Болевой порог

Всё спешу подстроиться под смерть…
Жизнь – сплошной страдательный залог.
Превращаю сердце в сушь и твердь,
Повышаю болевой порог.
Вглядываясь в лица, как всегда,
Вижу душ лихую кривизну.
Сравниваю судьбы и года.
Знаю, от чего не ускользну.
Все равно, все беды для меня
Признак приближения к мечте…
Искорки вселенского огня
Пробегают в душной пустоте.
Давит безнадежности синдром,
Тот, кто сверху, часто очень строг…
Впрочем, мне довольно аксиом –
Увеличен болевой порог.

«Это всё сознанья фокусы…»

Это всё сознанья фокусы,
Это в тёмной глубине
Снова расцветают крокусы
На мерцающем огне.
Тихо ужас подбирается –
Снова очень новый год.
И судьба легко стирается,
И идет наоборот.
Врет бездушная механика
Бесов, схожих на людей.
Остается лишь «ботаника»
Скучных встреч, пустых затей.
Можно съездить и развеяться,
Но вернешься, как всегда,
В ночь, где суждено рассеяться
Горькой жизни без следа.

«Вот не важно, как всё сложится…»

Вот не важно, как всё сложится.
Мне теперь не привыкать…
Мне уже легко итожится,
А бессмыслица всё множится –
Быстро стал я уставать:
От безумного курятника,
Что кудахчет день за днем.
От балбесов, от бесятника,
От «надсмотрщика-десятника»,
Что маячит за окном.
Жизнь пуста и ограничена:
Дурью, пошлостью, враньём,
Скукой серой обезличена…
Только сердце болью взвинчено,
Да погостным вороньём…

«Вот такой он – тягостный покой…»

Вот такой он – тягостный покой,
Тянется от самого рожденья:
Скуки шлейф, расцвеченный тоской –
Мир разбит на зоны отчужденья.
Жизнь летит с обрыва, и легка
Поступь инфернального мгновенья,
Растянувшись сетью на века,
И скрывая Божье Откровенье…

«Вечерний свет. Вы в сумраке туманном…»

Вечерний свет. Вы в сумраке туманном,
Не уходите с моего пути…
Постойте, что с того, что все так странно,
И через миг, мы в ночь должны уйти.
Я рад, тому, что с Вами мы совпали
Как тени – им ведь не нужны слова…
Мы в этой части жизни запропали
В предчувствии большого волшебства.
Но даже это крошечное чудо,
Что нас свело на несколько минут…
Оно пришло неведомо откуда,
Как знак, что нас, возможно, все же ждут.

«Бытие на изломе…»

Бытие на изломе
Часто черного цвета,
Только призраки в доме
Все стоят до рассвета.
Тишина не мешает
Размышлять о печальном,
А судьба совершает
Вновь круги в изначальном
Неизменном просторе,
Где смешались оттенки,
Где безликое горе
Счастье ставило к стенке.
Где чуть слышно и глухо,
Как и дней вереница,
Льется музыка духа
Сквозь любые границы.

«А вот и черная весна…»