Борден (ЛП)

Я попятилась в угол подвала, когда он медленно входил, делая неторопливые шаги ко мне. Лицо парня было скрыто под маской, поэтому я не смогла его рассмотреть. Его нельзя было узнать, но я почувствовала холод, витающий в воздухе, и его безумие, когда он вытащил нож из своего кармана. Я выдохнула весь воздух из легких.

— Я не причиню тебе вреда… пока, — сказал он мне низким и грубым голосом. Он не звучал жестоко. На самом деле, его голос звучал молодо.

Я почувствовала, как холод пробежал по моей спине, когда он схватил меня за руки, вторгаясь в мое пространство. Резко задрожав, я сдерживала вой, прежде чем почувствовала, что мои руки освободили.

— Если сделаешь что-нибудь глупое, я снова свяжу их, — предупредил он.

Мои плечи и руки болели. Я потерла запястья, размяла пальцы, наблюдая за перемещением его высокой фигуры в другую сторону крошечного подвала. Молодой человек сполз по стене, все еще держа в руке нож и не сводя с меня глаз.

Снова наступила тишина. Когда каждый твой день проходит в обществе восьмилетних болтунов, подобная тишина возникает нечасто и совсем ненадолго. Такое считается вымирающей редкостью.

— Что… что вы хотите? — наконец, выдавила я дрожащим голосом. — Это из-за моего отца?

Он усмехнулся, и это прозвучало наигранно.

— Судья? Нет, это не из-за твоего отца, но ты и так уже поняла это. Ты знаешь, из-за кого все это. Скажи мне.

Я опустила взгляд на свои руки и прошептала:

— Маркус.

— Ммм, хорошая девочка, — одобрительно сказал парень.

На долю секунды мой взгляд метнулся к открытой двери подвала.

— Нет, — услышала я его. — Отсюда нет никакого выхода. Даже не обманывайся насчет того, что сможешь сбежать. Никто не услышит твоих криков, тут хорошая звукоизоляция, и мой брат просто будет затравливать тебя ради спортивного интереса, если ты подумаешь о побеге. Знаешь, он охотник, и очень хорош в этом.

Мои плечи опустились. Слезы хлынули из глаз, а внутри, разрывая душу, поселилось чувство безнадежности. В течение всей своей жизни я никогда не чувствовала себя такой уязвимой.

— Значит, нужен выкуп? — спросила я и задрожала, заранее зная ответ. — Если это так, Маркус даст тебе все, что ты захочешь. Я знаю, что он сделает это.

— Уверен, что он бы отдал мне чертову Вселенную за тебя, — ответил он. — Но нет. Это не выкуп.

Я сглотнула.

— Тогда чего ты хочешь?

— Я здесь, чтобы убить время и выяснить немного больше о таинственном Маркусе Бордене и об особенной учительнице, ради которой он вернулся.

— Если это о том, где он был последние четыре года, то я ничего не знаю. Я не знаю, где он взял деньги. Ничего не знаю.

— Я уверен, что ты не знаешь, — ответил он сухо. Парень знал, что я лгала. — Но сейчас не об этом. Нас это не ебет. Интересно, почему такая красивая, богатая женщина связалась с таким куском дерьма, как он.

Я вытерла слезы.

— Он не кусок дерьма.

— Не сейчас, но был когда-то, не так ли? До того, как очистился, до того, как вернулся к тебе, он был простым бандитом. Ты влюбилась в него? Он обещал тебе положить мир к твоим ногам?

— Нет.

— Так расскажи мне. Помоги мне понять.

Я прищурилась.

— Ты не сможешь понять. И я не смогу объяснить наши отношения словами. Это с самого начала были только чувства.

Похититель пожал плечами.

— Прекрасно. Начни с самого начала. Где ты познакомилась с этим парнем?

Я покачала головой, не желая делиться личной историей с человеком, который собирается убить меня, но затем… всего лишь мысль о Маркусе успокоила меня. Он всегда предоставлял мне комфорт. Маркус так радикально изменился, и я волновалась, что с ним произойдет, когда я уйду. Было бы неправильным вспоминать об этом, ведь так?

— Давай, — снисходительно потребовал мой убийца. — Действительно ли это было волшебно? Ты смотрела на него и знала, что он предназначен тебе?

— Нет, — пробормотала я.

Я действительно не знала. Не долго. На самом деле до тех пор, пока он не ушел.

— Сколько лет тебе было?

— Девятнадцать... — начала я говорить, и вдруг все моменты с ним — хорошие, плохие, все… пролетели перед глазами.

***

Впервые я официально встретила Маркуса Бордена пять лет назад на университетской вечеринке моего друга, на которую он же и пригласил меня. Она проходила в соседнем районе, далеко от моего дома, и я попала в совершенно непривычное для меня окружение людей.

Маркус был сам по себе, абсолютно один в дальнем углу двора. Его мешковатые джинсы низко сидели на бедрах, он был без рубашки, а накачанный пресс был покрыт татуировками. На самом деле, вся верхняя часть его тела была покрыта ими — этими сексуальными замысловатыми рисунками, которые на других смотрелись бы дешево.

Я наблюдала, как он прикуривает сигарету и смотрит вверх на тускнеющее небо, и поняла, что заинтригована им. Именно тогда я задалась вопросом, что творится у него в голове, какие чувства таятся в глубине его души, отчего он выглядит таким меланхоличным. Я разглядела его внутреннюю глубину, или, возможно, я была просто безнадежным романтиком.

Я знала все о Маркусе Бордене.

Знала, что он был бандитом.