Большие каникулы

Пробегая мимо нас, Гошка на ходу клялся: «Нюсенька, всю жизнь красавицей тебя звать буду».

Между ними осталось крошечное расстояние. И наконец схвачен голубчик! Потащила она его к дому. Гошка упирался. Пятками землю пахал. А она его волоком тащила и приговаривала:

— Иди, иди, миленький мой братик с голубыми глазками. Я крапивку приготовила.

Дотащила она его до самой калитки, как вдруг над дорогой коршун появился и кинулся камнем вниз, где куры в пыли лежали. Гошка как заорет:

— Нюся, бросай меня! Спасай наших кур!

Коршун схватил одну хохлатку и, как вертолет, потащил ее вверх. Нюся бросила Гошку, стала руками махать и кричать: «Шшугу! Шугу!» Потом схватила палку и запустила в хищника. Докинуть не докинула, но кобчика напугала. Курицу кобчик из когтей выпустил. Хохлатка немного пролетела камнем, а потом замахала крыльями и пошла на приземление. Опустилась прямо во двор к Зеленским.

Гошка отбежал на безопасное расстояние от сестры и стал вслед кобчику кричать:

— Спасибо тебе, кобчик! Птица ты хорошая! Пусть курицей ты не поживился, зато меня спас!

— Ничего, ничего, — пригрозила Нюся. — Есть-то все равно домой придешь. Вот там я твои слова припомню.

Хохотали мы все до упаду. Потом дошли к конюшням на жеребят смотреть.

Привет вам, А. Костров.

Фу мажор!

Ребята, если только вы меня не так поймете, писать больше вам не стану. Значит, так…

Объявился в наших краях неизвестный музыкант, и, по-моему, он где-то недалеко живет. Каждый вечер играет на скрипке. Мне захотелось узнать, кто же это?! И вот я пошел прямо на звуки. В самом деле, это оказалось совсем недалеко, четвертый дом от угла по нашей Пролетарской улице. Я подошел к невысокому заборчику. За кустами сирени увидел дом в глубине двора. Вокруг дома — большой фруктовый сад. Уже надвигались сумерки. Там, за забором, увидел я застекленную веранду. Скрипка пропела какую-то руладу и вдруг смолкла. Я подождал немного. Любопытство меня взяло. Тихонько толкнул ногой калитку, она заскрипела и приоткрылась. Я вошел в сад и остановился. Кто же играл, не пойму?! Увидеть никак не удалось. Присел, надеясь, что снизу виднее будет. Ни-ко-го! Сквозь ветки деревьев, как светлячок, мелькал слабенький огонек. Это в какой-то комнате дома уже горел свет. Я нагнул ветку. Вдруг за моей спиной раздалось: «Зачем ломаешь? Лучше попроси».

Я даже вздрогнул от неожиданности. Обернулся. Передо мной стояла девчонка в синеньких шортах. Небольшие косички лежали на ее плечах, а в косички вплетены бантики. Трудно было определить, какого они цвета: то ли зеленого, то ли салатного.

— Ты чей? — спросила девочка.

— Я — Костров.

— Почему ты здесь и зачем ломаешь сирень?

Я объяснил ей, что совсем не собирался ломать, а только нагнул, чтобы понюхать. Девчонка сказала:

— Ну а теперь уходи!

— Это ты так хорошо играешь? — спросил я.

Девчонка отбросила за плечи свои косички, удивленно посмотрела на меня и спросила:

— Ты разбираешься в музыке? — хмыкнула она и приоткрыла калитку, намекая на то, чтобы я уходил.

Но я не спешил уйти.

— Так это ты по вечерам играешь?

— А тебе не все равно? — заносчиво ответила девчонка.

Ей было лет тринадцать, а может быть, четырнадцать.

Она молчала и в упор рассматривала меня. Я тоже на нее глядел в упор. Смотрим друг на друга и молчим: Наконец я снова спросил:

— Так кто же играл?

— Это очень важно для тебя? А если я не скажу, что будет?

— Да ничего не будет. Сон у меня от этого не пропадет.

— Ух ты какой… — с чуть заметной улыбкой произнесла девчонка и совсем несердито сказала: — Я играю.

Мне пришлось признаться, что раньше я не любил скрипку, а теперь, когда я слышу ее по вечерам, она мне начала нравиться. Совсем осмелев, я попросил ев что-нибудь сыграть.

— Сыграть? А что сыграть?

Этим вопросом она застала меня врасплох. Вспомнил я, что в Москве на балалайке сам разучивал «Светит месяц», и хотел было заказать ей эту популярную музыку, но сказал совсем, совсем не то. Хотелось знающим себя перед ней показать. Я сказал ей:

— Сонату… фу мажор можно? — и молчу. Жду, что будет. Лицо девчонки как-то вытянулось. Она расхохоталась. Я, наверное, выглядел перед ней дураком со своим музыкальным заказом.

— Разве такой сонаты не бывает? — спросил я.

— Бывает, бывает, — успокоившись, сказала она, — и фу мажор бывает, и фи мажор. — Она снова захохотала.

Я не стал дожидаться, когда она опять подковырнет меня, резко толкнул ногой калитку и выскочил на улицу. Вслед я услышал:

— Почему ты обиделся?

Но было поздно. Я уже шел к своему дому, проклиная себя за сказанную мной глупость. Это мне наука. А дом этой девчонки-скрипачки я буду теперь далеко обходить. Фу мажор получился у меня. Но она тоже хороша — смеялась чуть ли не до слез, будто с ней такое не может случиться.