. Жирдяй вырвал у него бутылку пива, отбросил брезгливо. Даня сожалеюще крякнул, суетливо запихал в рот остатки мяса, и… повернувшись — тупо и просто убежал. Рысцой! Никто за ним не погнался.

— Так! — сказал командир и двое его подручных тотчас же схватили меня под руки.

— Ну-ка! — жирдяй потянул к себе пакет, но я держал крепко.

— Нельзя трогать то, что здесь лежит! — страстно произнес я.

— Дай бомжаре, Витя, — попросили подручные.