Болевой порог

Не выживешь в безумном этом мире,
А все равно
Ты столько лет у черта на квартире –
Глядишь в окно.
А там, на улице, всегда все те же
Слышны шаги.
Приход судьбы, как видно неизбежен –
Вы с ней враги.
Ты прыгаешь и в пропасти, и в бездны,
Но жив пока.
Тебя находит снова век железный
И жжет строка.
Ты превращаешь времена лихие,
Всю их волну…
В отточенные, легкие стихи и,
Идешь ко дну.

РАЗМЕН

Он верил, что смерть – это жутко.
Старался не думать о ней.
Какая жестокая шутка,
Что время стучит все сильней
В виски, выделяя седины
В когда-то густых волосах,
Обиды застывшие льдины
Оставив в холодных глазах.
И счастье, что было так близко
Разломано болью измен.
А что же досталось взамен?..
Все то, что банально и низко –
Жизнь просто ушла на размен…

«От общенья лишь опустошенность…»

От общенья лишь опустошенность –
Хорошо, что ничего не ждешь.
Только нарастает отчужденность,
Презирая хамство, лесть и ложь.
Как слова ни крутишь: так иль эдак,
Смысл едва ль проглянет между них.
Разговор «на равных» очень редок –
Больше все о «прелестях» земных.
От которых некуда деваться,
Кроме тишины ночных путей,
На которых можно укрываться
От «блаженной» глупости гостей.

«Продираешься сквозь снов периферию…»

Продираешься сквозь снов периферию,
Через боль, а также через эйфорию.
Наблюдая неизбежности изломы,
Повторяя каждый миг: Зачем мы? Кто мы?
И опять стремишься к звездам, как когда-то,
И, смеясь, проходишь точку невозврата.
Где судьба легко твои шальные грезы,
Обращает в трансцендентные угрозы.
Хоть отчаянья все больше в мире этом,
Ты порой еще любуешься рассветом.
И, как встарь, твои таинственные дали
Накрывает тень классической печали.

«Прошло великое над нами…»

Прошло великое над нами
И стало памятью для нас.
А вы, погнавшись за деньгами,
Всё предали, в который раз.
Но счастье оказалось ложью
Для большинства и мрёт оно,
Скитается по бездорожью
Страны, которой нет давно.
Как вы беспомощны и жалки –
Эпохи пленники больной…
А мы храним исток родной
И не вступаем в перепалки
С безумством подлости земной.

«Земля в дорогу уже готова…»

Земля в дорогу уже готова,
По горсти бросьте и отойдите.
Вот только вслед здесь не надо слова.
Прошу, молчите, совсем молчите.

И всё забудьте, когда что было…
И облик странный сотрите тоже.
Ведь всё промчалось и в ночь уплыло,
Чего уж больше, куда уж строже.

А впрочем, после – за рюмкой водки,
Судите строго: «поэт, задира»…
И спорьте больше – дерите глотки,
Пусть между вами не будет мира.

«Из печалей сочиняются стихи…»