Большая книга ужасов — 70

Я оторвался от коры и сполз вниз. Огляделся. Светки видно не было, она ушла. Почему-то я сразу понял, куда она ушла. Не по следам, не по сломанным веточкам, а по тому, что сам бы отправился в ту же сторону. Я хорошо знаю свою сестру.

Светка успела уйти далеко, шагов, наверное, на пятьсот, она сидела на кочке и чесала запястье.

– Руки чешутся, – пояснила Светка. – Всё утро чесалось, уснуть не могла…

Правое запястье у неё было хорошо разодрано, глубоко, до мяса. Пахло кровью. Проблема. Теперь нас в этом лесу за пять километров учуять можно.

– Не могу остановиться, – Светка посмотрела на левую руку. – Чешусь и чешусь.

Перепачкана красным, под ногтями куски кожи застряли, выглядит страшно.

– Надо как-то удержаться, – сказал я. – Соберись, срыв нам не нужен.

– Ага. Я постараюсь. Это от нервов. Я в каком-то полубреду спала… Слушай, а что это было? Ну, ночью? Ты понял?

– Ничего необычного, – стараясь говорить уверенно, ответил я. – Перепад температур, точка росы сместилась, вот и туман выпал… то есть, наоборот, туман… Туман, короче. А в тумане видимость до нуля падает…

– Никакой это не туман, – вздохнула Светка. – Не туман…

Она подышала на запястье, поморщилась. Достала носовой платок, обернула руку, платок немедленно пропитался кровью. Надо бы промыть. Чистой водой, мылом хозяйственным, чтобы не загнило.

– Ты голос слышал? – спросила Светка.

– Нет…

– Я слышала. То есть не голос, а шёпот, он снизу поднимался…

– Это я сказки рассказывал.

– Нет, это уже после сказок было. Ты рассказывал, рассказывал, а потом стало светлеть, я помню. Как стало светлеть, ты уснул. А он сразу стал шептать.

– Кто?

– Голос.

– Это как?

Голос – это плохо. Я никакого голоса не слышал, никакого шёпота.

– Снизу, от земли. А может, сон это был. Я так и не разобрала, что он шептал, слова какие-то другие…

Светка поёжилась и зевнула.

– Шептал, шептал шептун… – сказала она. – Я уже спуститься хотела, посмотреть, кто там шепчет… Но всё-таки не спустилась. А он точно прямо здесь…

Светка потрогала голову.

– В голове, что ли? – уточнил я.

– В голове, – подтвердила Светка. – От усталости, наверное.

Светка попробовала отлепить краешек платка, но он уже пророс кровью и закоростился, потянула и тут же сморщилась от боли.

– Надо идти. Лучше всего ходится по утрам.

– Может, еще поспим? – снова сказала Светка. – Часик.

– Нельзя нам сейчас спать, – произнёс я с убедительностью. – Пойдём.

– Пойдём, – Светка поднялась. – Пойдём. К реке только спустимся, я умыться хочу, может, полегчает.

– Спустимся, чего уж. Попить осталось?

– Что?

– Бутылки с водой, – напомнил я.

– Я их уронила, – совершенно спокойно ответила Светка. – Ночью. Пить очень хотелось, потянула к себе пакет, а он лопнул. Они просыпались.

Они просыпались, понятно.

– Но утром я их не нашла, – добавила Светка. – Наверное, они закатились в какую-то яму, надо вернуться к дереву.

Я огляделся. Самую толстую в мире сосну не было видно через другие сосны, не самые большие в мире. И я вдруг понял, что не знаю, в какой стороне находится эта самая сосна.

Я попался в самую распространённую ловушку для заблудившихся в лесу – засыпая, не удосужился отметить направление и, проснувшись, потерялся.

– Куда идти-то? – спросила Светка.

Пришлось потратить почти три минуты, чтобы убедиться, что я не вспомню, куда надо идти. Значит, лучше от поисков отказаться, легко заблудиться сильнее в этих поисках. Хотя как уже сильнее…

– Ладно, из реки попьём, – отмахнулся я.

Мы отправились к реке. Я, как всегда, чувствовал реку, она была недалеко, в низине, метрах в трёхстах от сосны, на которой мы переночевали. Когда шли к сосне, мы поднимались в подъём, теперь следовало спускаться к реке, и мы спускались.

Светка шагала с трудом, всё никак не могла проснуться, громко зевала и часто останавливалась, трогала руку. Да и я поспал бы. Но я знал, что спать нельзя. Надо двигаться к реке. Умыться, сунуть голову в воду, взбодриться. К реке.

Низина была, река – нет. По всем признакам река должна течь здесь. Но не текла. Ни реки, ни ручья, низина. Когда-то здесь, наверное, река всё-таки протекала, только давно. Три тысячи лет назад.

– Как это? – спросила Светка. – Должна же быть река… Куда она делась? Она за ночь никак не могла исчезнуть.

– Не могла…

– Что тогда? – Светка поглядела на меня.

Глаз у неё замутнился слегка, мне это не понравилось. День в лесу, ночь на дереве – и готово.

– Мы где-то ошиблись, – сказал я. – Немного не туда свернули.

– Немного не туда свернули… – хмыкнула Светка. – Это лучшее объяснение всех наших бедствий. И традиционное. Немного не туда, и с каждым днём всё не тудей и не тудей…

Что тут скажешь? Так всё и есть, правильно, не тудей и нетудей, хорошо Светка придумала.

– А по солнцу ты не мог сориентироваться? – лениво спросила она.

– Вчера солнца не было, – напомнил я. – И сегодня облачность.

– Облачность…

– Река где-то рядом, – уверенно сказал я. – Мы сейчас в старом русле, если мы пойдём по нему, то непременно выберемся к новому.

– Да?

– Конечно. Пойдём.