Бог с нами, братья!

— Слышь друг, а дай ножик посмотреть, — потянулся рукой Боцман.

— Нельзя, ещё застрелишь кого, — улыбнулся спец.

А чтобы Боцмана вдруг не «понесло», спец в своих руках показал разработку наших гениальных конструкторов. Нож, по форме напоминающий штык-нож от АКМ, имел одноразовый заряд калибра 7,62 мм, с прицельной дальностью выстрела около 20 метров. И называлось это всё НРС (нож разведчика стреляющий) «Взмах».

Много ещё они нам чего интересного показали, эти спокойные и уверенные парни. Солдаты будущего. И пистолеты, выстрелов которых не слышно, а ночью не видно. И патрончики калибра 9 мм, которые из их автомата пробивают броню легко бронированной техники. Оказывается, их снайперская винтовка очередями может стрелять, что привело в естественный восторг моих снайперов.

С молчаливого согласия спецов, мои мужики гладили, трогали, взвешивали в руках новое оружие, прицеливались в вертолётные заклёпки… Только что не лизали! Ну, ей Богу! Как дети малые!

А тем временем у меня опять неразбериха организовалась. В голове. Почему такое только у них? А мы? Почему наш «броник» весит 8 кг, а у них три и классом выше? Почему мы сами выдумываем и шьём себе «лифчики», когда всё уже давно придумано и используется? Почему мои парни выменивают или покупают у местных коммерсантов кроссовки или кеды для вот таких рейдов по горам, где пудовые берцы просто не идут, а оказывается, уже есть супер обувь для спецов?! А наши ночные горшки на головах (я о касках)?

Эти все вопросы не я один придумал. Преимущественно мне их задавали те, кто шёл со мной по одной тропе и смотрел в прицел на одного врага. А может задать тем, кому надо? А кому, собственно, надо?

Перегруженные «восьмёрки» одна за другой тяжело плюхнулись на небольшую площадку, зажатую между скалой и обрывом. Приземлились в точке, согласно утверждённого плана операции. Разгрузились быстро, МИ-8, облегчённо грохоча двигателями, с креном вправо, поднялись, набирая высоту, и скрылись за горой.

Доложили базе о прибытии в точку. Разобрались со схемой передвижения, расставили людей и… сели. На дорожку, а как же! А вот теперь двинулись. Первыми в отрыв пошли наши «гости». Кто-то из наших негромко сказал:

— Удачи, «Альфа»!

— А мы не «Альфа»… мы «Вымпел», — обернувшись, сказал их старший.

— Тогда удачи, «Вымпел»! — козырнул Боцман.

Махнув нам, ребята, ускоряя шаг, пошли гуськом в оговоренном направлении. Было видно, как слаженно действуют натренированные бойцы, все движения синхронны, как под копирку.

— А ходят правильно, смотри как стартанули, — глядя в след, за исчезающими за поворотом «вымпелами», сказал Красный.

— Про «Вымпел» не слышал, но видно, что в деле были. А? Боцман? — взваливая на плечо РПК (ручной пулемёт Калашникова), отозвался Донец.

— Слепый казав — побачимо, — буркнул Боцман, отпивая из фляги.

Трофей и чалма с мозгами

Дождавшись, когда двое дозорных поднимутся на верхнюю тропу, колонна, раскачиваясь и набирая темп, двинулась в заданную точку.

А вокруг щебетала, чирикала, свистела, пищала, пахла чем-то терпко сладким, непривычно удивляла яркими островками зелени и цветов, афганская весна. Внезапно остановился, идущий в голове колонны, Красный. От бойца к бойцу полетела улыбка… Красный ждал, когда тропу перейдёт семейство кекликов (горная куропатка). Папа с мамой и штук восемь, ещё в пуху, цыплят. Причём, пока малышня бежала за мамой, папашка сурово квохтал и суетился, загребая лапками щебень, между ног у Красного. Движение регулировал.

Через два с половиной часа перехода, перед выходом на дорогу, решили сделать привал. Только задрали ноги и выпили по глотку воды, с верхней тропы доклад:

— По дороге в нашу сторону едет пикап, в кузове пулемёт и дух, — тяжело дыша после прыжков с камня на камень, сообщил по портативной рации верхний дозор.

— Красный — водителя, Зелёный, твой пулемётчик! По команде! — ору я, жестами расставляя бойцов по «номерам».

Минут через семь из-за поворота, на малой скорости, выехала «Тайота» — пикап. Дистанция метров 800. Ждём. Смотрю в бинокль и глазам не верю. В кузове стоит наш спец, в поднятой руке «Винторез», к дулу которого привязаны белые тряпки, видно бинты порвал. Машет.

— Не стрелять! С номеров не сходить, — передаю по цепи.

Окончательно убедившись, что это свои, посылаю на дорогу бойца. Подняв облако пыли, затормозил пикап. На лобовом стекле два пулевых отверстия и полустёртые брызги крови. Спокойно, без суеты, выходят наши парни. В кузове три трупа. Командир спецов говорит:

— Принимай аппарат, командир. Бак почти полный!

— Рассказывай, капитан. Честно говоря, никакого шухера не слышали, — отводя в сторону спеца, сказал я.