Библионекрум

Черепа, ребра, большие и малые берцовые, остальной анатомический набор костей. Выбеленных, блестящих в свете факелов. Сраных вездесуще-воняющих факелов, торчащих в кованых креплениях. Выпуклые посверкивающие болванки мертвых голов смотрели провалами глаз. С укоризной и ожиданием скорого укотрупливания моего чахлого тельца.

Черная волна ненависти накатывала и заставляла нервничать. Виртуальная реальность, мать ее, кристаллизованные фобии безумных снов. Или чьих-то фантазий. Кому страшно – а кому и красиво. Ох, прям обжигают взгляды черепов. Глупо? А то… Но это никак не мешает обжигать и заставлять нервничать. А это что?

Костяной зальчик заканчивался темнотой проема. Туда-то и стоит идти. Больше-то некуда. И там-то, у него родимого, забавная инсталляция. Забавная, жевать твою фрутодерьмотеллу, до жути.

До чего ж, интересно, говорить в голове какую-то полную хрень и вестисебя, как юноша, первый раз хряпнувший водки с шампанским, чтобы запить веселые таблетки и теперь так и брызжущий адреналином пополам с форменной истерией… Снова не те физические показатели, ась? Вот и я не знаю, товарищ майор. Черт с ним, это сейчас далеко не главное. Сейчас бы из этого склепа, полного костяных инсталляций, выбраться бы. Прямо, скажу честно, скульптурная композиция какая-то.

Подтверждение: галлюцинации и скачкообразное психологическое состояние стандартно после отравления ядами змеедев

А то я, понимаешь, не допетрил, ага.

Кресло собирали из ребер, позвонков и выкладывали затейливой икебаной из фаланг пальцев. Подлокотники, само собой, оканчивались идеально полированными черепушками. Но это все фигня, угу. Вот сидящий в креслице, эт да…

Шляпа с перышком. Монокль в правом глазу. Фрак. Килт. Трость. И все это на скелете.

В правом глазу что-то блестит. Алый курсор мгновенно выхватывает блеск, наводится.

Информация:

Изумруд-артефакт. Установка в слот:Жизнь: +10%

Ловкость: +15%

Сила: - 10%

Интеллект: 0%

И едва успел хлопнуть свою собственную граблю, так и потянувшуюся к блестяшке.

Стоять, идиот! Где последний заряд для дрободана? Вот он. Глядишь… пригодится.

Информация.

Получено 5 очков опыта к интеллекту

Ошизеть, где мое детство, где старые-добрые стрелялки-бегалки?!

Стоп, какие-такие стрелялки-бегалки? Молодец, братишка, прямо прогресс в воспоминании себя самого. Ещё немного, так вспомнишь, как тебя звать. А это прямая дорога к пониманию всей творящей ерепени. А пока, как водится, глаза боятся, руки делают.

Патрон угнездился где нужно. Щелк курком и вот теперь можно повоевать.

Смотрим внимательно, долбить твои шары. Что видим?

Все блестящее, кроме самого скелета. Отполировано - мама не горюй. А он?

Даже паутина висит, вон, на ребрах. Что означает?

Что не фига трогать. Иди своею дорогой, стал...

Опа на, чего это мы снова тут отрочество и сталкеров поминаем? Амнезия заканчивается? Или действие грибов?

То, что не помер - это точно. И в игре. Черт с ним. Деваться-то некуда. Теперь решим вопрос с изумрудом.

Золотых у нас собой фигулечки. Серебра так себе. Топаз вот есть. Интересно, почему он типа драгоценный? Топаз же вроде так себе... Шиша себе идея в голову пришла. Странное беспамятство, избирательное чересчур.

Ну, ладно. Вокруг у нас чего? Сумасшедший дом какой-то, не игра. Безумные кошмары безумного шляпника. И чего? Все просто, мохнатить твою мамку.

Если ты в безумии, так соответствуй. Будь безумнее.

Ты, мужик, балалайкой монстра придушил. Вернее, башку ей отхреначил. Руби дичь дальше, грабь-бухай-отдыхай и все такое. Гусей только не трогай и не луркоёбь понапрасну.

Топаз подпрыгнул в ладони как родной. Жалко, а чё делать, если так и тянет добро сотворить?

Ну, как добро...

В глазной проем он встал как тут и был. Сверкнул голубеньким лучиком на прощанье. Угу.

Хрусть... Треснула в темноте прохода кость.

Хрусть... И еще.

Хрусть... дрободан уже смотрит туда.

Хрусть... Фигура замерла.

Свет факела упал прямо на лицо. И чо не удивлен, не знаете?

Спасибо, умница-подсказчик курсор. Только добавил счастья.

Мертвостраж

Фракция: нет

сила: 80

ловкость: 80

интеллект: 100

живучесть: нет данных

Мертвостраж стояла и смотрела. Бездонными провалами черных глаз.

Белела кожа, темнел узор по ней. Ни черта не помню. Ни черта не знаю. Почему не стреляю?

Потому что, конопатить твою щель, руки дрожат и не слушаются.

Гул в ушах. Рябь перед глазами. Багрово-черные мошки так и снуют. Так и жужжат. Так и норовят выдрать кусок мяса. Или? Мама родная, мои руки...

Мошки нарезали круги с рокотом атакующего "мессера". Острые жвала цапали и цапали. Потеки на открытой части рук и на брезенте рукавов медленно наливались красным и начали блестеть.

Жизнь: 66%... 65%... 64%...

Виртуальная реальность, блин.