Безымянный. Венец пепла

Мой новый знакомый был старше меня. Среди темных волос и короткой бороды была видна редкая седина. На лице так же были морщины, которые в свою очередь только придавали этому мужчине своеобразное обаяние. Одет он в плащ подходящий больше для странника из фэнтезийных историй. На стойке перед ним лежала шляпа идеально подходящая к прочему наряду и стакан с рубиновой жидкостью и льдом.

– В таком случае тебе придется рассказывать. Я люблю истории.

– Я, кстати, тоже, а вот рассказчик из меня скверный. – Он сделал глоток. Выражение его лица после моих слов так и говорило «ну-у-у нет, так нет». – Но я постараюсь. Тебя как зовут?

– Тебя? Не прошло и минуты, а уже на «ты», какой дерзкий юноша. – Усмехаясь он и толкнул меня локтем.

– Я действую по схеме «годится ли в отцы». На вид тебе и сорока нет, а значит за отца моего не сойдешь.

– Сочту за комплемент. – Он вальяжно поправил волосы. – Меня зовут Стинг.

– Стинг? – Я протер рукой едва влажное лицо, потупил взгляд в стакан и продолжил. – Сатерина, Стинг… Какой-то парад необычных имен. И откуда вы все такие красивые… А вот у меня все проще, я…

– А Ты не о том мне рассказываешь. Лучше пей и давай то, что в самом деле интересно.

– Ну хорошо, слушай. Все началось с того…

Я пересказал ему не столь давние события сегодняшнего дня, потом случай с лисой на гонках, зачем-то даже сон расписал в деталях.

Вопреки моим ожиданиям он слушал не просто заинтересованно, а вовлечённо, будто по ходу рассказа переживал вместе со мной, хотя в то же время, на отдельных частях истории, делал лицо человека, успешно выполнившего массу задач по улучшению жизни человечества в целом.

Спустя час с лишним наша беседа перетекла во что-то, отдаленное от недавней темы, а еще позже время перевалило за полночь, а меня самого перевалили через плечо и поволокли к такси. Похоже я увлекся, заливаясь до беспамятства.

Следующий день начался на закате. Продрав глаза первые пару секунд, я не понимал «когда» и «где», я нахожусь, однако голос Стинга быстро вернул меня к реальности.

– Долго же вы спите, молодой человек!

– У меня талант. – Говорил я, потирая глаза и принимая вертикальное положение.

– Чего не скажешь о грамотности в вопросах алкоголизма. Помнишь что-то?

– Да практически все. Или нет… Во всяком случае погружение в такси помню… Эпизодически. – Окончательно отогнав сон и проведя анализ собственного самочувствия я понял, что в целом мои дела неплохи. Даже вполне хороши: ни головной боли, ни слабости не осталось. – А как ты понял куда нужно меня везти? И почему остался?

– Все началось с фразы – «Стинг, мне пиздец». Я попросил бармена вызвать нам машину и потащил тебя на улицу. По пути некими титаническими усилиями ты пытался выдавить из себя собственный адрес. Получалось, прямо скажу, скверно. Порой между попытками ты отключался на пару минут, а потом приходил в сознания и продолжал свое «13… Ква…р-р-р…тира – 77», причем цифры ты описывал пальцем в воздухе. Чудом мы на пару с возницей нашли твой дом, ключи подошли, уж не серчай, покопался у тебя в карманах, и я расположил тебя на диване. Что такое «пиздец» я так и не понял, но порешив, что звучит угрожающе решил остаться и присмотреть за твоим аватаром, пока ты на этих ваших летательных аппаратах катаешься.

– Вертолеты, что ли? Понятно, в моем духе. А ты что, ругательств не знаешь?

– Знаю, однако в месте откуда я родом они другие, и включаются в речь редко. Во всяком случае я не порицаю подобные речи, так что не ограничивай себя в выражениях.

– Не порицает он… Мы что, по-твоему, книжные персонажи? Разговаривай нормально.

– Какие мы нервные. Ладно, нормально, так нормально. Желаешь продолжить попойку?

– Не-е-е-т. Это была одноразовая акция. Не люблю попусту терять над собой власть. Бодрость духа – вот в чем сила!

– Славно молвишь… Прощу прощения, – хорошо сказано. Тогда, может, ты хочешь побыть один?

– Как-то не особенно. Ты свободен?

– Как ветер.

– Тогда предлагаю сожрать все, что можно найти в этом доме и посмотреть что-то мистическое.

– А тебе мало? – Подмигнул Стинг.

– Я быстро отхожу. Да и кино смотреть – не на своей шкуре чудеса испытывать. Сомнительные…

Стинг скорчил вдумчивое лицо и уже через минуту сдался.

– Ладно. Что такое это твое «кино»?

– Ну как же… Актеры и все в этом духе…

– В этом духе. О! Как театр?

– В целом да, только круче и не вживую.

– Какие-то происки темных сил… Кстати, а почему чудеса – сомнительные?

Я побрел на кухню и стал рыться в холодильнике попутно, в ленивой манере, рассказывая.

– Дело в том, что некоторые странности, мелочные, возможно, случались со мной и раньше, но знаешь, легче посчитать себя психом или что просто воображение разыгралось, чем поверить в достоверность событий. В итоге я не могу вспомнить все детали, но думаю, что-либо все выдумал, либо забывал, что сам делал.

– Почему бы просто не поверить?

– Когда ты большую часть жизни ищешь чудеса, но не находишь… Эх, проще говоря сложно верить в то, чего нет.

– А что если все же… Хотя ладно, включай свое кино.