Босс моего мужа

Слабая отмазка, но, на удивление, срабатывает. Настя послушно ждет, пока я копаюсь в сумочке. Копаюсь и судорожно пытаюсь придумать, что делать, пока мой взгляд не соскальзывает на ключи от машины.

– Насть, – пытаюсь пойти мирным путем, – ты понимаешь, что тебе нельзя садиться за руль?

Она прикрывает глаза, откидывает голову на спинку кресла и улыбается. Невесело, выдавливая из себя эту улыбку. А потом неожиданно принимается хохотать, рывками, с каждым выдохом воздуха. Страшный смех – пугает сильнее, чем слезы.

– Нельзя… нельзя… – повторяет за мной. – Мне уже можно все. Все, что я захочу, потому что я сорвалась окончательно! Окончательно, понимаешь?

– Нет, – отвечаю ей честно.

Я понимаю другое: мы слишком мало знаем друг друга. Подруги – да, так говорим и считаем. А на самом деле я понятия, не имею, что с ней происходит. Но эти слова про срыв… днем она уже говорила о нем. Поэтому я отметаю мысли о том, что она могла быть закодирована от алкоголя, – бред, просто бред. Дело в Максе. И спустя пару секунд я получаю тому подтверждение.

– Он ведь… – она тяжело вздыхает, и такое чувство, что заставляет себя говорить, чтобы стало чуточку легче. – Я ведь тогда ничего такого и не сделала. Просто… Понимаешь, у нас с ним было все ровно, хорошо и понятно. Наверное, я решила, что так будет всегда, и испугалась, что так будет всегда. Мне захотелось какого-то взрыва, новых эмоций, чуть-чуть… чтобы понять… чтобы окончательно убедиться…

Она делает паузу, жадно глотая воздух.

– И все совпало. Встреча выпускников, он отказался со мной идти, у него работа, да и одноклассники не его. А я…

Она отворачивается, упирается взглядом в боковое стекло, рассматривая парковку, и находит в себе силы продолжить.

– Просто совпало так… Я знала, что всегда нравилась Лешке, мы даже встречались, потом разошлись – каждый своей дорогой, а тут как-то… Может быть, он тоже хотел что-то проверить, не знаю… нас потянуло друг к другу, накрыло…

Качает головой, как будто не веря сама себе. Заметив, что ее начинает трясти, глажу ее по руке, передавая тепло и показывая: я здесь, с тобой, что бы ни случилось тогда, я с тобой.

– Ничего не было, – выдыхает она. – Вернее, секса не было, просто… Так совпало… Он решил все же приехать, а я… Сижу на другом, целую его взасос, а его руки… на мне было слишком короткое платье…

На этот раз у нее уходит куда больше времени, чтобы продолжить. Она будто погружается в прошлое, проживает его заново. Но я не перебиваю. Ей нужно выговориться, нужно отпустить это, нужно через это еще раз пройти, если душа все еще мечется и оглядывается.

– Я думала, что раз секса не было, раз я смогла остановиться, то… Я так надеялась, что Макс простит меня и у нас все будет как раньше, но… Я долго надеялась. А сегодня подумала: если я уже «упала» в его глазах, почему бы действительно не попробовать это. Почему бы мне не «упасть», вот и…

«Машина, которая за ней приезжала, – проносится в мыслях. – Мужчина, с которым она уехала…»

– Самое паршивое, что я кончила. Дважды.

Настя, Настя, дурочка, просто дурочка. Не Макс, а она себя не может простить. Он был готов общаться на дружеской ноте – это немало, это даже больше, у многих семейных пар этого нет.

Она оборачивается. Смотрит пристально, жестко, впервые напоминая своего старшего брата.

– А ты знала, что у пропасти нет определенного цвета? Иногда она бывает удивительно яркой.

– Нет, не знала. Зато я четко знаю, что, даже если тебя съели, у тебя все равно есть два выхода.

Старая шутка, но Настя смеется.

А я… пользуясь тем, что она отвлекается на какой-то шум на парковке, вытаскиваю из замка зажигания ключ, преодолевая внутренне сопротивление, прячу за спину ее сумочку (она маленькая, больше похожа на клатч) и тяну просительным тоном:

– Подожди меня. Забегу в дамскую комнату. А то домой не доеду.

Она кивает, задумчиво глядя в окно. Так, нужно поторопиться. Идея так себе, но лучше я не придумала.

Пока иду к клубу, отменяю такси и действительно захожу в дамскую комнату – здесь тише, можно поговорить. Достаю из Настиной сумочки телефон, но, заметив нужный контакт, не решаюсь нажать.

Уже за полночь, он может спать, его может вообще не быть в городе – я же понятия не имею, где он. Две недели как штиль, Настя о нем даже не упоминала, только если мы наталкивались на очередную девушку, которая хотела заполучить ее старшего брата. А сама я про него не спрашивала, конечно. Зачем мне это? Ни к чему. Совершенно.

Не хочу ему звонить. Почему-то не хочу, в первый раз было значительно проще, а сейчас внутри меня зреет какой-то протест.

Но я нажимаю на зеленую кнопку и после десяти долгих гудков (десяти!) он наконец отвечает.

– Где ты?

Легкое дежавю.

– Добрый вечер, – тараторю поспешно. – Это Анита. Мне кажется, нам нужна ваша помощь.

– Где вы?

Осматриваюсь.

– В дамской комнате ночного клуба «Success Night». Настя в машине, но… Она выпила, но все равно собирается сесть за руль. Собственно, она уже за рулем, только ключи от машины у меня.

– Почему у тебя?