Бракованные

– На, ешь. Витамины, все дела.

– Ты странный.

– Очень, – пожимает плечами и, обернувшись, выруливает с парковки, встраиваясь в ряд самых разных автомобилей. – Ты не любишь яблоки?

Он не смотрит на меня, но, кажется, видит каждое мое действие.

– Почему? Они вкусные.

– Ну так и ешь. Это же элементарно. Если вкусно, надо есть.

– А ты всем приказываешь?

– Нет, – пожимает плечами, а машина, будто бы без его участия, плавно движется по дороге. – И разве я приказываю? Я предлагаю.

Он все так же не отводит взгляда от дороги, но почему у меня ощущение, что он смотрит на меня? Не в зеркало, не какими-то привычными объяснимыми способами, но чем-то внутренним, практически потусторонним.

– Я тебя пугаю? – спрашивает, останавливая машину на одном из светофоров.

– А я тебя?

– А должна? – вот тут он смотрит на меня, и взгляд до того цепкий, что мне приходится вгрызться зубами в яблоко, чтобы скрыть подступившую неловкость.

Если не знаешь, что сказать, жуй. Вот и следую этому нехитрому правилу, активно работаю челюстями и смотрю куда угодно, только не на Мирослава. И не на дорогу, потому что мне иногда сложно контролировать себя – иррациональный страх бывает просыпается, и он обычно берет верх над любым здравомыслием. Потому самый лучший выход не казаться странной психичкой и не пугать людей – отвлечься на что-то. Сфокусировать взгляд на какой-то мелкой детали. Сейчас я, честное слово, благодарна этому несчастному яблоку – на еду очень легко переключить внимание, даже если это безобидный фрукт, а не что-то существенное.

– Мирослав, до начала смены еще почти час, останови пожалуйста вон возле той арки, – я кручу в руках то, что осталось от яблока, и мечтаю поскорее найти урну.

– Ты там живешь?

– Да, мы с сестрой квартиру снимаем, очень удобно, когда работа находится так близко. Никогда не опоздаешь.

– Логично, – усмехается Мирослав и сворачивает в нужном направлении. Еще несколько метров, мотор плавно затихает, а машина останавливается аккуратно у входа в арку.

– Слушай, мы точно не знакомы? Я же не сумасшедшая…

– Мы все немного безумцы, – улыбается и, похлопав себя по карманам, достает пачку сигарет.

– Я сегодня видела Пашу, – говорю, хватаясь за ремень безопасности, а Мирослав закуривает.

Я медлю, намеренно долго вожусь с ремнем, слежу за профилем Мирослава, но он словно из стали отлитый. Ни единой эмоции на лице не проявляется, ни одна жилка не трепещет. Лишь глубоко затягивается, выпуская струйку дыма в распахнутое окно.

– Мне нужно обрадоваться или огорчиться? – большим пальцем поглаживает темную бровь, усмехается.

– Он говорил о полиции… А если все-таки заявит? Нельзя же так бить людей, Мирослав… насилие – это плохо.

– Мы уже говорили об этом, – Мир обводит мое лицо взглядом, в котором обжигающее тепло смешано с ледяным холодом. – Но иногда насилие – это единственный выход, если у кого-то язык без костей и во рту болтается.

– Он кого-то из твоих близких обидел? Оскорбил?

– Можно и так сказать, – щурится, на кота довольного похожим становится. – А полиция… это меня волнует меньше всего, потому что, если бы Паша захотел, он бы уже сбегал к ним, снял побои, а не отлеживался в своей убогой комнатке, зализывая раны. Все просто.

– Это ты заставил его прощение попросить?

Мирослав молчит, только смотрит так, что ответ в глазах читается.

– Зачем?

– Потому что он тебя обидел, и он должен был попросить прощения. Это просто.

– Все у тебя так просто, – фыркаю, немного злясь. – Извиняться надо искренне, а не из-под палки! Ты у меня спросил, хочу я его видеть? Нужны мне его фальшивые извинения? Спросил? Нет, конечно. Ты ж ничего не спрашиваешь, живешь в мире придуманных тобой правил. Захотел – набил морду, захотел – в кабинку прыгнул…

– Не вижу причины что-то усложнять, – пожимает плечами и гасит окурок в пепельнице. – Арина, я не кайфую от того, что бью кому-то лицо. Мне нет нужды самоутверждаться за чужой счет. Я просто делаю то, что считаю нужным. Ты мне нравишься, потому я прыгнул. Соловьев – дерьмо, и за это ответил. Но если тебя это утешит, я собой не горжусь.

У меня нет слов. Распахиваю дверцу и практически вываливаюсь на улицу. Вокруг пустынно, и я тороплюсь забрать свои вещи. Пусть остается со своей кривой философией один на один, у меня много других забот. И пусть губы горят от поцелуев, пусть внутри все узлом сворачивается, неважно. Переболею. Мой пакет объемнее, и я нахожу его сразу, вот только один предмет не дает так просто забрать вещи и уйти. На дне багажника лежит то, что я раньше видела только в фильмах про всяких бандитов и невменяемых придурков. Бейсбольная бита.

Белая, гладкая, она словно намеренно лезет в глаза, а воображение рисует страшные картины. На мгновение чудится темная подворотня – сырая и вонючая – и тело в луже крови, а над ним усмехающийся Мирослав с этой дубиной в руках. Дубиной, которой можно при желании переломать все кости.

8 глава

Арина