Боль (сборник)

Я сел за стол. Достал листок чистой бумаги. Разделил его надвое, черкнув сверху вниз.

Слева написал: «Я должен».

Справа: «Мне должны».

Сперва заполнил правую половину – получилась мелочевка. Посмотрел я на этот список и перечеркнул. Хлопот будет больше, чем толку.

Левый список был приличный: обещания, планы, желания. Стал водить пальцем по строчкам: если поднатужиться, можно кое-что успеть.

Но чего ради?

Подошла жена. Принесла чай. Поставила. Увидев, что я пишу, опять заплакала и убежала в спальню.

Попил я чаю.

Боли в пояснице усиливались. Там, внутри, что-то схватило, зажало клещами живую мою плоть и начало скручивать в жгут, да так, что даже во рту пересохло. Я попытался дышать неглубоко, но часто. Потом изогнулся влево, как бы пытаясь расширить внутри себя некое пространство. Обычно после таких ухищрений боль через несколько длинных минут все-таки проходила. Наступало облегчение, граничащее с наслаждением. Но на этот раз время шло, а боль не проходила. Я уже согнулся в кольцо и наконец не выдержал и закричал:

– Лена! Лена!

Боль охватила все тело, в пояснице пульсировала особенно больная точка, мучительные волны колотили меня все сильнее и сильнее.

Жена все бегала вокруг и наконец догадалась стащить меня на ковер.

А я, уже задыхаясь от пульсирующей боли, выдавил:

– Лена, там, в моем столе, ампулы. Укол, быстро!..

Она начала швыряться по ящикам. Нашла все-таки упаковку с морфием.

Обломила ампулу, набрала шприц, сделала укол.

Я ждал, стиснув зубы. Наконец голова наполнилась облачной легкостью, боль быстро улетучилась. Осталось только физическое ощущение места в теле там, где была боль.

Я перебрался на кровать.

Вся одежда была сырая от пота.

Даже брюки.

Жена позвонила в больницу.

Приехал доктор. Посмотрел-послушал. И уехал.

А я заснул.

Проснулся, когда жена привела из садика сына. Он и сегодня был подвижный и шумливый, впрочем, как всегда.

Едва сняв сапожки, сын, прямо в куртке, подбежал ко мне.

– Папа, папа! – Он с разбегу упал на меня. Пахнущий осенью, глаза, как пуговки.

Я потрепал его за подбородок, а он мне:

– Папа, а ты скоро умрешь?

– Скоро, – машинально ответил я.

– И ружье будет моим?

Я не успел ответить – жена схватила сына за шкирку и, шлепая на ходу, утащила в прихожую.

Оглядел я комнату, потом себя и понял, что я в общем-то пока живой.

Ничего не болело.

Встал. Надел халат. Сходил в ванную комнату.

Сын плакал после маминой взбучки. Жена ругалась.

Вернулся к себе в кабинет. Сел за стол. Посмотрел на исписанный мной листок бумаги и смял его.

«Что же теперь мне делать? Просто ждать?..» Идти никуда не хотелось. Разговаривать тоже.

Ушел опять в спальню. Лег на кровать и включил телевизор.

В пояснице опять начало ломить. Снова запульсировала больная точка.

Как на этот сигнал, исходящий из моего нутра, пришла Лена, с готовым уже шприцом.

Я закатил рукав.

Укол. Быстро набежавшая боль, как бы сойдя с дистанции, удалялась от меня.

Пытался поесть, но не смог. Не лезло.

Уже стемнело. Значит, первый из десяти дней уже на исходе.

Опять уснул.

Ночью снился страшный сон – будто кто-то ковырял вилкой у меня в голове.

Проснулся опять от боли.

Я застонал.

– Сейчас. – Она выскользнула из комнаты и вернулась со шприцем.

Укол. Туман.

Попросил попить.

Когда попил, сказал ей, чтобы завтра же пригласила маму и отца проститься, а сына чтоб отправила к своим, пока все не закончится.

Опять слезы.

– Не плачь, просто сделай, как я прошу. Хорошо?