Босс, снимите с нас наручники!

Мы резко выходим из лесной чащи на пустую, вычищенную от сугробов территорию. Нет, всё в снегу, но не по колено.

Да это неважно!

Меня притащили к какой-то махине!

Это что? Коттедж? Огромный, роскошный, двухэтажный. Свет повсюду в окнах горит, гирлянды развешаны на крыше, дверях…

Это здесь вообще откуда? Или я в другом мире?

А если я сплю? Или потеряла сознание, когда в аварию попала? И до сих пор нахожусь в своей машине, а сама лежу в отрубе?

Вероятнее всего.

— Вы… — выдыхаю, всё ещё находясь под впечатлением.

— Без лишних вопросов.

Я замолкаю и мысленно прощаюсь с жизнью.

Точно из мафии. Такой же богатый, сухой и молчаливый.

Тьфу, теперь буду представлять его в шляпе, с сигарой во рту и итальянскими усиками!

О, нет.

Мужчина вовремя ставит меня на снег, возвращая мне ясный рассудок.

И я, выпрямившись, уже несусь в дом.

Нагло? Плевать. Я замёрзла, а ещё хочу писать. Мой мочевой пузырь вот-вот лопнет.

А вот мужчина не торопится. Вальяжно поднимается по ступенькам, снимая перчатки. Это хорошо, отпечатки пальцев оставит. Если только вдруг не решит дом потом сжечь.

— А можно побыстрее, я писать хочу, — кидаю ему претензию.

— Ты говорила только про телефон, — грубо, с недовольством кидает. — Про уборную речи не было.

— Жалко, что ли? — делаю милую моську, чуть не плача. Я же не издеваюсь над ним, а правда писать хочу…

Он, явно не обрадовавшийся тому, что в его золотой унитаз (а я уверена — он из чистого золота) будет писать кто-то помимо него, всё же холодно кидает:

— Только после того, как распилим наручники.

Одно движение, и я чуть не сваливаюсь с лестницы. Но ловлю равновесие, тихо ругаясь себе под нос.

— Ты идёшь не туда.

— Мог бы и нормально сказать, — бурчу и волочусь за грубияном и просто недовольным жизнью человеком.

Рядом с роскошным домом находится небольшой домик, похожий на гараж. В нём — лодка и всякое барахло. Ищет долго, проверяя все уголки. Да так, будто не знает, что где лежит.

— Бля, — коротко матерится, осматриваясь по сторонам. — Пилы нет. Болгарки нет. Топор есть. Рубить будем.

Он поднимает длинный и устрашающий топор. Я тут же пячусь назад.

— А ты уверен? — спрашиваю аккуратно. В голове тысяча картинок. И нет ни одной, где я осталась бы с рукой.

— Нормально, — уверенно заявляет. Дёргает меня на деревянный столик, укладывая наши руки. Единственное, что меня успокаивает — у него рука правая свободная. Правда, он странно топор этот держит. Неудобно ему, что ли?

— А вы правша?

— Нет, левша.

Замахивается, и я неосознанно кричу.

— Стой! Стой! Остановись!

Убираю наши руки и свою — засовываю в карман.

— Ты серьёзно? Да ты с вероятностью девяносто процентов промажешь!

Суровый горящий взгляд серых глаз будто поджигает меня. И как-то жарко становится. Он меня точно убьёт.

— Может, я амбидекстр.

— Знаешь, вот после этого «может» я точно без боя не дамся!

— Да блять, — ругнувшись, выкидывает топор в сторону. Да пусть лучше злой будет, чем я без руки останусь! — Занесло же мне подарочек на новый год.

Глава 5

Пока он говорит, стараюсь быть тише воды, ниже травы. Запускает пятерню в короткие волосы, слегка сжимая их и, видимо, приводя себя в чувства.

Ну, не повезло мужику со мной. Согласна.

Да и семье моей тоже. Я с родителями живу — те вешаются. Брату ещё повезло — ему я не докучаю. Он мне денежку отстёгивает, откупаясь, а я тихонько себя веду.

— Так, — командным голосом, собравшись, дёргает рукой, из-за чего моя ладонь сама вылетает из кармана куртки. Приходится сделать шаг, чтобы он осмотрел наручники. Делает это внимательно, цепко, изучающе.

— Настоящие, — цедит сквозь зубы, только сейчас поняв, что я не шучу. — Ребристые сбоку. Сидят плотно, отрегулированные. Особенно с твоей стороны. Маслом не смажешь, хрен что получится.

— Да? — чёрт, и что же делать? Топором рубить не дам. Масло не поможет.

— Шпилька есть?

А он что, замки взламывать умеет?

— Нет, — мотаю головой, прощупав машинально карманы. У меня только севший телефон.

— А что есть?

Хочется быть полезной и уже разобраться с наручниками, сходить в туалет и поехать на базу отдыха.

— Ничего нет, — пытаюсь вспомнить содержимое машины. Она же брата. А он мужик.

Но у него же жена есть! Ага, если вспомнить Снежку, у неё ни одной заколки нет.

С разочарованием выдыхаю.

— А у вас? — ну, вдруг он пользуется каким-нибудь тонким пыточным приспособлением.

— Гвоздь, — задумчиво обводит гараж взглядом. А затем, вдруг переметнувшись: — Нет. Гвоздя нет. И проволоки не вижу. И хрен что найдёшь — пустота, да и только. Это чисто гараж для лодки. И по мелочи всякое.

— И что нам делать?

Нахмуренный пронзительный взгляд не сулит ничего хорошего. И я сама понимаю, что у него у самого нет никаких идей.

Пренебрежительно выдаёт:

— Если ничего не сделаем, до второго числа нам придётся провести время вдвоём.

Ему это не по душе.

А мне… Не знаю.

Такого весёлого нового года у меня ещё не было. Мне даже начинает это всё нравиться в какой-то степени. Да и мужик красивый… Что уж тут говорить. Не мерзкий вроде. Хотя характер жуткий. Как и вид, когда он смотрит на меня.