Боги, которые играют в игры

– Хорошо, тогда пойдемте, я покажу вам город.

– Мда… тут-то мне карта и пошла, – прошептал турист.

– Что? – Переспросил Лэнс.

– Ничего, это я так, о своем.

Через несколько минут они вышли на центральную площадь. Турист все еще выглядел несколько ошарашенным, но все никак не мог сформулировать распиравшие его изнутри вопросы.

– Это центральная площадь, где, как видите, стоит наша ратуша, и расположено большинство магазинов и лавочек, – продолжал Лэнс нейтральным и занудным тоном экскурсовода. Главное было загрузить туриста как можно больше, толком не дав ему одуматься и постепенно подводить его к двери домой. Обычно это срабатывало.

– А в ратуше сидит ваш мэр? Или кто тут у вас правит? – наконец выдавил из себя парень.

– У нас нет центрального управления. Каждый просто занимается своим делом.

– Как нет? А кто же следит за порядком?

– Сами горожане и следят. Если каждый занимается своим делом, не нарушает закон и старается сделать город лучше, то никому не надо следить за порядком. Просто не появляется беспорядка. Прежний правитель города был несколько… нехорош. С тех пор, у нас неприятные ассоциации, связанные с идеей, что нами должен кто-то управлять, – добавил Лэнс после некоторой паузы.

– Да я смотрю, у вас тут коммунизм какой-то, – турист внезапно расплылся в улыбке, – Ну а полиции или стражи у вас что, тоже нет?

– Совершенно верно. Город полностью на самоуправлении. У нас нет преступлений, у нас нет даже понятия кражи. Если тебе что-то нужно, заходи и возьми в магазине. Вам это, конечно, сложно понять, но это действительно так, и это работает. Город сам обеспечивает нас большинством необходимых продуктов и товаров, а остальное привозят с ближайших ферм.

– Прикольно-о…, – протянул парень, улыбаясь каким-то своим мыслям.

Они прошли мимо художника, рисующего городской пейзаж. Лэнс обменялся с художником приветственными кивками, а парень уставился во все глаза на картину. Они уже прошли мимо, а турист все, свернув шею, смотрел, как художник макает кисть в воздух и наносит яркие, светящиеся краски на холст.

– А откуда он…

– О, наш художник буквально черпает вдохновение из воздуха. Как он говорит, ему не нужны краски и палитра – он берет краски из окружающего его мира и переносит на свой холст. Я сам не могу понять, как он это делает. Магия искусства, вероятно.

Спустя некоторое время парень спросил:

– А что за странное название у города? Дрэгон… Дракон, что ли?

– Да, этот город когда-то создал Дракон. Он населил его людьми, которых использовал в качестве своих игрушек. Кукол, которыми он играл, управлял ими, как марионетками, казнил и миловал. Потом Дракона победили, а название у города осталось. Это мир Дракона.

– Это он был тем правителем, о котором ты упоминал?

Лэнса покоробил такой вольный переход на «ты», но он не стал заострять на этом внимание:

– Да, именно он. О нем тут не любят вспоминать, ибо до сих пор боятся.

– Что, многих казнил?

– Не обязательно казнить, чтобы испугать и заставить страдать. Он играл людьми, и этим все сказано. Особо, кстати говоря, увлекался красавицами. Регулярно ему во дворец приводили самую красивую девушку города.

«И когда пошла Син», – подумал Лэнс, – «я не выдержал, и схватился с Драконом».

– И что – была революция, и дракона убили?

– Нет, его победил один человек, – поморщившись, ответил Лэнс.

– Ого. Герой, наверное?

– Нет, не герой. Просто житель… – Лэнс засомневался, но потом все-таки добавил – Это был я.

– Ух ты… А чем ты его убил?

– Кто сказал, что я его убил? Я его победил, а дракон признал поражение.

– А где же он теперь? – Ошарашенно спросил турист.

– Там же где и был. Во дворце. Вон то обросшее зеленью строение на другой стороне реки и есть дворец. Дракон спит там. Просто он теперь не имеет власти.

– Почему же вы, жители, не убили его?

– Это созданный им мир. Что с ним станет, если убить Дракона? Вероятнее всего, город исчезнет. Поэтому Дракон жив, и поэтому, все до сих пор бояться его возвращения. Кстати, вы по-прежнему не хотите перекусить? Ну что же, пройдемте дальше, я покажу вам здание оперы. Оно выросло только вчера…

Спустя некоторое время, когда солнце уже ощутимо перевалило за полдень, они подошли к городской стене возле восточных ворот. Недалеко от самих ворот, примерно в трехстах метрах, в стене была небольшая дверь. По слухам, когда в городе еще не выросла канализация, через эту дверь золотари вывозили городские отходы, вываливая их за городской стеной. По этой причине этой дверью горожане с тех пор не пользовались, ведь за ней, по их мнению, кроме гниющего зловониями пустыря, ничего интересного не находилось. Лэнс распахнул дверь, и по ту сторону, вместо пустыря оказался тихий арбатский дворик.

– Собственно, как я и обещал, вот ваш путь домой, молодой человек. Это ваша Москва, район Арбата. Ничего больше интересного в нашем городе нет. В крайнем случае, вы же теперь знаете путь сюда, так что… В общем, не смею вас больше задерживать. Поспешите, пока солнце не село.

Турист стоял, задумчиво глядя на дверь. Потом, ухмыляясь, произнес: