Братья и сестры в реестре

Он в порядке бреда попытался представить образ мыслей Элисы, если она всё-таки распределённая нейросеть. Наверняка настроена на активную многозадачность. А вдруг с вычислительными ресурсами – беда? Их всегда не хватает. Вдруг памяти навалом, но процессорных возможностей сильно недодают? Из соображений госбезопасности, например? Чтобы не вручать разумной программе слишком много власти. Поэтому вместо одного распределённого сознания, которое воспринимает мир одновременно и тут же реагирует всем массивом своей псевдоличности, воображаемая нейросеть расщепляет себя на сотни Элис. По одной на каждое место и действие. На каждого планетария. А по ночам, когда сервера не так сильно загружены, электронная толпа синхронизируется, сшивая ушедший день из множества кусочков-пазлов.

Тогда «Элиса-239» сейчас наверняка перепроверяет собственный прогноз на сегодняшние приключения Олега, во всём веере возможных вариантов, находит верным и верифицирует оптимальную последовательность событий.

А может, мысленно посвистывая, переводит с армянского на санскрит гибсоновского «Нейроманта», которого до этого переложила с английского? Душа обязана трудиться и день и ночь, и день и ночь. Да и лингвистический модуль прокачать всегда полезно.

Забавные мысли лезут в голову. Забавные и бредовые. Конечно же, никаких разумных нейросетей не существует. Просто мутная контора, «агентство». Просто сотни наглых координаторов с гарнитурами. Которые работают в рамках единого проекта на правительство, мафию или корпорацию.

Вот и Ежилец, программист-говночист, так же говорил. Хоть он, конечно, тоже не авторитет. Потому что персонаж из осознанного сновидения.

Запиликал телефон. Каспер удивился – кто бы это мог быть? – и снял трубку. На том конце провода тяжело дышали.

– Кто это?

– Олег, – произнесла трубка. Каспер с трудом узнал Индифферента. Едва ли не впервые тот обратился к нему по имени, – Олег, Резкий – всё.

Собеседник чихнул.

– В смысле?

– В смысле хана ему, – закашлялся Индифферент, – Умер. Мне только что Вертиглаз позвонил. И знаешь что – Вертиглаз кашляет, задыхается и чихает. Представляешь?

– Ты тоже.

– Что я тоже?

– Чихаешь и кашляешь.

– Да не, ерунда, простуда.

– Скажи честно, Вить, ты контактировал с Резким?

– Что? Хочешь сказать, я тоже мог заразиться? Да нет, чушь. Кхе-кхе. Я ему, конечно, руку жал. Когда после работы прощались. Но потом дома тут же прожарился в боксе самоконтроля. Да ты сам с ним ручкался. Не заболел же…

– Вить.

– А? А-а-апчхи. Что?

– Или к врачу. И Вертиглазу скажи, чтобы шёл. Может, ещё не поздно.

И повесил трубку.

Посмотрел на руку. Она сообщила, что абсолютно здорова – и плевать на сомнительные рукопожатия в прошлом. Прислушался к внутренним ощущениям. Горло доложило: я в полном порядке – глотать не переглотать. Нос отрапортовал – никаких заложенностей, босс. Бронхи и лёгкие хором отчитались – мы чисты перед тобой, хозяин.

Мне не страшно, удивился Олег. Я не боюсь того, что мог заразиться смертельно опасной дрянью, и что болезнь, вполне возможно, уже собирается внутри меня с силами. Готовится идти на прорыв. Почему?

И почему почти не жалко коллег? Теперь уже бывших (почему-то появилось именно такое ощущение), но всё же. Столько лет знакомы. Бывшие однокурсники опять же. И при этом Олегу пофиг. Как будто они – персонажи сна, который ещё озаряет сознание, но уже готов стереться из памяти.

Почему так? Что со мной происходит?

Колёса продолжают перестук. Вагон бежит-качается. Олег сидит в полудрёме, слушает что-то вычурное. Поначалу Элиса мурчащим голосом шептала ему в наушники: «Милый, я подобрала по твоему настроению чудесную коллекцию. Послушай», и включала то шансон, то Стаса Михайлова, то новомодную и гиперпопулярную среди девочек группу «Доди-боди-дудль». Но Олег на контакт не шёл, провалившись в какие-то свои тяжёлые мысли – даже не возмущался, негодник. Элиса обиделась и занялась своими делами. А Олег поставил спокойную, умиротворяющую музыку. И вот сейчас звучало джазовое. «Песенка весёлого писателя», если точно.

Вокруг витает идеал.

Вчера чуть было не поймал

Его расчётливой рукой,

Но между пальцев

Он просочился и исчез,

Родился сотый Хэдли Чейз,

В дождь По отправился домой.

Лавкрафт скончался.

Замахнулся на Вильяма,

На Шекспира, но вот драма:

Оступился я и в яму

Низко пал.

Олег не реагировал на Элисины подколки не просто от мелкой мстительности или трамвайного хамства.