Большой букет по старой моде

Облезлый день, промозглый и дождливый.
Уже не осень, видом не зима.
Застыл в недоуменье клён учтивый,
Почти, что без листвы, плешив весьма.
Разрезав лужи, носятся машины,
Ещё вчера помытые, в грязи.
Горят зачем-то фары без причины.
Но может в горы завезти такси.

А там уже снега на перевале,

Пуржит позёмкой с нотой соль метель.
Удар лавины вычислишь едва ли?
Коварнее иных пушистый зверь.
Беспечным людям не известна дата,
Они бессмертны с детства до седин.
И благодарны скромности проката,
И новым трассам лыжных паутин.

Беру большие санки под улыбку,

Давно не бегал я с винтовкой кросс.
Учу внучат не совершать ошибки,
По силам брать, когда позволит рост.
Ну, а пока впадаю в детство сразу,
Несусь с горы разъезженной вперед.
И, слава Богу, не упал ни разу.
Мой Ангел честь седую бережёт…

На побережье день в дождях облезлый.

В горах же счастьем выпал первый снег.
Печаль иль радость?.. Ребус наш небесный.
Важней, что выбрал в Жизни Человек…

Хочу простить

Хочу простить, но некого уже…
Друзья ушли, врагов сломило время.
И только память, дамой в неглиже
Стремительно бросает тело в стремя.

Я ей кричу: «Вернись! Я всё прощу…

Твоё распутство, пьянки и гулянки,
Любовь твою я в сердце помещу
Малиной на берёзовой делянке».

Но рассмеявшись, девочка в ответ,

Не оглянувшись, от меня умчалась…
Чего глядеть на тех, кто нынче сед,
Кому осталось жить такую малость.

Хочу простить, но некого уже…

Хожу в ночи очерченного круга.
И только память дамой в неглиже
Калачиком свернулась, как супруга…

Как зовут того, кто во дворе

Мерзкая погода в декабре,
С ветром дождик рвёт остатки клёна,
И листва ложится во дворе,
Наплевав на гневы управдома.
Он давно собрал в обслугу штат,
По дешёвке нанял азиатов,
Каждый, кто приехал – не богат,
Трудятся молчком, без лишних матов.

«Наши» в дождь не думают мести,

Убирать проделки листопада.
На собраньях болтовня в чести
С лозунгом, как лучше и что надо?..
Эти же без устали метлой
Машут поперёк дождей летящих.
И мешки, утрамбовав листвой,
Тащат мусор в ящик близстоящий.

Управдом давно махнул рукой,

Не понять менталитет старанья.
Показатели – мешки горой,
Привередливых жильцов признанье.
«Нашим» бы в делах упорства воз
И уменье подковать подкову.
Всё умеют, но «тупят до слёз»,
Будто бы душой живут в оковах.

Хочется прибавить за труды,

«Цирковую» приподнять зарплату.
Но потом не избежать вражды:
Зависть, как порок, владеет штатом…
Мерзкая погода в декабре…
Азиат собрал остатки клёна.
Как зовут трудягу во дворе?..
Жаль, не помним лучших поимённо…

Косарь