Большая книга искателей приключений

Возбужденный Буханкин вскочил. Обычный безумный блеск в глазах усилился, он почти выпрыгивал из буханкинских зрачков, я даже испугался, что Буханкин впал в истерию или чуть-чуть свихнулся, так, немного.

Ему бы сценарии сочинять, подумал я. Для фантастических фильмов третьей категории. Которые не показывают ни в Нью-Йорке, ни в Лас-Вегасе, которые крутят исключительно в Оклахоме, будь она тридцать три раза неладна! Кино, в котором злобные космические негуманоиды запускают в спинной мозг несчастных землян свои отвратительные слизистые ганглии, пользуется стабильным успехом. Надо ему посоветовать будет скооперироваться со Жмуркиным и замастырить подобное варево.

– Куда?! – азартно повторил Буханкин. – Куда ему было спрятать эту информацию? Элвис обежал глазами свой дом – и не увидел ни одного достаточно надежного места! И тогда идея пришла ему в голову! Он решил спрятать информацию о супероружии в своего любимого питомца – крысу Элвиса! С помощью…

– Ментального триггера, – вставил я.

– Чего? Какого еще ментального триггера? С помощью обычного рибоконвертера! Так вот, с помощью обычного рибоконвертера Элвис зашифровал собранную им бесценную информацию в структуру ДНК своей верной крысы…

– А она не сдохла бы? – спросил я. – Если бы ей всю ДНК перекодировали бы?

– Исключено! – отмахнулся Буханкин. – Исключено! Девяносто восемь процентов наших генов находятся в латентном состоянии, их можно комбинировать как угодно, от этого ничего не изменится. И в них Элвис и спрятал ключ к тайне. Ворвавшиеся агенты темных ничего не нашли, в ярости они убили Элвиса – не крысу, инсценировав какой-то мифический сердечный приступ. И вот с тех пор тайна оружия передается от Элвиса к Элвису, она живет в крови его потомков…

Ну да. Лекарство от маразма. В этой крысе. Живет.

– Постой-ка, – сказал я. – Ты же только что, ну вот совсем недавно говорил, что сам Элвис, ну не крыса, живет на Марсе. И что он через подставных лиц собирает милые своему сердцу предметы. А теперь ты говоришь, что его убили пришельцы.

– Ну да, убили, – невозмутимо кивнул Буханкин. – Убили. И похоронили. Но в ночь похорон разведчики Лиги Светлых Миров проникли на кладбище, вскрыли склеп, достали тело и переправили его на свою базу на Марсе. А там уже с помощью…

– Универсального реаниматора, – снова вставил я.

– Нет, реаниматор – это для только что умерших, – поправил меня Буханкин. – А для тех, кто уже давно помер, требуется нейтронный репликатор. Его реплицировали, и теперь он живет на Марсе.

– А почему же он не вернется за своей крысой?

– Он потерял память, – спокойно ответил Буханкин. – При репликации это случается.

Так, будто это не затерянный на Марсе нейтронно реплицированный Элвис – не крыса потеряла память, а его родной буханкинский дедушка в Сольвычегодске впал в легкий старческий маразм.

Я не знал даже, что сказать.

– Послушай, Буханкин, ну, если все это так, почему же эти… темные враги Элвиса не похитят одну из этих крыс и не вытащат из этих крыс чертежи оружия?

– Это нельзя сделать – ключ от генетического шифра находится в мозгу самого Элвиса.

– А он потерял память на Марсе…

– Совершенно верно! – Буханкин продолжал волноваться. – Он потерял память! Но есть возможность сделать так…

Буханкин принялся объяснять мне, как следует точно просканировать мозг загодя реплицированного Элвиса, чтобы не разрушились синапсические связи.

Все это было как-то зверски. Не знаю. Буханкин болтал минут пять, не больше, а я уже чувствовал, как мой несчастный мозг начинает кипеть. В голове вертелись темные пришельцы с неприятными щупальцами, Элвис-не крыса с гитарой, Элвис-крыса в рекомбинаторе, сверхоружие… Буханкин превзошел самого себя. Такого отборного бреда даже от него я уже давно не слышал. И надо было что-то делать. Если бы я послушал это еще немного, я точно начал бы во все это верить.

Что Элвис живет на Марсе. Не крыса.

– Оригинальная теория… – промямлил. – Весьма оригинальная…

– Не успеешь оглянуться, как эта теория станет практикой! – заявил Буханкин. – Не пройдет и двух лет, как воины света сойдутся в битве…

Вдруг Буханкин замолчал и уставился на разложенные на моем столе распечатки из Интернета. Ну, про визиты американских школьников в глухие российские городишки.

– Ха, а эту жабу я знаю, – Буханкин ткнул пальцем в одну из фотографий.

– Что?!! – Я вылетел из дивана, примерно так чертик выскакивает из шутовской коробки.

– Что-что, говорю, что знаю эту дуру, – повторил Буханкин.

– Какую?!

– Да вот эту, слева, с краю.

Буханкин указывал на фотку. Посещение делегацией американских школьников какой-то там специализированной школы города Волгогорска. На фотке я узнал Мэри, Питера, еще пару ребят, остальные были мне незнакомы. На левом фланге фотографии стояла невысокая крепкая девчонка с угрюмым и очень решительным выражением лица и растрепанной прической.

– Это же Короста! – сказал Буханкин. – Джульетта Коростылева.

– Как?

– Джульетта. Мы ее называли Жу-жу…

Буханкин мерзко прохихикал.

– Жу-жу… Ты что, с ней знаком?

– Ага. Она вообще дура. Раньше она с нами была, в «Русском Розуэлле».