Беззаконные края

Отлично, у этих китайцев, если я правильно помню, механическая коробка передач была, значит, справится. Это если бы она на «автомате» каталась, тогда – все, после него на «ручку» за пару минут не переучить.

– Справишься, тут все точно так же…

– Я не смогу!

– Сможешь! – Спорить с ней мне некогда, не дадут нам на споры времени. – Ты тоже учила карту, ты тоже помнишь маршрут. Гони что есть мочи, а я прикрою. Главное – не останавливайся.

Притормозив, я подхватил свой автомат, ухватил за широкий брезентовый ремень последнюю «Аглень» и выпрыгнул из «Тигра». Лена сноровисто перебралась на водительское место, бронированный внедорожник скрежетнул сцеплением и сорвался вперед. А я метнулся в противоположную сторону, навстречу «викингам». Умирать. И не потому, что мне за это заплатили. Умирать за деньги – вообще тот еще оксюморон. Мертвецу плевать на все деньги мира, они ему уже не понадобятся. Осознанно идти на смерть можно только по собственному убеждению.

В реальность того, что началось потом, я поверить смог далеко не сразу. Где-то у меня за спиной, там, куда умчалась на «Тигре» Лена, в два голоса басовито загавкали автоматические пушки. Тридцатимиллиметровки, вроде тех, что на БМП-2 стоят или на «восемьдесят втором» БТРе. Один из внедорожников-«загонщиков» резко виляет с дороги в лес и с треском и грохотом врезается в толстую сосну, ствол которой подламывается и рушится вниз, накрывая искалеченную машину. Прямо под двигателем второго внедорожника сверкает вспышка взрыва, и автомобиль, теряя навешанный на него сверху хлам, сначала почти встает на решетку радиатора, а потом заваливается набок и вспыхивает. От грузовика, немного поотставшего от двух более легких внедорожников и пытающегося сдать задним ходом, буквально клочья летят во все стороны. Похоже, сейчас по нему работает не меньше полудюжины пулеметов разом. Все, встал и задымился. Лихо воюют эти пока не знакомые мне ребята. Лихо и богато, БМП солярки жрет как не в себя. И далеко от стен анклава отъехать на этом прожорливом бронечудище могут позволить себе только очень состоятельные парни.

Через минуту примерно из-за поворота появляется джип «Ниссан Патрол» и едет прямо ко мне. Похоже, сейчас я и выясню, кто вы такие и с чем вас едят. Спасти, конечно, спасли, спору нет. За это – отдельное спасибо. Но, вопреки известной поговорке, далеко не всегда враг моего врага оказывается другом. Всегда возможны варианты, особенно в наше смутное время.

– Ну, здорово, воин! Гранатомет-то опусти, ладно? Я, как видишь, не воевать с тобой приехал, – спокойно говорит выбравшийся из внедорожника мужик, и даже пустые ладони вперед выставляет, как бы демонстрируя миролюбие. – Мир, мужик! Не знаю, что там у тебя с «викингами» за терки, но как-то вот вышло, что мы с ними тоже не дружим. Так что поводов собачиться у нас вроде бы быть не должно.

И вот тут меня окончательно накрыл адреналиновый отходняк. Аж руки потряхивать начало и колени малость ослабли. Очень захотелось присесть, прямо вот где стою, на землю.

– Александр, – решаю представиться я. – Но чаще Франтом зовут. Мне в Старопетровск нужно. Срочно. Времени совсем нет.

– Ну надо же! – В глазах мужика появляется намек на веселье. – Так и мы туда направляемся, вместе поедем, коли не возражаешь. А что за дело-то там такое срочное?

– Мне «химиков» увидеть надо, – не вижу я смысла врать, да и рисковать нам уже нечем – золота-то нет.

Кстати, теперь еще и об этом подумать придется. Мы, можно сказать, доехали, а что толку? Платить за вакцину нам нечем. Остается только, как и предполагали кировские руководители, искать там знакомых по прежним временам и просить, умолять о помощи. Ведь там сейчас и правда умирают люди.

– Ну, раз такое дело… – Мужик отходит чуть в сторону, чтобы я мог разглядеть на борту джипа эмблему, как раз такую, как описывали мне в Кирове, – крупная аккуратно нарисованная буква «Х». – Ты их увидел!

– Тебе надо-то там кого? – участливо интересуется мой собеседник.

– Беглец мне нужен, знаешь такого?

– Хм… – Тот оглядывается, будто ищет кого-то. – Где-то видел, тут же был!

И в этот момент в машине оживает рация:

– Девятка – Беглецу!

Мужик вытаскивает через опущенное стекло двери микрофон на витом шнуре:

– Тут я!

– «Тигра» тормознули, там девка какая-то очумелая сидит. Заперлась, пистолетом машет. Чего делать-то с ней?

Лена! Она ведь на адреналине и нервах, сейчас еще отчебучит что-нибудь, о чем потом всем, кто останется жив, придется жалеть. Я кидаюсь к машине.

– Рацию ей дай, – словно прочтя мои мысли, отвечает «химик». – Тута есть желающий с ней поговорить.

– Дай… – недовольным голосом хрипит рация. – Как ей дать-то, когда она чуть не в каждого стрельнуть готова? Эй! Мадам, тьфу, мадемуазель… или как там тебя? Поговорить с тобой хотят! Бойницу приоткрой, говорю, на вот рацию!

Мужик, обернувшись, сует микрофон мне в руки:

– Держи, общайся.

– Лена! – едва не срывая голос, кричу я, нажав на тангенту вызова. – Лена, это Франт! Не стреляй, здесь свои! Слышишь меня? Не стреляй!

– Саша? – слышу я ее перепуганный голос. – Ты цел!