Босс моего бывшего

– Ты когда-нибудь отдыхаешь или только всё контролируешь?

– О, личные вопросы пошли, мне это нравится, – мягко смеётся. – Но работа – это тоже вид отдыха, а хорошо сделанная работа – особенное удовольствие, я от этого заряжаюсь, как от аккумулятора. Если спросишь, когда я в последний раз был в отпуске, я отвечу, что двадцать лет назад между сессиями отдыхал.

Он бы ещё о многом рассказал, но его отвлекают. В сторону ресторанчика идёт представительный мужчина в деловом костюме, я узнаю в нём Валеру – того самого, что помог выгнать Лёню. Жаль, что надолго не хватило, и мой бывший снова решил активизироваться.

Пользуясь тем, что Поклонский отвернулся, я ухожу в сторону сада и так, “огородами”, иду к своему домику. А там меня уже ждёт приглашение в красивом конверте с лаконичной эмблемой “Парадиза” в витой рамке.

“Уважаемая Варвара Сергеевна!

Спешим пригласить вас на ежегодный бал, который состоится сегодня в 19:00 на территории летней террасы. Будем рады подарить вам незабываемые волшебные эмоции”.

Похоже, сегодняшний вечер не будет тихим.

Значит, бал? Ну что ж, отлично!

Глава 12 Варвара

Первым делом вытряхиваю на кровать содержимое чемодана. Я захватила много одежды, взяла на всякий случай и вечернее платье. Оно практически новое – всего раз сходила в нём в ресторан, но тот вечер оказался таким скучным, что едва не уснула прямо за столиком.

В тот вечер Лёня пригласил на ужин начальника отдела, его супругу, парочку менеджеров в сопровождении спутниц, которые только и делали, что со скучающим видом поглощали дорогое шампанское.

Только сейчас до меня начало доходить, каким Лёня бывал подхалимом. Почему раньше не осознавала? Он говорил, что строит карьеру и все эти телодвижения – на благо нашего общего будущего, для нашей семьи.

Эх, как красиво пел, вот только в настоящем трудился не только на наше благо, но и на втором половом фронте не забывал потеть. Ударник труда, чтоб его!

Я отдаю вещи горничной, а сама долго отмокаю в ванной с душистой пеной, привожу себя в порядок, но до семи вечера ещё несколько часов. Забираюсь с ногами на кровать, ставлю на колени ноут и, подключившись к сети, бесцельно сёрфлю в интернете. Рабочие письма нагло игнорирую – у меня медовый, чёрт его дери, месяц! – и в итоге прихожу в себя, когда на экране загружается фотография Рыжей.

“Рыльская Анастасия Игоревна, тридцать лет, владелица модной галереи и светская львица”.

В сети находится уйма её фотографий. На каждой Анастасия Игоревна в толпе друзей, всегда мило улыбается и выглядит абсолютно счастливой. На многих снимках рядом муж – тот самый Станислав, лучший друг и партнёр Поклонского. Я вглядываюсь в его лицо, пытаюсь найти недостатки, какие-то отклонения от нормы или что-то, что может сподвигнуть женщину на измену с моим женихом. Но Стас красив, успешен и, по всему видно, уверен в себе. А ещё смотрит на неё так, что становится завидно, столько любви во взгляде.

Чего тебе, Анастасия, не хватает? Зачем тебе Лёня? Он же никто по сравнению с твоим мужем. У него денег на всех счетах едва ли больше, чем стоит твоя сумочка. Просто развлечение? Симпатичный молодой мужчина, которым можно вертеть? Не понимаю… Или между ними настоящая любовь, страсть, лишенная логики и чувства самосохранения?

И кто, чёрт возьми, отправил мне фотографии? Кому это было нужно?

Я мучаю себя, разглядывая фотки Рыжей. Она… красивая. Есть в ней что-то головокружительное. Встаю у зеркала, кручусь вокруг оси, рассматриваю себя в малейших деталях. Неужели я хуже? Что заставило Лёню изменить мне с ней? Её сделанная у хирурга грудь? Пухлые губы? Упругий зад? Большие деньги? Или пост её мужа, вокруг которого столько вился бывший, мечтая о повышении?

Может быть, Лёня эту Настю использовал? Решил пробраться в большие начальники через постель? Тогда он совсем идиот.

Когда на глазах выступают слёзы, а сравнения с Рыжей практически загнали в депрессию, я растираю лицо ладонями и ухожу прочь от зеркала. Бросив раскрытый ноут на кровати, достаю шампанское из ведёрка, лёд в котором давно превратился в тёплую воду. Мне всего лишь нужно хоть какую-то опору под ногами почувствовать, даже если это плохо закончится.

Меня хватает на несколько глотков, и остатки алкоголя выливаю в мраморную раковину. Дорогой напиток струится по прохладным бортикам, пока не исчезает в сливном отверстии.

Пошли вон из моей головы, мысли о Лёне, Рыжей и всем этом бедламе. Я умываюсь и обещаю, что отныне буду самой счастливой. Чего бы мне это ни стоило.