Богиня Луны Древнего народа

— Они там, — орал один, махая рукой куда-то в глубь магазина.

— Нет, они на кассе, их на кассе продают, — вопил второй так, словно собеседник находился в другом конце торгового зала.

Третий вертел головой и поддакивал то одному, то другому.

«Конфеты, что ли, ищут?» — подумала я, пытаясь от них увернуться, но они всё-таки налетели на мою тележку.

— Ребята, осторожнее! — прикрикнула я, но они не обратили на меня никакого внимания. Обогнули тележку и побежали дальше.

Я укоризненно посмотрела им вслед: что за невоспитанные мальчишки! И пошла к кассе. Рассчитавшись, отошла к фонтану, где всё ещё сидели эти милые старички, и начала складывать продукты. И пробормотала с досадой, глядя, как содержимое тележки с трудом упихивается в пакет, начинающий трещать по швам:

— Сколько раз говорила себе, что нельзя голодной в магазин ходить! На кой ляд я всё это набрала? Как я теперь это всё до дома дотащу?

Для хлеба, за которым я, собственно, и пришла в магазин, места в пакете уже не осталось. Повесив сумку на плечо, взяв в одну руку тяжеленный пакет, а в другую — упакованную в полиэтилен буханку, я двинулась к выходу. Меня обогнали мальчишки, которые наткнулись на меня в отделе. Оказывается, они искали не конфеты: у всех троих в руках были баночки с мыльным раствором, и они, открыв их сразу после кассы, толкаясь, мчались к дверям, на ходу выдувая пузыри. Один из них, увлёкшись процессом, налетел на меня, чуть не упал, но, взмахнув руками, с трудом удержался на ногах и пробежал дальше, даже не извинившись. Мыльный раствор из флакона от резкого движения выплеснулся на выложенный плиткой, и без того скользкий, пол, а я этого не заметила, пытаясь удержать буханку, выбитую из рук невоспитанным мальчишкой. И, конечно же, наступила в самую середину мыльного пятна. Нога поехала вперёд, я замахала руками, пытаясь удержаться, и выпустила пакет, с грохотом свалившийся на пол. Я последовала за ним… и в последний момент чья-то сильная рука удержала меня, не дав сесть на шпагат и приложиться к полу головой. Другая рука подхватила пакет, причём мне показалось, что тот сам вскочил в эту руку. Ну, чего с перепугу не покажется…

— Вы не ушиблись? — услышала я приятный баритон, подняла голову, чтобы поблагодарить моего спасителя… и замерла с открытым ртом. Передо мной стоял мужчина моей мечты, которого я и не чаяла уже когда-нибудь встретить.

Нет, конечно, я понимаю, что на вкус и цвет товарищей нет, и для большинства окружающих этот парень был вполне заурядным, ничем не выделяющимся из толпы подобных. Мимо нас проходили девушки и женщины, и ни одна не застыла перед ним в благоговении. Более того — они на него даже внимания не обращали. А я…

Высокий — я ему едва до плеча доставала, худощавый, но не тощий — из тех, кого называют «жилистыми». Чувствовалась в нём скрытая сила, которая в любой драке его не последним бойцом сделает. Смуглый, словно только что с юга вернулся. С правильными, я бы сказала, классическими чертами лица. Длинные волнистые волосы собраны в хвост на затылке. Я, вообще-то, консерватор: у мужчин предпочитаю короткие стрижки. Но его, как ни странно, даже эта девчоночья причёска не портила. Напротив, придавала какое-то особое обаяние. А большие выразительные чёрные глаза с густыми длинными ресницами, которым позавидовала бы любая модница, околдовали меня с первого взгляда. Так бы и смотрела, не отрываясь, в их завораживающую глубину…

Я тряхнула головой, скидывая опутавшее меня наваждение и, вздохнув, протянула руку к пакету.

— Селена, — неуверенно сказал мужчина, продолжая держать пакет в опущенной руке. — Ты не узнаёшь меня?

Селена? Что за странное имя? Впрочем, как только детей не называют родители, желающие выпендриться перед окружающими.

— Вы обознались, — вежливо улыбнулась я. — Меня зовут Елена.

— Извините, — растерянно выговорил парень. — Вы очень похожи на мою хорошую знакомую.

— Бывает, — я снова протянула руку. — Дайте пакет, пожалуйста.

— Что? — словно очнулся длинноволосый красавец. — Ах, да. Пакет…

И снова замер, глядя на меня каким-то странным взглядом, в котором смешались горечь, тоска и… радость. Первый раз на меня так смотрел мужчина, и первый раз я так легко читала взгляд совершенно постороннего человека.

— А я — Стэнн, — внезапно улыбнулся он.

— Стэнн? — не поняла я. — А чьё это имя?

— Моё, — с недоумением ответил парень.

Я засмеялась:

— Я понимаю, что ваше. Но оно — не местное. У нас так детей не называют. Оно какое-то зарубежное. Болгарское?

Почему я решила, что имя болгарское, я и сама не знаю, но Стэнн радостно закивал:

— Да, болгарское. У меня бабушка с дедушкой там жили. В честь деда меня и назвали.

— Здорово, — сказала я. — Красивое имя. Но мне пора идти. Отдайте пакет, пожалуйста.

Стэнн посмотрел на меня с каким-то отчаянием и вдруг выпалил, как с моста в реку кинулся:

— Давайте я вас провожу. А то пакет такой тяжёлый!

— Нннууу… — я не знала, что и думать. Мужчина моей мечты плавно трансформировался в маньяка, от которого следовало держаться подальше. — Я, вообще-то, недалеко живу, сама справлюсь.