Брачный приговор

— О какой помощи ты говоришь? — с холодным подозрением кидает старик. — Что еще пришло в твою больную голову, Капо?

— Скажи мне одну вещь. Ты рад, что потерял столько лет вдали от дочери? Не видел, как она растет, как становится взрослой…

— Ближе к делу.

— Ты тоже не святой, Самсонов. Мы оба с тобой знаем, что мы за люди. В каком окружении набрали вес, что творили и как зарабатывали. Уверен, ты не рассказал ей и сотой части того, через что прошел. Ей и не нужно знать. Это мужской мир.

— Ты сам втянул ее в него. Ты сделал ее частью сделки.

— Я жалею, — горло жжет от произнесенных слов. — Я не могу без нее. Слышишь? Я не могу потерять ни ее, ни ребенка.

— Ты бредишь.

Он отмахивается от меня, не веря в то, что я несу. И правда. Я насмехался над ним в последнюю встречу, когда он был готов подписать любые документы, чтобы увидеть дочь. Бумеранг сделал слишком короткий круг.

— Я сейчас говорю с тобой не как с конкурентом, а как с ее отцом. Я не собираюсь давать клятвы и много говорить, ты всё равно не поверишь. Но не начинай войну, я не собираюсь воевать с тобой. Не прячь Таню от меня…

Я слышу мужской возглас на заднем фоне. Кто-то громко сообщает “приехала!”, и старик тут же бросает трубку. Я тоже ее бросаю. Швыряю в стенку, в которую та впечатывается со скрежетом.

Но она дома.

Это хорошо.

Сейчас успокоится, придет в себя.

Малышка…

На нее нельзя давить, но и бездействовать я не могу. Как проклятый экзамен! Впервые за долгое время я чувствую, что мои методы не работают. Ни власть, ни деньги, ни связи. Всё то, чего я добивался долгие годы, тут бесполезно.

Нужно другое.

В голову ударяет ее последняя фраза.

“Но мой отец не требует выкуп.”

Выкуп.

Она так это назвала. Именно этим словом.

Эти мысли разгоняют пульс. Я иду к столику, на котором стоит раритетный стационарный телефон,и прошу соединить меня с офисом. Там берут трубку сразу, я слышу любезный голос секретарши, которая боязливо выдыхает, когда понимает, что звонит босс.

— Мне нужен Трубов. Он на месте?

— Да, конечно. Сейчас соединю.

Еще несколько секунд ожидания.

— Господин Чертов, — начинает юрист.

— Трубов, ты вел сделки в прошлом квартале?

— Самсоновские? Да, я. Что-то не так с ними?

Всё так.

На бумагах всё красиво и четко. А на деле…

На деле вышла удавка.

Глава 31

Отец летит в Волгоград на частном самолете. Мое бесконечное “я в порядке, я в порядке” по телефону его не убеждает. Он хочет увидеть меня собственными глазами, а заодно вздернуть охрану, которая упустила меня. Мне даже стыдно перед парнями в черных костюмах, что обвела их вокруг пальца. И перед Милой неловко.

Я смотрю на Артема, который оглядывается по сторонам от скуки. Охрана отказалась отпускать помощника Чертова, они хотели вовсе провести допрос, но мне удалось отбить его. Так что Артем теперь осматривает мою съемную квартиру на двадцатом этаже.

— Вряд ли это затянется, — бросаю помощнику. — Из Москвы в Волгоград всего час полета. Я поговорю с отцом, и охрана тебя отпустит.

— Я в норме, — он кивает. — Только можно кофе?

— Ах, да! Из меня ужасная хозяйка.

Я поворачиваю к кухне, со столешницы которой так и не убрала формочки для капкейков.

— Американо? — я беру капсулу из глубокой тарелки и смотрю на Артема. — Правда, боюсь, у меня нет сливок.

— Черный будет идеально.

Он кладет ладони на барную стойку. Я готовлю ему кофе, а когда поворачиваюсь, замечаю Милу. Она входит в комнату с бумажными пакетами из кафе неподалеку. Мне и правда стоит поесть, завтрак со мной еще не случился, а в моем положении нужно следить за рационом.

— Я перезаписала вас в медцентр, — сообщает Мила, она ставит пакеты на стол, после чего идет к шкафу за тарелками. — Вас ждут в четверг в двенадцать. Я напомню за день.

— Спасибо, — я киваю и молча наблюдаю, как она сервирует завтрак.

Девушка бросает беглый взгляд на Артема и без лишних указаний ставит вторую тарелку. Я решаю поговорить с ней потом. Сейчас меня больше занимает присутствие Артема, я хочу задать ему пару вопросов, пока не приехал отец. Поэтому я отпускаю Милу и ставлю чашку с кофе на стол, который уже выглядит как инста-открытка итальянского ресторана.

— Антипаста, — я подвигаю большую тарелку ближе к Артему, чувствуя, что от горячего он откажется, а вот закуски могут “зайти”. — Твои тебя еще не ищут?

— Я кинул сообщение, что задержусь.

— Артем, — я зачем-то перевожу взгляд на свой маникюр, но через секунду перестаю прятаться. — Мне нужно поговорить с тобой о Чертове…

— Плохая идея.

— Да, он твой босс, я понимаю. Но мне больше неоткуда узнать, он же молчун, — я усмехаюсь. — Легче камень разговорить, чем его.

Артем пробует кофе, после чего тянется за сахаром.

— Он выкидывал что-то подобное, пока меня не было?

Артем обреченно выдыхает. Я понимаю, что ставлю его в неловкое положение. Использую то, что между нами сложились нормальные отношения, да и беременной женщине не принято перечить. Особенно после того, как заставил ее сесть в машину поздним вечером.

— Были стычки, — произносит он глухим голосом. — В барах.

— Драки?