Больше, чем одиночество

Я почему-то представляю себе, как буду выжимать из Никиты все вышеперечисленное, и мне становится так холодно, что зубы помимо воли лязгают. Я просто чувствую многотонное давление… как будто из живого человека давят сок, как из яблока. Когда-то в деревне я видела огромный пресс с толстой, почти в руку, металлической крутилкой, которую вращал мой крестный. Яблоки с хрустом лопались, а по желобу стекал прозрачный сок… яблочная кровь. Наверное, я все же слишком впечатлительная, потому что даже тогда вообразила, что может произойти, если я подставлю под пресс собственную руку…

– Белк, а этот, твой, чем занимается? – возвращает меня обратно подруга и тычет пальцем в ноут.

– Никита?

– Хорошее имя, – одобряет Танька. – Ему подходит.

– Учится, – кратко ответствую я. – Будущий программист.

– Тоже подходит! – Танька шлепает ладонью по столу. – Хотя программист программисту рознь. Один заколачивает будь здоров, а другой так… сисадминит по-мелкому, а сам шпилится целый день в какую-нибудь вшивую доту.