Болевой прием

– Не высадит, – не слишком уверенным голосом произносит Андрюша.

– Знаешь что? – говорю я, доставая из кармана складной нож с множеством лезвий. – Давай-ка этим ножиком разрежем яблоко. Половину тебе, половину мне... Иначе умру от жажды.

– Это наши яблоки, – сообщает Андрюша.

– А лимонад чей был? – спрашиваю я. – Ты ведь его выпил?

Мальчик вздыхает, собирается с мыслями и произносит, найдя наконец точный, по его мнению, ответ:

– Ты себе еще купишь.

– Где? – кивая на салон автобуса, интересуюсь я. – Водитель остановится не скоро, а я за это время умру от жажды! Ну дай я хоть кусочек себе отрежу! Самый маленький кусочек от самого маленького яблочка...

Андрюша более мне не отвечает. Молчит, сжав губы, как говорилось в моем детстве – ноль внимания, кило презрения.

– Неужели тебе меня не жалко? – спрашиваю я совсем другим тоном. – Совсем ничуточки не жалко? А, Андрей? – умышленно называю ребенка полным взрослым именем. – А если я сейчас умру?

Ответ Андрюши не заставил себя долго ждать. К нему окончательно вернулась былая уверенность в себе.

– Ну и умирай, – выпалил он.

Взгляд матери в этот момент явно говорил о том, что она горда своим сыном.

– Ты действительно пить хочешь? – первым делом спросил Сергей, как только мы вышли из автобуса на своей остановке.

Я лишь пожала плечами.

– Странная ты, – продолжил он. – Надо было вот так вот дурочку валять... У тебя ведь своих детей нет, так?

– Так, – ответила я.

– А кому звонишь все время? Племяннице?

Да, да! В его присутствии я уже дважды звонила Злате. Последний раз вчера вечером, перед отъездом. Я совсем не боюсь, что кто-нибудь явится в онкоцентр и попробует ловить меня с помощью умирающей девочки. Не пустят в онкоцентр, за стекло никаких сраных уродов. Там не секьюрити, там матери больных детей. С этими воевать бесполезно, все равно не победишь... Хмурый прекрасно понимает, что никаких собственных детей у меня нет и быть не может, разве что какая-нибудь двоюродная (а еще лучше троюродная) сестричка или племянница.

– Нет, одной маленькой доброй фее. Которая вот-вот навсегда уйдет он нас в страну сказок.

– Перестань, – неожиданно жестко произносит Сергей.

Кажется, в нем тоже задето сейчас что-то личное.

– Тогда не задавай больше лишних вопросов, – в тон ему, пожалуй, несколько более жестко, ставлю точку я.

– Слушаюсь, – кивает он и неожиданно улыбается.

Одними глазами. Большими и синими.

И я вновь увидела нас двоих как бы со стороны. Вновь симпатичный мужик и молодая симпатичная дама, но уже не прогуливаются, а куда-то быстро идут. Они спешат домой, спешат остаться наедине. Только он и она. И зазвучит музыка. Она заговорит первой:

– Хмурый, расскажи мне сказку.

– Какую сказку? – спросит Он.

– Добрую, вечную, разумную.

– Ну, слушай...

И Он рассказывает Ей о том, как они встретились, потому что им случайно оказалось по пути. Шли по одной дорожке, Он посмотрел на Нее, Она на Него. И поняли, что теперь никогда не расстанутся...

Такие вещи мне кажутся сегодня сказкой. Не будет этого со мной. С ним, не знаю. А со мной уже точно не будет... И тут я решаю рассказать Злате эту историю, про двух людей, которым сперва плохо, потом хорошо, но скоро должно вновь стать плохо. И задам вопрос, что надо сделать, чтобы плохо им, этим людям, снова было недолго. А когда буду сегодня разговаривать с Губановым, непременно спрошу у него, где пони? Я набрала номер Златы, на другом конце ответил незнакомый голос, принадлежащий взрослой женщине.

– А где Злата? – спросила я.

– Вы Женя? – спросила меня неизвестная женщина.

– Да.

– Я мама Златы, слышала про вас... Нету больше дочки. Если хотите, приходите на похороны.

Я что-то бормочу в ответ, затем отключаю телефон. Злата отправилась в «волшебную страну» раньше меня. Выходит, и мне здесь теперь долго задерживаться нельзя. Сергей хочет что-то спросить, но видит мое лицо и осекается.

Полковник Губанов явился точно в оговоренное время, стрелки часов уже показывали полночь. Встречу я назначила на своей съемной квартире. Вид у него был какой-то болезненный, скорее всего, у полковника обострилась язва.

– Пока не забыл, насчет пони! – с порога начал Губанов. – Достал я вам лошадку.

– Мне уже не нужно, – ответила я. – Больше ни слова об этом.

Я боюсь не сдержаться, боюсь по-бабьи разреветься. Какой тогда со мной может быть разговор.

– Вы одна? – спросил Губанов, оглядев квартиру.

– Одна, – ответила я. – А с кем я должна быть?

Полковник ничего не ответил, уселся в кресло, всем своим видом показывая, что готов меня выслушать. Пусть и без особого удовольствия.

– Кириков работает на врага, – начала я и тут же вкратце изложила Губанову ранее происшедшие события.

Выслушав меня, полковник помрачнел еще больше. Видимо, моя история подхлестнула обострившуюся язву. Некоторое время Губанов молча смотрел в пол.