Борьба за существование

- Не выебывались бы вы, мистер Линчеватель, - лениво посоветовал голос. - У меня есть к вам разговор. Так сказать, деловое предложение.

- По поводу?

- По поводу ваших пожизненных заключений. Да - да, именно пожизненных. Потому что за минувшие полгода вы убили людей больше, чем рак в отдельно взятом районе.

- Спасибо, не интересно, - как можно лаконичнее ответил я, и хотел было сбросить вызов, но мой собеседник живо вклинился в мой монолог:

- Прошу вас, выйдите с террасы. Там много народу, а нам нужно поговорить наедине. Девушка сидит слишком близко и может случайно услышать беседу. Ни к чему нам это, уверяю.

Глава 25 Предложение о помощи

Желание спорить с человеком, который, возможно, сейчас смотрит на тебя в окно через оптический прицел, мигом испарилось. Я послушно встал с кресла и вышел, провожаемый полным непонимания взглядами Светы и Гоблина. Плотно прикрыл за собой дверь.

- Отлично. Сейчас, к воротам дома Кота подъедет человек. Вам придется прокатиться с ним.

- С вещами?

Я постарался глупо подшутить, но мой собеседник юмора не оценил:

- Да полно вам, какие вещи? Вы серьезно думаете, что после того, что вы натворили, вам может грозить тюремное заключение? Это был бы идеальный расклад. После такого, люди обычно попадают, и бесследно. А вы задаете глупые вопросы про багаж.

- Оптимистично.

- Простите, - ответил собеседник, однако, раскаяния в голосе не слышалось. - Работа у меня такая. За сим, я откланиваюсь. Ваш друг пытается засечь, откуда идёт сигнал. Надеюсь на вашу честность и понимание.

Связь прервалась. Я оставил телефон на столе, накинул куртку и вышел из дому.

***

Незнакомец не обманул, и у ворот уже стояла черная машина. Точная копия седанов, на которых обычно ездили люди Фибоначчи. Я было даже решил, что глава семьи охотников выжил. Дверь оказалась распахнута, словно гостеприимно приглашая внутрь. Я подошёл, осторожно заглянул в выхоложенный ветром салон.

- Садись уже, на улице не май месяц, - ворчливо сказал сидящий за рулем человек, в строгом черном костюме. Лица его я не видел, только бритый затылок. И на секунду мне показалось, что на затылке водителя вытатуирован штрих - код. А, нет. Не показалось.

- Куда поедем? - спросил я, захлопнув дверь. Щелкнули замки, и в машине сразу стало как - то… неуютно.

- Прокатимся, - не оборачиваясь, односложно ответил водитель, выезжая на засыпанную снегом дорогу. - Рядом с вами лежит мешок. Прошу, наденьте его.

Я послушно взял с сиденья мешок из плотной черной ткани, повертел его в руках. Пожал плечами, и надел на голову. Попытался осмотреться. Безрезультатно. Через ткань я не видел ровным счётом нихуя. вдобавок, от прикосновения к ткани, подушечки пальцев начали неметь. Не сильно, будто я слегка пережал запястья.

Сбоку зажужжал электрический привод стеклоподъёмника, и сквозь образовавшийся зазор сразу потянуло холодом.

- И телефон придется выбросить.

- Это дорогая модель, - начал было возмущаться я, но водитель быстро пресек эту попытку бунта:

- Прошу вас, Хэппи, не заставляйте меня останавливать машину и выбрасывать телефон самому.

- Да ебаный ты покоребанный!

Телефон вылетел наружу и механизм тут же заработал, поднимая стекло. Затем в динамиках заиграли ритмы моей любимой FPG, а водитель замолчал, и за всю дорогу больше не сказал ни слова.

Страха не было. Вместо него был жуткий интерес, что это за люди и куда мы едем. Идею, что это копы или госбезопасность, я отмел сразу. Не стали бы они подавать к подъезду карету и вежливо просить прокатиться с ними. Скорее, прислали бы отряд спецназа с тараном. И вводили бы из дома под усиленной охраной. А руки для надёжности закрыли бы в браслеты или стянули кабельной стяжкой. Одна из четырех семей? Зачем я им? Месть за безвременно покинувшего этот мир Фибоначчи? Очень даже вряд ли. Не думаю, что все главы семей были связаны столь прочными узами, чтобы мстить. Остатки банды Фибоначчи? Тоже нет. Интерфейс же начислил бонус за ликвидацию банды. Интерфейс…

"Добро пожаловать в комнату игрока".

И… нихуя. Я как ни в чем не бывало продолжил ехать в машине. Что за хуйня!?

Это было необычно. И жутковато. Без Интерфейса я чувствовал себя как будто… неполноценным, что-ли? Словно все органы чувств разом отказали. Перестали работать. До того я привык к этому. Ладони разом стали липкими, а по спине побежали ледяные мурашки.

- Добро пожаловать в комнату игрока, - произнес я уже вслух, но ничего не изменилось. Лишь водитель, как мне показалось, тихо усмехнулся. Да что за еб твою мать!

"Ладно, успокойся и не паникуй! Все хорошо! Жил же ты как то без этой ебучей игры двадцать лет? Жил. А это временный сбой. Все восстановится. Думай лучше, кому ты сдался на ночь глядя" - словно зашептал внутренний голос.

Не силовики и не банды. Тогда кто? Ещё один заказчик типа Токарева? Зачем? В городе игроков - пруд пруди. В том же Притоне я лично видел с полсотни людей со способностями. Почему на мне свет клином сошёлся?