Ближневосточное время

Декабрь открылся дождем и снегом,

И фонари горели желтым,

Таким волшебным и теплым светом,

Как будто свечи на зимней елке.

Вокруг кружились, как в венском вальсе,

То расставаясь, то приближаясь,

Снежинок пары. Касаясь пальцев —

Они не таяли, а целовали.

И я отвечу тебе со страстью,

На свет летящей, расправив крылья,

Ты обнимаешь меня участьем,

Ты обнимаешь меня так сильно.

И я отвечу тебе, и встреча

Любви настоем декабрьским будет,

В твоих ладонях холодный вечер

Целует августовским поцелуем.

* * *

Как красиво горят купола

Над Москвою-рекою!

Знаешь, этот декабрь я ждала

Столько лет не с тобою.

Не с тобою ложились ветра

На замерзшие плечи.

А сегодня не утро уже,

Но еще и не вечер.

Сегодня зима, и только,

И снегу уже по колено,

Тебя я знаю настолько,

Насколько ты откровенна.

А здесь над Москвой-рекою,

Плывут облака, замерзая.

И ты мне поверишь только,

Если меня узнаешь.

И не верю почти я тому,

Что декабрь над Москвою.

Город мой, я с тобой не живу,

Я встречаюсь с тобою.

Не жена, а любовница я.

Поцелуй же с любовью!

Увезу поцелуй декабря,

Увезу я с собою.

Время

* * *

Раскинется время паутиной,

Скрипнет забором, каркнет вороной,

Ящерицей изощренно-длинной

Метнется тенью по круглой колонне.

Медленным головокруженьем

Жадно меня поцелует в губы,

Жаркою, невозможной ленью

Ляжет озером незабудок.

Нежно предложит не шевелиться,

Ласково прикасаясь светом.

Это октябрь, четыре тридцать,

Четверг, Израиль, бабье лето.

* * *

Зачем ты пишешь, для кого? Молчанье – благо.

Зачем терзаешь белизну листа бумаги?

Зачем желание твое не знает ночи,

Зачем вверяешь жизнь свою случайной строчке?

Зачем покоя никогда и избавленья?

Неужто думаешь, в словах – твое спасенье?

Ты думаешь, без этих слов мне будет лучше?

Я просто этим ремеслом спасаю душу.

* * *

Что такое время – бремя?

Или колокольчик цвета синего?

Что это – восходишь по ступеням

Или на ветру листом осиновым…

Сумма дней подобна неизбежности,

Умножая скорби и печали,

Или это море пахнет нежностью,

Нежностью и солью в крике чаек?

Вся ладонь дорогами прописана.

Что начертано – песок ли, камни?

Время – это путь, ведущий к истине,

Или это выигрыш случайный?

* * *