Братья по крови. Книга первая (СИ)

Я прислонился спиной к металлической двери. Шансов у меня выстоять в честном поединке против этих двоих в условиях тесной камеры было ноль целых хрен десятых. Бежать тут некуда. Подручных средств тоже нема. Осталось только шуметь погромче. Глядишь, менты среагируют на шум. Это же их обязанность, следить, чтобы беспорядки не нарушались… Ну, или как-то так…

Сильно пошуметь мы не успели. С проворностью кошки, тот, кто ещё секунду назад тихо спал на лавке, оказался на ногах. Два коротких выверенных удара, и два тела разлетелись по разным углам.

— Цыц, парашники!

Он стоял посреди камеры. Спокойный и уверенный в себе. Ботинки без шнурков, мятые брюки, а потёртый пиджак был надет на голое тело. На груди, через распахнутые полы пиджака были видны множественные татуировки. Купола и ещё что-то… Всё не разглядеть.

— Пацан верно сказал. Чего непонятного? Вам место под шконкой, чушкари.

— Тихон, ты чё… — заверещал один из них.

— Заткнись! Или я тебя щас заткну…

В камере стало тихо…

— Иди сюда, пацан! Присаживайся рядом! В ногах правды нет…

* * *

Сидеть на деревянной лавке было куда приятнее, чем стоять босыми ногами на каменном полу.

— Тебя из-под одеяла взяли? И чего ты с ментами не поделил?

На наседку этот сиделец вроде бы не похож. Грубить ему не хотелось. Но мне особо и нечего было скрывать.

— Детдомовский я. Нас с братом ночью убивать пришли. Семеро их было…

— Было… — усмехнулся тот, кого назвали Тихоном. — А сколько осталось?

— А никого не осталось. Все там и легли. Брата моего ножом пырнули. Я не знаю даже, жив он или нет…

— Лепилы чего говорят?

— Скорая его увезла сразу. Ничего не сказали.

— А куда пырнули?

— Вот сюда. — я показал себе на левую часть живота.

— На себе не показывай! Примета нехорошая. А тот, кто его пырнул?

— Я его зажмурил, похоже.

— Ножом?

— Дужкой от кровати. Это же всё у нас в детдоме было. Мы спали, когда они пришли. На Лёху одеяло накинули и бить начали. А я умудрился проснуться за секунду до нападения и успел на ноги вскочить. Чуйка разбудила.

— Хорошая способность — беду чуять. Полезная…Так говоришь, семеро их было?

— Да.

— И всех замочил?

— Нет. Остальных так… Погладил слегка…

— Тебе сколько лет-то?

— Тринадцать пока… Четырнадцать только в августе будет и мне, и брату… Если выживет…

— Шанс выжить есть. Если бы в правый бок прилетело, то хуже. Там печень. Это верная смерть… Так что, не ссы, пацан. Даст Бог, выживет брат. Тебя, как звать-то?

— Саша… Тихий.

— Погремуха такая?

— Нет. Фамилия…

— От бати такая досталась или в детдоме дали?

— От матери. У бати фамилия была Тихой, а у матери Тихая. Мать умерла нас с братом рожая. Ну а когда документы оформляли, нас так и записали. Мать — Тихая. Ну, а мы с братом Сашка Тихий и Лёшка Тихий. На бумаге ударение не ставится…

— А батя?

— Помер… Давно уж… А ты, дядя Тихон, вор? — я указал на его расписанную татуировками грудь, что виднелась из-под пиджака.

— Нет. — усмехнулся он… — Я обычный бродяга. Такой же, как и ты — босяк. И не зови меня дядей Тихоном. Какой я тебе дядя? Меня Вениамином отец назвал. Но если ты, мелкий, назовёшь меня «дядя Веня», получишь по ушам. Понял? — усмехнулся он и подмигнул мне.

— Понял. А как мне тогда к Вам обращаться?

— Зови Тихон. Меня так люди знают. И не выкай мне тут. Не по пацански это.

— А ты тут за что, Тихон? Хотя… Это меня не касается.

— Да. Ты прав… Не касается… — он вздохнул. — Ни за что я тут… Не при делах. Но вешают на меня мокруху. А меня даже в городе вчера не было. Не сегодня, так завтра уйду отсюда. Доктор придёт разрулит.

— Доктор? Ты что? Болен?

— Доктор — это адвокат… Так его иногда называют на киче.

— Ясно…

— За брата постоять — дело святое… Вот и моего братишку меньшого зарезали недавно…

Тихон замолчал…

— Малой! Ты тут на районе знаешь кого?

— Откуда… Мы в интернате почти взаперти. Редко удаётся через забор выбраться… А что?

— Да есть тут один фраерок фиксатый. Мне шепнули, что это он брата моего… Я его не успел даже найти. Кто-то замочил его раньше… Причём смачно так замочил, как суку, забил ногами… А мне теперь мусора это дело шьют… Обломаются… Я в это время на кладбище был. Брата хоронил. Меня сорок человек там видели. А как за стол сели брата поминать, то меня менты прям там и приняли… Волки позорные… Хорошо хоть успел рюмку опрокинуть. Помянул братишку…

Это слово, словно всколыхнуло мою память. Я снова ранен, а Лёшка тащит меня на своих плечах, и говорит мне: «Держись, Братишка!»

А потом вдруг на меня, как накатило. Снова всплывают картинки из прошлого. Только из совсем недавнего, вчерашнего прошлого. Мы идём с Лёхой от метро через дворы. Навстречу нам выходят трое, а один из них, фиксатый, говорит противным голосом: «Денюшки есть?»

— Тихон! А ты можешь, мне описать как выглядел тот фраер, который мог убить твоего брата?

— Тебе это зачем?

— Видел я тут намедни одного фиксатого… Ростом чуть выше меня. Голос противный такой, шепелявый… Фикса на втором зубе слева. На правой брови небольшой шрамик. Пересекает бровь по диагонали… Правое ухо у него ещё слегка повреждено… На костяшках рук татуировки На одной руке: «К О Л Я», на другой «1 9 5?»