Большая книга ужасов — 73

— «Семьдесят три года все на этой земле будет гореть. Ничего не удержится» — так он сказал. — В точности цитаты Никита не был уверен. Хельга рассказывала сбивчиво — то про финнов, то про войну, то про русских, то опять про отъезжающих финнов, а то вдруг начинала шептать какие-то заклятия про бел-горюч камень Алатырь, которым все здесь запечатано.

— То-то, я смотрю, все полыхает. — Баба Зина громыхнула банкой с воткнутыми в нее столовыми приборами. — Иди мой руки и за стол садись. Лучше бы ты этого Обидина в глаза не видел.

— А комбинат закрыли, чтобы он не сгорел?

— Тьфу на этого Обидина! — Баба Зина села за стол, отвернулась к окну, обиженно поджала губы. — Мозги у него горят.

Никита заторопился в свою комнату, но на пороге все-таки спросил:

— А Обидин — это кто?

Тут баба Зина заговорила о глобальном поглупении молодежи — мол, что никто никого не слышит и скоро все провалится к чертям, — и Никита понял, что разговор про легенду они завершили. Жаль. Никаких сомнений — мужчина в странном костюме на самом деле спустился с третьего этажа и недовольно на него посмотрел. А чего смотрел, что хотел сказать? Никита потом поднимался по ступенькам, делал там фотографии. Ничего не нашел. И если это призрак… Если он пришел за ним… Нет-нет, Никита не стал дальше думать — все это было неприятно и даже страшно.

Снимая джинсы, выронил телефон. Аппарат ударился, засветился экран. Мама звонит? Нет. Открылся файл с фотографиями. Кирпичные стены, кусты, размытые лица.

Никита водил пальцем по экрану, заставляя картинки сменяться быстрее. Мелькнуло странное. Вернулся. Сгоревший дом. Печки. Тянутся вверх трубы. Одинокая кастрюля. Вьется дымок.

Увеличил кадр. Дымок. А это что? Похоже на поднятую руку. Кто-то стоял за печкой в тот момент, когда Никита сделал кадр. Шел мимо?

Тревога колотнулась внутри. Никто тогда мимо не шел. Он бродил среди головешек, мелкая стояла в стороне. Илья еще не подъехал. Никита бы заметил человека. Но он его не видел.

Никита пролистал оставшиеся фотографии. Ничего. Хмурый Паша, у Ильи челка закрывает глаза, насупленный красный. Развалины. Самые обыкновенные развалины.

— А ты, значит, на комбинат ходил? — начал вечернюю беседу за ужином дядя Толя. — И как тебе, старик, здешние места?

— Красиво. — Поджаренная картошка на вилке хрустела, хотелось ее есть, а не разговаривать.

— Ты прав, места потрясающие. Комбинат когда-то был мощный. При финнах он еще больше бумаги выдавал, чем в наши лучшие дни! Вот ты тут освоишься, оглядишься, и мы с тобой на Щучье озеро сходим. Великолепное место, старик, с прозрачнейшей водой. А рыбалка какая! Финны знали, где дома строить. Вот ты ехал, видел вокруг поля — трава одна. А ведь раньше там усадьбы стояли, по-фински — хутора. В каждом жила семья, вели свое хозяйство. Друг друга могли месяцами не видеть. Заметил: поле, поле — и вдруг деревья? — Никита кивал. Деревья его не волновали. Он думал о другом. — Так вот деревья — это остатки садов, которые были около хуторов. Туда до сих пор за яблоками ходят да за ягодами. Какие-то странные сорта у финнов были. Столько лет, а все не вырождаются.

— Давай еще и ты детские сказки вспомни! — проворчала баба Зина, роняя вилку на тарелку. Вилка возмущенно звякнула. — Что все здесь заколдовано и ждет не дождется, когда настоящие хозяева придут. Для них и сохраняется.

— Для кого что сохраняется — не знаю, — бодро отозвался дядя Толя. — А вот есть настоящие истории, задокументированные, так сказать. После того как финнов выгнали, некоторые возвращались в дома, чтобы хозяйства свои проверить.

Баба Зина фыркнула. Никита положил себе на тарелку еще картошки.

— На самом деле было. Стали в доме новые хозяева жить. И вдруг дед древний приходит. Говорит, что дом этот его, что он перед войной пол перестелил, а две половицы сменить не успел. И что новая хозяйка как раз на эти половицы воду льет, он видел. А они уже старые, половицы-то. Сгниют быстро, если так и дальше делать. Посоветовал эти две доски поменять.

— Ха! — не выдержала баба Зина. — Так этого деда через границу и пустили. А то пограничников там не было. Ходи — не хочу!

— Ну, Зин, — протянул дядя Толя, с удовольствием откидываясь на спинку стула. — Они же местные. Им никакие границы не мешают. Они здесь все как свои пять пальцев знают. И через два-три года в лесах находили людей — жили они, уходить не хотели… Родная же земля… Деды, прадеды…

Никита посмотрел в окно. Низкая занавесочка оставляла большую часть окна открытой. В нем Никита видел свое отражение и двоящееся отражение растения с блеклыми розовыми цветками.

Если бы сейчас с той стороны к стеклу прислонилось лицо или ладонь, Никита бы не удивился. Это было бы даже нормально. Для сумасшедшего Тарлу.

После ужина Никита сидел в своей комнате и слушал дождь. Дождь шуршал, погружая дом в воду, делая все вокруг сырым. Комната наполнялась водой. И звуками.

— Не спишь? — спросил дядя Толя.