Беззаконные края

Когда мы проскакиваем мимо, я успеваю увидеть, что Влад выбирается из-за руля на улицу, таща за собой пару «Агленей»[47]. Похоже, парни решили напоследок показать «северным витязям», что такое русский солдат. А заодно попытаться дать нам хоть какой-то шанс.

– По трассе точно нагонят, – цедит сквозь зубы Виктор. – Попробуем с нее уйти. Тут в Трубниковом Бору можно свернуть влево и срезать через леса. Выскочим все на ту же трассу Любань – Луга, просто Любань, получается, объедем.

За спиной вновь загрохотали длинные очереди, а несколько секунд спустя ахнул взрыв. Потом второй. К грохоту пулеметов добавился и звонкий перестук автоматов. Да, господа «викинги», даже пара обученных русских бойцов – это уже рубеж обороны, штурмовать который – не в спину неожиданно стрелять. Тут повозиться придется.

– Вот он, поворот, – рычит Витя, – держитесь!

Бронированный микроавтобус, оставляя на асфальте жирные черные полосы стесанной резины и визжа тормозами, чуть ли не дрифтуя, вписывается в поворот.

– Стой!!! – ору я, прекрасно понимая, что с предупреждением опоздал.

За поворотом, буквально в десятке метров впереди, асфальт пересекает не сказать, чтобы очень глубокая, но довольно широкая траншея. Старая, с давно оплывшими «брустверами» и заполненная грязной водой. Кто, когда и с какой целью тут все перекопал – понятия не имею, но нам сейчас это и не важно. Виктор с бешеной скоростью крутит баранку, но «Фольксваген» ехал слишком быстро…

– Держись! – кричу я, надеясь, что Лена меня услышит и поймет, иначе она там сейчас просто переломается.

Микроавтобус с грохотом влетает в траншею, подскакивает на рытвинах, гремит и звенит отваливающимися и разлетающимися в разные стороны обломками рессор и деталями подвески, а потом со скрежетом и хрустом ложится на левый борт. Отбегались!

Думаю, то, что «Фолькс» завалился именно так, нас в итоге и спасло. Приземлись мы на правый, боковая дверь в салон оказалась бы заблокирована, Лена застряла бы внутри, а мы пытались бы совершить невозможное и перевернуть машину в тот момент, когда…

Вывернувший из-за поворота бронеавтомобиль «Тигр» первой модели резко оттормозился, клюнув капотом, а торчавший в люке на крыше «викинг», не задумавшись ни на секунду, «причесал» наш лежащий на боку микроавтобус длинной очередью из автоматического гранатомета. Днище у «Фольксвагена» бронированным не было, все же это не армейская машина с противоминной защитой. Да и штатный многоцелевой выстрел стандарта НАТО к сорокамиллиметровому автоматическому гранатомету хоть и не является бронебойным, но пятидесятимиллиметровую гомогенную броню пробить способен. А тут – гражданский «инкассатор»… Да я вас умоляю! Плюс запас топлива, который там же, в микроавтобусе, ехал…

Когда «Фольксваген» ярко полыхнул бело-желтым, обжигающим даже на расстоянии пламенем, я вдруг осознал, что мы с Виктором вытащили из «Транспортера» только Лену. Золото осталось там, внутри. И сейчас лежало в маленьком «пистолетном» сейфе среди бушующего пламени. Но, похоже, нам всем троим было на это глубоко плевать, особенно бессознательной Лене, которую мы буквально на руках несли в сторону разрушенного деревенского дома, прикрываясь от «викингов» корпусом пылающего микроавтобуса. Не донесли. И сами не добежали. Гранатометчик нас заметил и шарахнул вслед. К счастью, на втором выстреле его «шайтан-машина» захлебнулась и замолкла. Уж не знаю, боеприпасы у нее вышли или заклинило, выяснять некогда. Главное – с открытого пространства убраться как можно быстрее!

Ага, убрался один такой! Лена без сознания, Виктор тоже лежит, не шевелится. Камуфляж на левом боку и спине набухает кровью. Вроде дышит, но осколками посекло здорово. Мне, судя по ощущениям, тоже прилетело, но – повезло, в бронежилет. Прорехи в чехле потом заштопаю, осталось только до этого «потом» дожить! А с двумя бессознательными телами на загривке у меня ни единого шанса. Если я попытаюсь, но ошибусь – и Лена, и Виктор умрут. Если не попытаюсь – умрем все. Гарантированно.

Падаю на землю и на пузе, ужом, отползаю под густые ветви разросшихся кустов, поближе к прогнившим насквозь редким штакетинам забора.

На пару минут, можно сказать, все стихло. Нет, понятно, что трещит и гудит сжирающее «Фольксваген» пламя, а позади горящего микроавтобуса негромко молотит на холостых оборотах движок «Тигра». Но вот людей – не слышно. Еще пару минут спустя появляются. Двое. Крепкие мужики средних лет, заросшие густыми бородами (тоже, значит, в здешних местах гости, у постоянно тут проживающих головы больше на бильярдные шары похожи), в потрепанном камуфляже незнакомой мне расцветки. Шагают сторожко, прикрывая друг друга и растопырив в стороны стволы автоматов. Кстати, у обоих наши, русские, «калаши». Реальность расставила-таки по местам все старые споры на тему, чье оружие лучше. Замерли. Увидели Лену и Виктора. Ну да, Ленкин-то рыжий хвост поди не разгляди на фоне зеленой травки и серого асфальта.