Бог из глины

— Однажды дедушка попросил внука об одной маленькой услуге… — не слушая, продолжал дед. — Всего-то и делов — помочь старику. Вот только…

Сергей дернулся, пытаясь сдвинуться с места. Уползти прочь, подальше отсюда, но у него ничего не выходило. Словно во сне — подумал Сергей. В детстве ему часто снился один и тот же сон — он бежит, вернее, пытается бежать от чего-то неприятного, пугающего, но ноги словно ватные, они подгибаются, и Сережка остается на месте, подвывая от страха, что скрывается в тени. Но сейчас — это был не сон, совсем не сон. Скорее наоборот — вся жизнь до этой ночи была одним глупым, и даже в чем-то наивным сном. И теперь, самое время праздновать пробуждение ото сна.

— Я сделал это — прошептал-вытолкнул он, чувствуя, что начинает уходить туда, откуда нет возврата, проваливаясь во что-то невероятно мягкое и теплое, словно в огромное пуховое одеяло, что приняло в свои ласковые объятия, готовое баюкать, напевая бесконечную колыбельную…

— Неужели? — ласково спросил дедушка. А потом, Сергей провалился в прошлое…

Сережка с тоской оглянулся. Родственники обступили могилу, словно испытывая нездоровое любопытство, втайне радуясь оттого, что это не они сейчас там, в роскошном, но, тем не менее, страшном гробу. Сережка сделал шаг вперед. Потом еще один. Приблизился к гробу. Оглянувшись, в очередной раз, Сережка наклонился, делая вид, что обнимает покойника. Восковая кукла в гробу имела отдаленное сходство с дедушкой, который умел зажигать спичку одной рукой и выпускать изо рта такие огромные, красивые кольца дыма.

(Он мертв. Это просто труп, который уже никогда не встанет…)

Губы покойника разбухли, придавая лицу недовольное, брезгливое выражение, словно дедушка хотел выразить свое раздражение нерасторопностью внука. На мгновение Сережке показалось, что дедушка сейчас схватит его холодными пальцами, чтобы прижать к себе.

(Да парень, так и будет. Я буду крепко держать тебя, чтобы ты не вырвался, когда начнут приколачивать крышку. Одной рукой я буду прижимать тебя, другой закрою рот, чтобы ты не орал, когда первая горсть земли упадет на крышку…)

Все, что нужно — осторожно просунуть горошинку яда, сквозь холодные подушечки плоти, прямо в рот дедушке. Потом еще одну. И еще…

Вот только почему-то Сережке кажется, что кто-нибудь заметит, как он делает это.

(Делает плохое!)

А еще ему страшно. Похоже, что за пару секунд что-то изменилось — то ли очертания дедушкиного лица, то ли положение рук.

(Сейчас парень, дай только ухватиться поудобнее. И обещаю — я ни за что не выпущу тебя из своих рук. Уж поверь мне — нас похоронят вместе, и никто не обратит внимания, что гроб стал немного тяжелее. Я отведу всем глаза, и никто не заметит, что куда-то подевался озорной мальчуган, что затеял недоброе…)

— Ты же сам просил — шепчет Сережка.

— Ты уверен? — спрашивает голос существа. Оно жует глину, оно всегда жует глину…

По правде, говоря, Сережка уже ни в чем не уверен. Ему хочется только одного — убраться поскорее отсюда.

— Давай поступим так — сладко нашептывает существо. — Сделаем вид, что ты все сделал так, как нужно, а я на некоторое время оставлю тебя в покое. Ну так как, по рукам?

Сережка пытается не слушать существо, но его голос слаще меда, он обволакивает, уговаривает, причмокивает от страсти.

— Сережа отходи. — Зовет его мама, и это мгновение решает все. Сережка пятится, не отводя взгляда от пожелтевшего дедушкиного лица.

Пузырек с горошинками Билиблумина остается в кармане. Потная Сережкина ладошка сжимает его. Если встряхнуть, как следует этот пузырек — горошины издадут укоризненный и печальный звук…

Слишком страшно, чтобы вспомнить это здесь и сейчас.

Сергей вспомнил.

По мере того, как он шептал пересохшими губами, с трудом выдыхая согласные, лицо дедушки становилось все серьезнее. Когда Сергей закончил, наступил гнетущая тишина. Поющие из стен замерли, пытаясь впитать ее, чтобы утолить жажду.

— Ты не знаешь, каково это — тихо ответил старик. — Ты лежишь, скрестив руки, и слышишь каждый звук. Ноздри обоняют запах сырой земли. Поверь, нет ничего страшнее этого запаха. Это запах безнадеги, запах смерти. Ты лежишь, что от тебя ничего не зависит. Больше всего на свете тебе хочется, чтобы кто-нибудь сейчас подошел и заорал так, чтобы заткнулся этот гребаный оркестр: — да посмотрите же, он жив! Вот только никому нет дела, до упокоившегося старикана. Для них, всех, это лишь очередная страничка из низкопробного чтива в мягкой обложке. Они переворачивают ее, тут же начисто забывая содержимое. И тебе остается слушать весь тот бред, что вываливает на покойника жадная до зрелищ толпа, эти соболезнования и шушуканье за спиной — черт подери, ты уже почти готов смириться со всем этим дерьмом, зная, что заранее позаботился о том, чтобы не было никаких неприятностей.