Большое зло и мелкие пакости

Она допила кофе, поставила кружку на стол и облизала губы.

— Ну что? — Она смотрела на него так, как будто сидела за столом в своем офисе, а не стояла голая у него на кухне. — Ты еще долго будешь кривляться?

— Что значит кривляться? — спросил он испуганно.

— Ты прекрасно знаешь — что. Из-за чего, собственно, ты впал в такую панику? Из-за того, что я не выразила восторгов?

— Каких еще восторгов?

— Никаких.

— Я не цирковая обезьяна, — сказал он холодно, — никаких восторгов мне не надо, обойдусь. Я просто… курю.

— А я просто спрашиваю, — заявила она. Некоторое время они постояли молча. Он понятия не имел, как теперь выходить из положения. Взять подушку и уйти на диван? Сделать вид, что ничего не было? Произнести короткую прочувствованную речь о том, что все было прекрасно — хотя это ложь, — а теперь пора спать, утро вечера мудренее?

Его ужасно смущал ее вид, так, что приходилось все время отводить глаза, выискивая, во чтобы такое их уставить, более или менее безопасное.

Вот вам и герой-любовник. Стрекозел. Стрекозлище.

Чем дольше затягивалась пауза, тем отчетливее он понимал, что все дальнейшее, что будет с ними, зависит сейчас от того, что именно и как он скажет, и это пугало его до смерти. Вернуть бы все назад, в тот самый момент, когда он привез ее к себе, они поужинали и стали пить кофе, и он думать ни о чем не мог, только о том, что она сидит напротив и в доме больше никого нет.

Вот сейчас, вот-вот, через секунду придется что-то говорить, и изменить после этого ничего будет нельзя. Он даже зажмурился на мгновение.

Легкие пальцы потрогали его щеку и забрались в волосы на затылке.

— Отважных милицейских капитанов мучают комплексы, — спросила она негромко, — как самых простых смертных?

— Иди ты на фиг, — пробормотал он и потерся затылком о ее ладонь.

Она взяла его за уши.

— У нас глубокие душевные переживания на почве секса? — И она помотала его головой вверх-вниз, как бы соглашаясь. — У нас депрессия? — Он опять послушно помотал головой у нее в руках, чувствуя себя идиотом, но, не предпринимая ничего, чтобы освободиться. — Мы тоскуем? — Он все кивал. — Мы жалеем, что связались с этой заразой?

Он захохотал и перехватил ее руки.

— Мы не жалеем! — сказал он и сдернул с нее очки. — Я еще никогда не видел голых женщин… в очках.

— И что?

— Ничего. Ты меня смущаешь.

— Хороша бы я была, если бы тебя не смущала. Со мной сложно, господин капитан.

— Последняя женщина, с которой мне было сложно, была моя жена, — признался он, — это происходило сто лет назад.

— Ты был женат, — протянула она удивленно, — да еще сто лет назад?

— Был. С тех пор все было просто и приятно. До сегодняшнего вечера.

— Может, со мной и не просто, но уж точно приятно, — сказала она смешным назидательным тоном.

— Это еще требует проверок и доказательств, — ответил он. Его нервозность странным образом испарилась. — Это еще не факт.

— Факт, факт, — возразила она и потянула его за руку, — пойдем под одеяло, пол у тебя и вправду ледяной.

С этой секунды все изменилось. Он перестал чувствовать себя обязанным демонстрировать верх мастерства и исполнительского искусства. Он перестал думать, что она — благородная графиня, невесть как попавшая в рыбацкую избушку. Он позабыл о том, что ему не нужны никакие сложности, а Алина Латынина как раз и была “сложностью”.

Все стало легко. Как всегда.

Только в самой темной глубине мозга вдруг шевельнулось что-то похожее на страх.

Все ты врешь, капитан. Ничего не стало легко.

Параллели не пересекаются. Помнится, только Лобачевский не был согласен с этим постулатом и придумал какие-то свои постулаты, может быть, вполне логичные для математики, зато совершенно не пригодные для жизни. Они не пересекаются, а тебе до смерти охота, чтобы они пересеклись. Вот в этой самой точке, в которой ты лежишь на своем — как будто чужом — диване, в своей — как будто чужой — комнате, и обнимаешь ее, и пытаешься согреть ее холодные ноги, и трешься щекой о ее изумительные волосы, и слышишь, как она дышит, и заставляешь себя не спешить, и перебираешь ее пальцы — по косточке, — как будто не хочешь ее отпустить, и робко трогаешь ее кожу, мерцающую в ночном свете, и все это снова, и снова, и как будто перестаешь существовать, и знаешь, что не выдержишь, что сил больше нет, что ты идешь, идешь туда сам, и выхода нет, и остается только одно, вот это, и с этим придется жить, а параллельные не пересекаются.

Наврал Лобачевский.

Что-то странным образом сместилось в голове у Игоря Никоненко. Никогда его “одноразовый секс” не имел отношения к голове.

Теперь она лежала поперек него, и животом он чувствовал ее влажную кожу.

Спасения нет, подумал он вяло. Она не отпустит его на свободу, не даст жить, как раньше.

Ну и черт с ним, со спасением.

Он сунул руку ей в волосы и потрогал кончики странно коротких выстриженных прядей. Всю жизнь ему нравились женщины с длинными волосами. То есть он думал, что нравятся.

Алина приподняла голову:

— Что надо сказать?

— Спасибо, — автоматически ответил он и засмеялся.