Болотница

Или соседи справа. Точно, соседи справа. Там квартиру сдают, хозяин как раз на днях столкнулся с папой в лифте и жаловался ему, что никак не может найти подходящих жильцов, мёртвый сезон, говорит, какой-то.

Фу, зачем только я вспомнила про мёртвых.

Это могли быть банальные воры. Точно, это воры! Надо хорошенько прислушаться и звонить в полицию, как настоящий неравнодушный гражданин.

Только если хорошенько прислушаться, то звук точно шёл из кухни. Из нашей кухни. Конечно, воры вполне могли бы пролезть в квартиру, узнав, что я осталась одна. На седьмой этаж. И на кухне нет балкона.

Зато есть в спальне. Чтобы из спальни попасть на кухню, надо пройти мимо ванной. Почему же я не заметила? И как же они не заметили?

А если всё равно позвонить в полицию и сказать, что в квартире воры?

Позвонить по душу, как фрекен Бок из мультфильма. Телефоны-то в гостиной и на кухне, а мобильник на зарядке тоже где-то в том районе.

– Ты будешь убеждать себя, что это глупая паранойя. И успокоишься, – говорила она. – Всё так, возможно, что ты сама себя накручиваешь. Но что, если это не твои придумки, а правда? Что, если это инстинкт самосохранения, тревожный звонок которого ты беспечно игнорируешь?

В фильмах ужасов всегда удивляешься идиотизму, с которым герои рвутся на собственную погибель в тёмные подвалы, чердаки и комнаты с подозрительными звуками. Но почему мы забываем, что это их дом? Их подвал и их чердак, который они сами же и захламляли, где складывали банки с соленьями, наверняка чинили электропроводку.

Сколько раз на дню я захожу на кухню? Даже просто чтобы открыть холодильник или пошарить в шкафчиках в поисках вкусняшек, даже если точно знаю, что их там нет.

Почему сейчас-то я так боюсь?!