Библионекрум

Мертвостраж смотрела агатовыми глазами. Молчала. Вокруг медленно вились спирали дымка.

Дымок рождал мошек, жрущих меня медленно, но верно. Несуществующее тело, созданное набором единиц и нолей, умирало. И не реагировало на приказы как-бы мозга. Темнота сгущалась. Факелы трещали и съеживались. Страх наваливался черной тугой сетью. Ощутимой до пепельного привкуса во рту.

Каждому снился когда-нито кошмар. Настоящий. До дрожи и мокрой подушки под головой. Если та осталась.

Обычно подушка улетает. Знаете, какой видел? Как вспомню, так вздрогну:

Рубка. Натурально, конная рубка. Скрежет клинков, наплечников и кирас, треск копий и костей. Едкий конский пот и медь крови, разлетающейся рубиновыми каплями. Нагретая трава и раскаленная земля. Привкус чужой смерти и скрежет разбитых верхних зубов слева.

Удар, отбить, кончик чужой шашки вспарывает предплечье.

Еще удар, вскрыть горло, хлебнуть обжигающей жидкой соли, плеснувшей в лицо.

Джамбаз рвется подо мной, кричит из-за джерида, торчащего в крупе. Встает на дыбы.

Вороная грива хлещет по глазам, режет больнее едкого пота со лба.

Улюлюкают сзади. Отрезанным дружинникам кизилбаши режут головы. Гогочут, трясут копьями.

На копьях скалятся в смерти друзья. Бороды и усы заскорузлые, в темной корке, натекшей из ртов.

Вороны каркают, жирные, наглые. Кружат, не боятся. Тучей падают на раненых, клюя глаза и раны.

Свист, облава окружает. Вскрыты фланги, разорван центр. Персы визжат и прут на оставшихся.

Победа близка. Кизилбаши воют, добивая оставшихся. Джамбаз рвется из кольца, грызет зубами врагов.

Удар, шашка даже не блестит, темная от чужой крови. Кто-то хрипит, падает под копыта коня.

Хрустят ребра. Еще удар, последний, стоящий на пути, разваливается от шеи и почти до пояса.

Выбрался, выбрался, живживжив... Позади воет десятком глоток волчья стая погони.

Вперед, вперед, вперед... Копыта размалывают камни, рвут жесткую траву, вперед...

Обрыв... Грохот падающих камней... Хрип и визг Джамбаза... Мир переворачивается... Земля навстречу...

Ближеближеближе... Грани камнейудархруст...

Да-да, так и было, шерстить твой хвост. Проснулся на полу, ночью, ноги в одеяле запутались. Сердце бух-бух, пот не вытереть, умываться надо. Сестра маленькая, сидит на кровати, ржет. Какое-то время не читал приключенческой литературы. Ага, точно говорю.

Самое обидное - память-то возвращается. А стальная мошка жрет и жрет и... Стоп. Не жрет?!

Информация: Мертвостражи охраняют покой павших участников игры

Охраняют? Эй, мистер Скелет, чего вы молчите? Кто сделал вас таким красиво-голубоглазым? И чего, что первый глаз зеленый?!

- Хочешь пройти?

Конечно, хочу. Выбраться хотя бы из замкнутого круга черт-пойми чего. Сколько топчусь здесь?

- Обычно все хотят забрать камень.

Ну, хотят и хотят, и чего?

- Я не игрок.

Чего?!

- И ты тоже.

Что?

- Иди дальше. Ответы не под землей.

Вот спасибо.

- Иди... пока еще человек.

Фу-у-ух, прям отлегло. А кто она тогда?

Мертвостраж пропустила, отодвинулась в сторону. Что-то звякнуло, когда проходил мимо.

Что это вдруг в руке, а?

- Не смотри.

Не буду, хорошо. Поди-ка ее не послушайся. Мошка гудит, закрывает хозяйку, сливаясь с полумраком.

Факелы впереди не разгораются сильнее. Света почти нет. Кроме... Да ну нафиг?

Бегу, бегу вперед. К еле заметно светлеющему проему, перегороженному решеткой.

К чертовой матери отсюда, к чертовой матери из каменного лабиринта. От каких-то чертовых странных тварей, наружу, где все должно стать ясно. И...

Чертова срань, где же это я все-таки?!