Брат моего парня

На нем расстегнутая парка, под которой футболка и спортивные штаны. Его волосы взъерошены. Он направлялся в спортзал, когда я позвонила. Он единственный человек из моих знакомых, который проводит вечер субботы в спортзале, но я уже знаю, что это очень на него похоже. Чертова дисциплина! Иначе на его животе не было бы идеальных кубиков, от которых у меня собственный живот дрожит.

Вслушиваясь в разговор, грею дыханием окоченевшие руки.

Меня потряхивает от холода.

На том конце провода что-то активно тараторит мужской голос.

Рука Дениса взмывает к панели с жидкокристаллическим дисплеем, и через секунду мое лицо и ноги обдает горячим воздухом, от которого на щеках покалывает кожа.

— Ты говорил, что у тебя на Кипре какой-то спец… — продолжает он разговор. — Я и не предлагаю бесплатно. Пусть скажет, сколько заплатить? Это нужно прямо сейчас…

Я отправила ему все, что нашла. Айпи-адреса, номера телефонов, имена и фамилии.

Пока я копошусь, машина минует светофор и сворачивает на парковку перед местным мини-маркетом.

— Да… Деньги сейчас переведу. Пусть поднапряжется. Если надо, доплачу, — говорит он, одной рукой паркуя машину, второй держа у уха телефон. — Жду.

Деньги. Черт. Я об этом не думала.

Я вряд ли смогу вернуть ему деньги. Я должна об этом сказать, хоть и уверена, что мои деньги ему до лампочки, и в ответ он разве что закатит глаза.

— Спасибо, — срывается с моих губ, как только Денис кладёт трубку.

— Я еще ничего не сделал, — бормочет, сосредоточенно стуча большим пальцем по экрану своего телефона.

Очевидно, он делает платеж.

Напряжение сидит во мне, как пружина.

Мне страшно.

Я боюсь за Ваську. В голове роятся ужасные мысли. Из-за этого я говорю сбивчиво и нервно.

— Все равно спасибо. Я не знаю, как тебя отблагодарить… у тебя и так все есть…

— Ты так думаешь? — прерывает мой невнятный монолог.

Повернув голову, вижу его точеное лицо.

Уперев локоть в водительскую дверь, Денис смотрит на меня.

— Я о тебе не думаю, — вру ему в лицо. — Я не твоя фанатка.

— Правда? — говорит сухо. — Теперь я спокоен.

— Вот и отлично.

Его глаза сверлят мои.

Отдирают от моего лица миллиметры. То тут, то там. То на подбородке, то на губах, то на лбу. Так демонстративно, что мне кажется, будто лица касаются его пальцы… Или его губы…

Они шевелятся, четко проговаривая команду:

— На заднем сиденье ноутбук. Возьми его.

Сморгнув наваждение, переворачиваюсь и с возней дотягиваюсь до ноутбука. Поставив его на колени, загружаю.

— Здесь пароль… — бормочу.

— “Ника пять восемь один”, — говорит он.

В моем горле образуется отвратительный привкус, когда ввожу названную им комбинацию в строку “пароль”.

Почему это режет, как нож, черт возьми?!

Минуты тянутся бесконечно. Нет ничего хуже неизвестности. По радио играет музыка, заполняя тишину салона.

Мы просто ждем.

Я не в состоянии вести непринужденную беседу. Я просто пялюсь на часы, воспринимая каждую прошедшую минуту, как потерю времени. И я благодарна Денису Фролову за то, что он позволяет заполнять салон своей машины моим напряженным молчанием.

Проходит целых пятнадцать минут, прежде чем на его телефон падает сообщение.

Мы оба выпрямляемся, и через секунду вибрирует и мой телефон, потому что Денис пересылает мне информацию, полученную от своего недавнего собеседника. Это пароли от социальных сетей Эли Шестаковой, в которые я попадаю спустя минуту.

У нее не так много переписок. В основном с подружками, и еще с каким-то парнем, с которым она договаривается о встрече.

Листая эту переписку, я чувствую, как шевелятся на затылке волосы.

Его профиль открыт, но информации там почти никакой нет. Ни возраста, ничего.

— Мы можем узнать номер его телефона? — вскидываю на Дениса глаза.

Прижав к губам кулак, он молча за мной наблюдает.

— Дай, посмотрю, — протягивает руку к ноутбуку.

Поставив его на колени, сосредоточенно юзает тачпад, гуляя по странице неизвестного парня. После этого он снова звонит “своему” человеку и снова отправляет деньги. Если нужно, я продам почку. Я запрещаю себе думать о том, что может сейчас происходить с Василиной. Когда мы получаем номер телефона, я пялюсь на него, не зная, что делать…

— Может, отдать его в полицию? — рассуждаю дрожащим голосом.

Денис молчит.

Когда смотрю на него, вижу, что, сдвинув брови, он раздумывает над моими словами.

Смотрю на него почти с мольбой.

На этом отрезке пути мои умственные ресурсы закончились, и я молчаливо прошу его подключить свои.

— Это очень долго, — говорит он наконец.

Я и сама это понимаю.

Подумав еще секунду, Денис берет с панели собственный телефон и звонит.

— Что ты делаешь? — хриплю я.

Приложив к губам палец, он просит меня заткнуться.

В тишине салона отчетливо слышен голос на том конце провода.

— Алло? — парень перекрикивает музыку.

— ЗдорОво. Где сегодня тусим? — спрашивает у него Денис.

Я сглатываю, боясь, что сердце выскочит из груди.

— Это кто? — удивляется тот.

— Дэн.

— Какой Дэн?

— Фролов, — отвечает Денис и быстро продолжает. — У меня ящик пива. Куда ехать?

— Че? — посмеивается парень в трубке. — Мы на Октябрьской.

— Где именно?