Босс моего мужа

Его пальцы сильнее сжимают руль, а потом он прохладно роняет:

– Дом большой.

Настя так радуется и смотрит так умоляюще, что я нехотя соглашаюсь. Звоню маме предупредить, чтобы не ждала меня. Поясняю, что хочу устроить ночные посиделки с подружкой.

– Спасибо! – Настя снова утыкается лбом в мое плечо и спокойно сопит всю дорогу.

А я смотрю в окно – на город уже в черных красках, разбавленных неоновым светом. На пешеходов, которые к кому-то спешат. На светофоры, которые помогают нам спокойно добраться домой. И изредка – на водителя, который управляет дорогой. Да, почему-то мне кажется именно так, что не она управляет им, а он – ею. И именно под его тяжелым взглядом она расступается, раскрывается поворотом или развилкой.

Красиво.

Скорость, контроль, концентрация, власть. То, как его пальцы скользят по рулю. Небрежно, как будто даря короткую ласку за послушание.

Поймав на себе его взгляд, чувствую себя так, будто меня застали за чем-то интимным. Щеки начинают гореть, и я зачем-то ему сообщаю:

– Я все-таки сдам на права!

Или отсветы светофора, или игра света от рекламного баннера тому виной – мне кажется, что он улыбается.

А потом едва заметно кивает.

Поспешно отворачиваюсь к окну, и даже когда слегка затекает шея, не поворачиваюсь. Потому что мне опять кажется что-то не то. Мне кажется, будто Тимур рассматривает меня. Задумчиво, сдвинув черные брови и то и дело сжимая руль, который послушен без этого спонтанного наказания.

Тормошу Настю, когда подъезжаем к дому. Она потягивается, протирает глаза и довольно бодро направляется к входу. Я чуть отстаю, потому что поправляю юбку, да и рубашка уже выглядит слишком небрежно. Понятное дело, что хозяин дома меня уже видел в таком непрезентабельном виде, да и скоро ложиться спать, а не идти на гуляния, а все равно. Мне почему-то даже сейчас хочется выглядеть хорошо.

– Ты уронила, – раздается у меня за спиной голос Тимура.

Обернувшись, замечаю в его руках счет из клуба – наверное, выпал, когда приводила в порядок одежду. Вот же ж.

– Спасибо, – бормочу и хочу забрать, а он…

Оказавшись на крыльце вместе со мной, беспардонно раскрывает бумажку и вчитывается в нее. Черная бровь недоуменно взлетает вверх. Ой, что будет…

Прикусываю губу, опускаю взгляд в пол и зачем-то вожу носком кроссовки по полу. Сразу вот вспомнилось его прозвище… Сейчас как возмутится, как начнет кричать: как можно было за вечер потратить такую баснословную сумму?!

– Разве в клубе не записали расходы на мой счет?

Голос спокойный, никаких возмущений. Только легкое удивление. А я тоже удивлена: его счет, не Настин. Правильно я сделала, что попросила его разделить.

– Записали, но это временно! – Вновь протягиваю руку, чтобы забрать. – Я попросила, чтобы мне выписали половину того, что мы сегодня потратили. Так что я вам обязательно все отдам! Правда, не сразу! Заработаю летом – и отдам!

Он сминает счет, бросает взгляд в сторону, словно ища, куда бы выбросить, и в итоге прячет его в кармане своих черных брюк.

– Забудь.

Так жестко.

Ему идет эта жесткость.

И идет этот контраст – черное с белым. Черные брюки, белая рубашка с закатанными рукавами. А еще на ней застегнуты не все пуговицы, и видно, что на шее висит какая-то цепочка.

Машинально проверяю свою. Интересно, у него на цепочке тоже кулон со знаком зодиака? Не видно, слишком мало расстегнуто пуговиц, если бы еще хотя бы одна…

Какой-то стук сбоку отрезвляет меня. Именно отрезвляет, потому что это все коктейли. Коктейли и уютная тишина, в которой изредка слышны ночные птицы. И ветер, который треплет его черные волосы. Ну и то, что он молчит, а я, кажется, начинаю привыкать к этому молчанию, оно перестает казаться невыносимым и тягостным.

Вот и задумалась не о том.

Если бы он хоть что-то сказал, чтобы развеять странный морок, который вдруг меня охватил. Или зашел в дом. Или хотя бы открыл дверь, к которой не притронулся ни один из нас…

Смутный стук повторяется, а потом дверь распахивается и на пороге появляется девушка. Незнакомая. Очень красивая. С распущенными светлыми волосами. И в пеньюаре. Ноги босые.

– Тимур, – ее голос чуть хрипловатый, манящий, как и улыбка, которой она одаривает хозяина дома. – Ну наконец-то вернулся, а то я без тебя чуть не уснула. Почему не заходишь?

А потом она переводит взгляд на меня.

Быстрый осмотр, и ее легкое недовольство растворяется, будто и не бывало. Ну да, приговор вынесен: опасности нет, не соперница.

Но взгляда не отводит, как будто чего-то ждет. А я смотрю на ее босые ноги, почему-то только на них, и чувствую себя неловко и лишней.

– Иди в дом, Аня, – раздается голос Тимура.

Кивнув, поднимаюсь по ступенькам, прохожу мимо девушки, которая отстраняется. А в дверях оборачиваюсь и бросаю взгляд на Тимура. Хочу сказать ему, что он ошибся именем.

А потом мелькает мысль: какая ему разница? Он не обязан помнить имя подруги своей сестры.

– Тимур, ну что ты такой хмурый… – Девушка спускается к нему по ступеням, не обращая внимания на то, что она без обуви, гладит его предплечье, что-то воркует.