Болтливые куклы

Кукольник обитал за той дверью, где было пять звонков. Уже хорошо.

Я потопталась немного на вытертом коврике времен молодости моей мамы и, набравшись смелости, надавила круглую черную кнопку звонка.

Он был не такой.

Совсем не такой, каким я его себе представляла.

Ни стильной бородки, ни мятой клетчатой рубахи (с чего я ее придумала?), ни характерной легкой рассеянности во взгляде...

Его глаза были цепкими и острыми, почти черными. Лицо - узким и заметно смуглым. Длинные темные волосы собраны в аккуратный хвост на затылке.

При взгляде на кукольника я сразу вспомнила не то Испанию, не то южно-американских индейцев.

- Чем могу? - коротко спросил он. И я сразу ощутила себя маленькой, глупой и нелепой.

- А-а-а... мне нужен Стефан, - я почему-то не могла смотреть в его лицо и поэтому уставилась на узкие кожаные туфли по ту сторону порога. Один из туфлей лениво шевельнулся, словно его хозяин раздумывал, стоит ли продолжать разговор.

- Я - Стефан, - ответил этот хмурый и - по всему видно - очень занятой человек. - Так чем вам помочь?

Мне пришлось наступить на горло своей нерешительности.

- Стефан, извините, что беспокою вас, но мне нужно... - я на миг запнулась. А что собственно мне нужно? - Мне нужно поговорить с вами!

Он молча покусал изнутри губу и кивнул головой в глубь длинного темного коридора за своей спиной.

Его комната была дальше всех, зато с тремя окнами, выходящими на две улицы. В комнате оказалось неожиданно светло и чисто. И даже совсем не захламленно - многочисленные холсты были аккуратно расставлены вдоль стен в специальных креплениях.

Стефан указал на кресло под одним из окон.

- Надеюсь, вы не от Катерины, - довольно недружелюбно обронил он, садясь рядом на подоконник.

- Нет! - поспешила заверить я его. - Я... я сама. У меня ваша кукла, ваш танцор... Шен.

В один миг его глаза стали еще более пронзительными и острыми.

- Шен?

- Ну да...

Стефан хмыкнул.

- Вот значит, кого он себе выбрал.

Меня смутила эта странная фраза. Выбрал? Кто? Шен что ли? Безмолвный, заточенный в кукольное тело? Бред какой...

- Он не выбирал, - сказала я. - Мне его подруга подарила. Купила у вас. Наверное, неделю назад примерно.

Стефан посмотрел на меня с нескрываемой насмешкой, но спорить не стал.

- И чего? - спросил он вместо этого. Я смотрена непонимающе. - Что с нем не так? Сломался?

- Нет! - я даже испугалась такой страшной догадки. - С ним все хорошо. Только... Стефан, а вы не могли бы сделать для него... протезы?

Он приподнял бровь. Удивился.

- Вообще-то я думал об этом, - услышала я неожиданное признание. Стефан вытряхнул на ладонь необычно темную, коричневую сигарету из мятой пачки. Медленно закурил. Я обратила внимание, что руки у него аккуратные, с ровно постриженными ногтями. Кукольник выдохнул дым в открытую форточку, расположенную низко, как раз на уровне его головы. - Думал. Но как-то не сложилось. Сначала никак собраться не мог, а потом и вовсе другие дела закрутили.

Он курил красиво, вдумчиво. А сигарета неожиданно пахла не вонючим табаком, а чем-то сладковатым и терпким.

- Чаю? - вопрос Стефана застал меня врасплох. Я-то думала, он сейчас докурит и скажет мне 'до свидания'. - Или, может, кофе?

- Кофе! - быстро ответила я. Всегда интересно попробовать, как этот напиток готовят разные люди. Кто-то сыпет в кружку быстрорастворимую гадость, кто-то включает кофеварку, кто-то варит. По этому простому делу многое можно понять о человеке.

Стефан загасил сигарету.

- Тогда идем.

В огромной коммунальной кухне он распахнул створки старого, почти антикварного буфета, и достал ручную мельничку. Вскоре волшебный аромат кофе наполнил все пространство вокруг, стирая другие запахи - чьего-то супа, специй, старого дерева и копченой рыбы.

Я села на квадратный табурет с вытертой до блеска дощатой поверхностью. Спрятала ступни между его ножек.

Боже, как я люблю запах кофе! Запах настоящего, хорошего кофе, смолотого пару мгновений назад.

Стефан поставил турку на огонь большой газовой плиты, старой до такой степени, что не отличить грязь от потертостей.

- Шен очень трудно лепился, - сказал он, поворачивая ручку горелки. - Я все проклял, пока доделал его. ОЧЕНЬ устал. Ни на одежду, ни на красивости разные уже сил не осталось. - Думал, может потом руки дойдут... Но как-то так и не сложилось. - он почесал кончиком ложки бровь. - Вы с сахаром пьете?

Кофе получился крепкий, ароматный. Я держала в руках горячую чашку и вдыхала этот аромат больше, чем пила. Стефан без стеснения разглядывал меня. Сначала я ужасно смущалась и даже начала злиться, но потом вспомнила, что он - художник и успокоилась. Это у них профессиональное.

- Очки имеют право на жизнь, - вдруг сказал он. И эта кричащая помада - тоже. С лаком хорошо сочетается. Но водолазка... - Стефан скептически поднял бровь, будто приглашая меня согласиться с таким ужасным стилистическим провалом.

- Холодно, - просто ответила я. Какое ему, в конце концов, дело до моей одежды?

- Это да. Март не радует, - он отхлебнул из своей чашки. Покачал туфлей, повисшей на кончиках пальцев ноги. - Они вам так сильно нужны? Протезы для Шена?