Босс моего мужа

Не знаю почему и как, но я чувствую, знаю, что на кухне уже не одна.

Тимур будто сужает пространство, поглощает весь воздух, и мне лишь чудом удается сделать рваный вдох. Пытаюсь убедить себя, что ничего особенного не происходит и хозяин дома может зайти в любую комнату и в любой момент.

Нужно обернуться.

Просто обернуться, выпить воды и спокойно уйти.

Ничего ведь не случилось, я им даже не помешала – они успешно продолжили.

И все-таки мне это дается с трудом. Не глядя на него, наливаю воду в стакан и практически считаю по каплям, чтобы не перелить. Боковым зрением я вижу его фигуру в дверях.

Почему он стоит там? Почему стоит и молчит?

Справившись с задачей и не разлив воду, хотя пальцы подрагивают, ставлю бутылку на столешницу. Возможно, он, как и я, просто не может вспомнить, зачем здесь появился. Под этим предлогом я заставляю себя посмотреть на него.

Его взгляд перестает печь огоньками мою щеку и упирается в переносицу. Он смотрит тяжело, и от этого напряжение становится настолько осязаемым и густым, что хочется выйти как можно скорее.

А может, виной тому еще и то, что его рубашка расстегнута, и теперь я отчетливо вижу его кулон на длинной цепочке. Какие-то знаки – это руны, иероглифы? Отсюда не рассмотреть, все же нас разделяет метра два, а долго смотреть на него мне как-то неловко. Тем более что мой взгляд постоянно падает на его пресс, по которому скользили пальцы блондинки, и увиденное вновь выныривает из памяти, в еще более сочных красках, чем было в реальности.

– Вы что-то хотели? – нарушаю затянувшееся молчание.

И зря.

– Тебе никто не говорил, что подсматривать нехорошо? – Он поднимает руку, сдергивает какую-то ткань со своего плеча, и я запоздало узнаю футболку, видимо, потеряла ее в коридоре. – Можно увидеть совсем не то, что ты ожидаешь.

Злится.

А меня вдруг захлестывает обида. Такая сильная, что сдержать ее невозможно.

– Вот уж точно! – соглашаюсь я с ним и, даже заметив, что он прищуривается, и уже понимая, что это не очень хороший знак, продолжаю: – Такое я увидеть точно не ожидала! Теперь, боюсь, будут мучить кошмары! Но откуда же мне было знать, что в этом доме может быть так опасно и страшно? Помнится, вы сами мне говорили, что не позволите превратить этот дом в притон!

Он делает шаг.

Я тоже – машинально, но в отличие от него не вперед, а назад, и упираюсь спиной в столешницу. Опора мне кажется надежной, и я отвожу руки и вцепляюсь в дерево пальцами, как будто это поможет защититься от грозы, которую я сама же и вызвала.

Что я наделала? Зачем ему это сказала? Это его дом, и если он хочет…

– Простите, – произношу едва слышно, когда он делает еще один шаг и становится напротив меня. – Это ваш дом, и вы можете делать с ним все…

– Помолчи, Аня… – выдыхает негромко он, а у меня от его тихого голоса начинают шевелиться волосы на затылке.

Или от его взгляда, которым он меня пригвождает к месту и заставляет практически вжаться в столешницу.

Он дышит медленно, тяжело.

Его глаза очерчивают мое лицо, опускаются к шее… и ниже…

Машинально поправляю рубашку – теперь идея с выпуском одной ее части мне не кажется такой уж удачной. Проверяю пуговицы – да нет, вроде бы все на месте. Тогда почему он так смотрит?

И да, хотя он снова неправильно произнес мое имя, я понимаю, что это не лучшее время поправить его.

– Спокойной вам ночи… – бормочу неразборчиво. – Двоим. Вам и… ну, если вы будете спать…

Мне хочется шлепнуться в обморок, когда я понимаю, что именно говорю. С другой стороны, меня мучает жажда, голос звучит еле слышно – есть же шанс, что он не услышал? Ну правда, ведь есть?

Нет – понимаю по потемневшим глазам.

Хочу уйти, а он…

Он протягивает руку, задевая меня случайно при этом горячими пальцами, от прикосновения которых хочется зашипеть. Так же зашипеть, как вода, когда он берет чашку вместо меня.

Он делает глоток, а мой рот тоже приоткрывается.

Он делает еще один, а я смотрю на то, как двигается его кадык.

А когда он выпивает воду и ставит пустую чашку на столешницу, мой взгляд прикипает к его губам. На которых еще блестит влага. Так соблазнительно блестит, что я невольно облизываю пересохшие губы и…

Изумленно распахиваю глаза, когда Тимур вдруг поднимает руку и прикасается подушечкой большого пальца к уголку моего рта.

– Что вы делаете? – выдыхаю я сипло.

От жажды.

Конечно, от жажды.

– Как гостеприимный хозяин этого дома, пытаюсь избавить гостью от возможных кошмаров.

Я только собираюсь спросить: каким образом? А он склоняется к моему лицу и неожиданно заменяет подушечку пальца своими губами. Они так же прикасаются к уголку моего рта, ловят мой выдох и, будто им кажется этого мало, пытаются лишить меня вовсе дыхания.

Его губы – горячие…

Все, что я успеваю подумать, прежде чем они сминают мои.

А я…

Пытаюсь оттолкнуть его, но допускаю роковую ошибку. Отпускаю столешницу, прикасаюсь к его плечам, и поцелуй становится напористей, глубже. Он не целует, он будто утверждает власть надо мной. Заставляя меня принимать эту грубоватую ласку, цепляться за его плечи и издать тихий стон, после которого стирается все.